Мое-это

Это просто стихи...
Это в рифму слова.
Это сердце стучит...
Это значит – жива...

Это солнце иль дождь...
Это день или ночь.
Это просто мечты...
Это всё... моя жизнь.

Это крик журавлей...
Улетающих вдаль.
Вновь напомнит он мне...
Что наступит февраль.

Что наступит зима....
Что задуют метели.
И под снегом земля...
Уснёт в белой постели.

Это... крик журавлей..
Это... будет февраль.
Это... просто мечте...
Я сказала... прощай...

Лариса М.

Это просто — дай молнии в Землю уйти,
Сквозь себя пропусти и тебя не убьёт.
Это просто — поверь в неизбежность пути,
Но не верь — в неизбежность болот.

Это просто — поплачь, но слезы испив соль,
Не ругай жизнь, за горечь проблем.
Это просто — где жизнь есть, всегда будет боль,
Но и счастья — в ней хватит нам всем.

Это просто — спеши, но с умом,
Не должна спешка — стать суетой.
Это просто — живи чувств огнём,
Но не дай, ум в нём сделать золой.

Это просто — ударят — ответь,
Но...

Это сны, это сны,
Это просто виденья.
Прошлых дней в них вины,
Прошлых дней в них вины — отраженья.

Оттого нам они, оттого нам они,
Оттого нам, тревожат так души.
И ты страхи гони, ты их страхи гони,
Ты их страхи гони — и не слушай.

Это тени пятно, это тени пятно,
Нет — чудовища в нём за спиною.
Лишь в сознанье оно, лишь в сознанье оно,
Ты не дай — ему власть над собою.

Будет день, будет день,
Всё иначе — увидишь при свете.
И не страшной совсем, и не страшною тень,
Будет та...

Это не я, это всё не моё,
Но я зачем-то, жить пробую этим.
А солнце снова с Востока встаёт,
И мне в глаза, ослепляя, луч светит.

Это не ты — говорит мне рассветом,
День новый, но — слушать я не хочу.
А память, в прошлом оставленным летом,
Смотрит, былА в нём, мне жизнь по плечу.

Это всё жизнь или сон?! — я не знаю,
В юнности верил что жизнь, а сейчас.
В ней подойдя, почти к самому краю,
Вдруг оглянувшись, не вижу всех нас.

Это не то, чем я жил, за спиною,
В нём ничего, только...

Это просто дождь идёт сегодня...
Грустной нотой исписал тетрадь.
По стеклу стучит он осторожно...
И не в силах слёзы я сдержать.

Это просто небо загрустило...
Загрустили с небом облака.
И стоят понуро и уныло...
В городе... деревья и дома.

Это просто дождь стоит стеною...
Снова... между мною и тобой.
Настроением своим минорным...
За окном он бьётся... как шальной.

Это просто дождь идёт сегодня...
Это просто... настроенья нет.
Говорят... что нет плохой погоды...
Только надоел...

Это всё банальности,
Бред и ерунда.
Возвратятся крайности,
Горестью всегда.

Это всё банальности,
В них нет красоты.
Нет в них ума яркости,
Мудрой простоты.

Это всё банальности,
Низок потолок.
Меньше мелкой малости,
От них в жизни толк.

Это всё банальности,
Скука пустоты.
Пошлость тривиальности,
Мелочной мечты.

Это всё банальности,
Примитивный быт.
Их достоин жалости,
Результат и вид...
Марковцев Ю.

Это просто выпали осадки,
Это просто дождь, не плачь небес.
Это просто осень и в порядке,
Мир и в нём промокший, жёлтый лес.

И нет в увядания печали,
Драмы, это просто мир такой.
И на месте листьев, что опали,
Новые, появятся весной.

Времени эпохи и сезоны,
Движутся по кругу и опять.
У природы осень, в ней законы,
Не дано, нам смертным изменять.

Стихнет дождь и солнышко вернётся,
И лес вспыхнет жёлтою листвой.
Осень, обогрев мир лучом солнца,
Очарует, нас своей красой...

Это ангел небесный на лестнице
или просто играет сквозняк?
Это память, щемящая сердце,
или просто шуршащие листья?
Я вдыхаю вечерний пепел,
я курю натощак
ветер осени,
в красном вине заката
обретая
последнюю искру истины.

Эти звёзды – дорога домой
или просто дорожная пыль?
В этих окнах – огонь ожидания
или просто луна догорает?
Я вдыхаю сырость,
и, пока разливается Нил
долгой ночи,
внимаю
дворовой молитве
собачьего лая.

Это доля-долюшка,
В ней печаль и радости,
В ней разлуки горюшко,
Горечи и сладости.

Но печа-печалиться,
Мы не будем с милою.
Ведь боль не начальница,
Над душевной силою.

И печали горюшка,
Не сломать влюблённых.
Не потушит солнышка,
Мрачность туч огромных.

Встречей за разлукою,
Время награждает.
В нас тому порукою,
Пламень чувств пылает.

Это доля-долюшка,
И она не худшая.
Не потушит солнышка,
Сила злого случая....
Марковцев Ю

Это было будто не со мною,
Словно странный, сладко-горький дым,
Жизнь туманом, белым за спиною,
Каждый миг её неповторим.

Впереди не вижу я просвета,
Нет в конце тунеля огонька.
Потерял я что-то в себе где-то,
Боль иголкой в жилке у виска.

То, что было истино и свято,
В новом мире стало не в честИ.
И я это в сердце своём спрятал,
Чтобы с тем, в другую жизнь уйти.

Всё пройдёт и я проснусь когда-то,
От иллюзий жизненного сна.
Бог простив поэта и солдата,
Наградит за всё его...