Моде вопреки

Родители за всё в ответе.
Во что ни вляпаются дети –
переживают как свои
занозы в сердце, и твои
проблемы больше всех колышут
отца и матушку твоих.
Так почему же дети слышат
кого угодно, но не их?

Как это глупо и опасно
надеяться, что на авось
получится не вкривь да вкось,
а неожиданно прекрасно!
И вовсе не «БЛАГОДАРЯ»,
но «ВОПРЕКИ» и «НЕСМОТРЯ»…

О, если б каждый старших слушал!
Икара вспомни – он нарушил
Дедала мудрого запрет –
(и был по глупости воспет...

В бурном небе – грозовая просека,
Пляшут листья, мокро шелестя.
Папоротник выкатил колесики
Юных листьев к радости дождя.
Под соцветьем Иван-чая розовым
Прячутся от влаги мотыльки,
Только ребятишки подберезово
Бегают погоде вопреки.
Здесь места – брусничные, зарничные,
Ящерка, блестя, скользит по пню…
Самой первой спелой земляничиной
Лето окликает ребятню

Дети мои, и их дети тоже
Прошу вас, запомните эти слова
Богатство Духовное всех благ дороже
Надёжнее злата и серебра

В Духовном Богатстве, честь и отвага
Щедрость и милость крепкой руки
Необходимость, быть с кем - то рядом
Невзгодам и радостям вопреки

Жить Русским Духом, значит, стремится
Значит, в дорогу гнедого седлать
Не почивать, и в гламуре не рыться
Что бы на поезд не опоздать

Духовность, как море, зримо безбрежна
И необъятна, как небеса
В Духе Святом, нуждается...

Мы не уходим, и мы не возвращаемся,
мы были, есть и будем всегда
И в разных временах, пусть радость таинства
останется, пусть светит нам звезда.
И там, за пеленой извечной радости,
я от тебя вовек не отрекусь.
Мой ангел, мой любовник этой тяжести
и вечности с тобою не боюсь

№№

Мой лунный ангел в звездном блеске тает,
Любовник мой несет бокал вина.
Что остается? Только боль и тайна,
И бабочки полет, и тишина…
Цветок, тобой добытый, исполняет
Желание заветное в тиши.
И пусть...

Станцуй болеро – четверть часа немыслимый срок,
Когда ж отзвенят и сгорят на руках кастаньеты,
Усталая поступь его уведёт за порог,
И в роще оливковой встретит он призрака света.

Забыв о прошедшем, не вспомнив о будущем, он,
Ласкаемый ветром янтарным, застынет над бездной.
А ты в это время с тоскою грудной, бесполезной,
Досмотришь любовью и болью бушующий сон.

Давно отшумела весна, да и лето вот-вот,
Прогоркнув дождями, осыплется пряным багрянцем.
И прежде чем снежная чернь опалит...

Обстоятельств стечение,
Образует поток.
И даёт направление,
Наших в жизни дорог.

Обстоятельств стечение,
Нас толкает собой.
Нам диктует решение,
Что зовём мы судьбой.

Обстоятельств стечение,
Иногда нам наврёт.
У толпы создаст мнение,
Тем кого-то убьёт.

Обстоятельств стечение,
Что-то спрячет собой.
Обречёт на забвение.
Чистых, светлых душой.

Обстоятельств стечение,
Им живу вопреки.
Плыть устал по течению,
Своей жизни реки.

Обстоятельств стечение,
Образует поток.
Я...

Америка – страна свободных,
Сестра, как Марса, так Венеры,
Царит там джинсовая мода,
И Майкл Джексон там в манере,
В манере «пепси» он поет,
Провозглашая в своих песнях
О том, как Бог на нас плюет,
О том, как дохнем мы все вместе,
И что природа изнывает
От наших неразумных дел,
Что человек, себя не зная,
Царем природы стать хотел.
Короче, он поет о многом.
Но стиль его не назван «роком»,
А назван «пепси», повторюсь…
Америка, – тебя боюсь!
Страны ты чудных завихрений
И очень...

Послушай меня… Хоть было мучительно больно,
Твой голос звучит до сих пор в ушах по ночам,
Но прошлому хватит идти по следам горячим, довольно!
Мой замок, построенный скорбью, разрушить не дам.

Послушай меня… Как слушала я гудки телефона,
Как в серой толпе все искала родные глаза,
Как уличный шум колокольным мерещился звоном,
Как стрелка часов бесчувственно долго ползла.

Послушай меня… Услышишь стук женского сердца,
Что ждет вопреки ходу звезд и движенью планет,
Ты вдруг осознал, но...

вновь тишина в душе,
и мысли...
обретают тайный смысл...
грядущий мир в огне,
нестрашен он,
с невиданных высот...
высот мечты,
о совершенстве тех илюзий...
и человечности,
тем зверям вопреки...
нестрашен мир,
что очищает день,
от абнаглевшых,
черных пятен,
от тварей,
позабывших, кто они...
нестрашен день,
что приближает нас,
к сплошным страданиям...
ведь смысл в нем,
неисчерпаемо горит...

Тонкость цвета, чуткость силуэта,
одухотворенный примитив,
резкость, острота икон портретных,
Модильяни и Париж,
Моди и Жаннетта…
Словно в руках скульптора
линий тишина и выразительность
сплетаются душой,
душа струится краской,
(там от Боттичелли, Пикассо, Сезанна)
человек – вот, что его интересует,
вот источник, вот природы месса.
И отверженному вторит винный зной,
дух гашиша, нищета бульваров,
мятежом на холст прессуя
тридцать шесть в посмертной маске,
миллиард и двести...