Молчишь

Спрятаться, но нет таких углов,
Чем темнее ночь, тем крепче муки.
От прощальных, выстраданных слов
На мгновенье опустились руки.

Правильно, всё правильно. Признать
Правоту любви неповторимой.
И молчать, беспомощно молчать
Вместе с фотографией любимой.
2011

Горит костёр на берегу,
Но веет он прохладой.
Вчера у друга поутру
Ушла из жизни мама.

Как можно горе передать
На чистый лист бумаги?
Ведь самый близкий человек
У нас на свете мама.

Я поддержу тебя мой друг,
К груди прижму руками.
И вместе первый раз навзрыд
Обнимемся слезами.

Но не молчи ты не молчи,
Скажи, одно хоть слово.
Поэту тоже нелегко
В душе таить истому.

Ведь знаю жить как без тепла,
Без ласк любимой мамы.
Тускнеет на столе свеча
И веет воск прохладой.

Я усадил Тебя на стол,
Раздвинул нежно Твои ноги
И как Огонь в Тебя вошел,
Тела пронизывали токи…
Невероятен был их бег
По нашим крошечным сосудам,
Волнами всех безумных рек
Несло нас к сказочным Бермудам…
А в дверь стучался почтальон
И за стеной соседка выла,
Любовь похожая на сон
Имела бешеную силу…


И моя Дружеская пародия....


Ваш стул скрипел, когда я сел,
Я всё раздвинул, даже душу.
Но правда, скажем, оробел,
Когда спросили, мол, не трушу???

Я разжигал любви огонь...

Боян, усталостью седой, на тризне молча восседал.
Рукой степенно, не спеша, разводы струн перебирал,
и вырывался из - под них пророчество огня, - горящий стих,
что годы грозные грядут... Но, вдруг, задумавшись, затих.

Крик чаек молнией умолк и Конязь над судьбиной встал,
и обращаясь к Старику, во гневе грозен, так сказал:
- Что ты умолк, Вещун бесстрастный, в душе поднявши ураган?
Или не зришь, что Киев Красный, стоит на горе всем врагам?


Не разомкнул уста поэт. Тотчас в удушливом...

Стихает боль... Сейчас начнется.
В горах всегда красив рассвет.
Не думал я, что мне придется
За жизнь бороться в 19 лет.

Туман всегда казался мне красивым.
Гляжу...не тот, от этого робею.
Тяжелым, леденяще, шаловливым,
Мне кажется берет меня за шею.

С Андрюхой мы по очереди спали.
В мозгу включая сонный таймер.
Они почти всю ночь молчали.
Не отвлекался только снайпер.

Мы с вечера отбили 3 атаки,
И кажется, что нету им числа.
С дырой в колене я спляшу Сиртаки,
Когда почую...

1
Морозным днём — похолодание -
без снега, хоть и в Ноябре -
в погодном стиле, колебание,
как «шутка» осени, к поре...,
где климат наш — издёвки любит
и урожай, порой, он губит
в Российской средней полосе
( А уж Поволжье знают все! ),
в момент — сугробы — в завируху -
метель, небрежно, наметёт,
как будто предъявляя счёт -
жаре — за кайфа расслабуху...
и людям, словно бы намёк -
терпите — по сезону — срок!
2
Иные мысли в эту пору
( Аж к жизни, часто, тяги нет! ),
да и от снега...

Слеза запуталась в ресницах,
Ты не звонишь который день.
Печальных мыслей вереница
Проходит в голове моей...
Что сталось ? Где я виновата
Прокручиваю день за днем
Сказала может что не надо..
Или всему виною тон?
А может?Нет...ведь это глупо..
Нелепость, просто строгий взгляд
Понять причину очень трудно.
И расставание принять..
Нет не записки, не звоночка.
На старых письмах след от слез.
В руках дрожащие листочки.
Опять несбыточный прогноз.
Брожу одна в осеннем сквере,
Смотрю...

Старик-горец и высокие горы
Были меж собою чем-то похожи.
Своими морщинами,
Своею кожей.
И своим сердцем гордым
Быть может

Они молчали мудро, сурово
О чем-то своем -
Без шума и слова
Молчали
Толково

В небе синем плывут облака
Текут незаметно века.
А на вершинах тают снега
И к долинам стремиться вода
В горах много света
Много воздуха
Много тепла…
Да

Горы... Старик...Облака
Овцы. Долины...Снега
Так было и будет всегда.
Как же все на свете похоже!
Ты видишь это тоже...

Деревня...
Солнце уж в зените, а я лежу на сеновале.
Камлает ветер на санскрите,
Петух выводит пасторали,
Залаял пёс по кличке Чалый, -
И.... разлетелись сны цветные...
О, как же я по вам скучала, Нью-Васюки мои родные!
Что те постели в гранд отеле?
В холодном саване из шёлка душа заблудится,
А в теле к утру всё ноет. Скользко. Золко.
А тут я нежусь на перинке, ищу глазами тень былого.
И в бликах, и в сухой травинке благословение от Бога.

Вдруг - накатило...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...