Миражом

я кричу от тоски, я живу в пустоте
а в ответ тишина, а вокруг все не те

я пытаюсь вернуть, я пытаюсь найти
но сплошная стена, у меня на пути

ожидание - вера, отчаянье - крик
наша жизнь - суета, а итог в ней - тупик

одиночество - крест, ... счастье - мираж
а любовь - предрассудок, выдумка, блажь

Когда ветер вырезает в песках миражи-города,
а вода точит камень, возвращая его барханам –
Это значит, столетья ушли, как песок и вода,
Сохранив себя конусом, влагой сухой в стаканах.

По надгробиям и некрологам рискуешь не сразу понять
То, что Клио сентиментальней серийного живодера;
Оттого ль, что игрива, коварна, (либо попросту б..дь) -
Эта склонность к аффектам да сплошь повторам.

Несть числа подходящим к холсту - с интересом, с трудом, легко,
В одиночку, группой, в контакных...

Мой друг, ты где родной? Прошу откликнись!
Но глас в песках зыбучих, затихая сник.
Один лишь остается оттиск в глине -
Мираж и тот мой отраженный брезжит лик.

В графитовых гравюрах места много
Хватило б разместить с лихвой двоих,
Но видно не дано в миру иного
И редок грифеля бегущий штрих.

Как дервиш нищ, в оборванных одеждах
Душа, воистину не ведая пути,
Бредёт лишь с верою, храня надежду
В пустыне дней безлюдья друга обрести.

Ранима и тонка, завет на помощь,
Меж царством...

По растушёвке пепельных волос,
дождливым атмосферным фронтом,
бежит вино любви, заботливо
вскрывая наготу.
Движенья рук стекают змеевидно;
движеньем света налилось,
как струйкой ледяной ручья,
изнеженное тело в облаках.
Мираж питает кровь застывшего зрачка;
и у художника всё тает на холсте,
приобретая форму его рук.
Смыкаясь в точке небылиц и были,
вспорхнув пыльцой, иль снежной пылью, тень
полночного, горящего эскиза
лучится в листья мятых простыней.
Граница светотени...

Строим свою Вавилонскую башню всю жизнь.
Но испытаний не каждый тот выдержит замок!
Лучше к фундаменту снова скорее вернись.
И укрепи, чтобы дом твой не смог упасть на бок.

Нечего гнаться за фата-морганой богатств.
От миража вместо капли воды лишь песок.
Сколько в истории рухнуло царств-государств,
Сколько людей застрелилось от краха в висок,

Сколько семей разбрелось по земле в нищете.
Нету волшебных тех слов, чтоб устроить здесь рай.
Если вдруг спросишь кого-то: А как же вон те...

Дождливо-ледяной слюной
ноябрь сковал уют.
Дороги снега ждут. Глаза от сна прорежет…
И серость подытожив,
полуденный художник
найдёт в душе приют
сомнениям, надеждам.
В аромалампе – розмарин;
увядшей розы плач
к стеклу прильнёт, будто к сосцу.
Ночной гуляка-пилигрим
в окне плетётся мрачно,
ноябрьским дыханьем сбитый с ног.
Морщинки по лицу –
как стен промокших роспись.
По небу облако скользит,
скорей сказать, скребёт, и с ним –
тяжёлый сладкий воздух
питает грудь. Здесь всюду...

Со временем спадет наклеенных ресниц мираж,
Спадет с интимных мест весь пирсинг ржавый.
Остынет рОщенных волос ажиотаж,
Сойдет с лица весь макияж гремучей лавой.

Не будет больше тоннами теней,
Что скулы так надежно подпирали.
Не будет термоядерных идей,
Что шли все перекорами морали.

И станешь ты сама собой,опять,
Посмотришь на себя унылым взглядом.
Уже не хочешь больше груть себе поднять,
И рыбьи губы станут тебе адом.

И все бы ты смогла перебороть,
Все это,как не странно...

Седьмое ноября день краха, смерть
России царской, переворот, через подлость
И подлог, узурпируют власть через корысть,
Обман! Смотрю на «поединок» и хочется кричать!

А почему Россия и монарх последний воевал?!
Он русских защищал, что гибли в первых лагерях
Талергофе и Терезине, Галиции и Буковины
Предательство и рок, иуды везде и в Ставке!

И благородство царя, и вера в свой народ,
Причина в чём падения России царской?!
Совпал год и число, и месяц, и не готов народ...

Что жду я от судьбы, во тьме метаясь?
Давно ведь окольцован вольной птицей.
За горизонтом дум моих пытаюсь
С мечтой не пойманной проститься.

Плету дворец из паутины слов.
Он в забытье таинственно сверкает.
В нем купола горят из снов.
Вуаль души моей рубины окаймляют.

В нем призрачный, хрустальный свод,
Печальный лик придуманной богини.
Там миражей игривый хоровод,
Желаний страстных ложе в середине.

Я там в незримом ожидании.
Там память воспаленную храню
И чувств бесценных...

В голубой дымке, растворяя горизонты,
Полдень балтийский переливает июль — в цветы,
В радужные крылья бабочек, в неизлечимые иллюзии
И в бесконтрольные мечты,
Что обволакивают облаками разум,
В котором эльфы спаивают душу с туманящимися глазами,
Уводя ее цыганским табором в Лукоморье странностей.
Ты на берегу, овеянный бризом, и в то же время где-то далеко-далеко,
И блуждает взгляд по волнам хаотично.

Ты забываешь, забываешь... И прощаешь.
Прощаешь, еще полнее забываешь, понимаешь, и...