Мир истинный

Об этом в школах мы, увы, не знали.
Такое не могло нам и присниться:
Чтоб классики, которых изучали,
Могли вдруг в нашей жизни появиться.

Нет, нет, не сами! Их стихи живые
Звенят набатом, колокольцем тихим,
Порою - сложные, порой совсем простые,
С сюжетом очень-очень многоликим.

Вот Фёдор Тютчев, вот Сергей Есенин,
И Блок, и Пушкин, чьи стихи мы слышим.
Пред ними всеми встанем на колени:
Ведь их стихами мы живём и дышим.

В них черпаем всё то, что в жизни нашей
Является...

Я истину искал на дне бокала
Напрасно. Не найти в нем жизни соль.
Вина хмельного мне всегда бывало мало.
Ведь опьянить, способна лишь любовь

Давным-давно когда-то задавала
Я своему любимому вопрос,
Ну почему три самых главных слова
Еще ни разу мне не произнес?

Была тогда я молодой и глупой,
Не поняла его ответа до конца...
А он сказал: "Ты хочешь звук услышать?
Или же то, что говорят наши сердца?"

Слова, слова!.. О, сколько слов слыхала
Я в своей жизни, всех не сосчитать...
Но вот Любви такой уж больше не встречала,
Теперь я знаю, об Истинной Любви можно молчать...

Поздним вечером мрачные,
Непрестанные, чёрные,
Городские и дачные
Льют дожди утомлённые.
И плетутся в депрессии,
Обесточены, хмурые,
Утонув в самопрессинге,
Люди-тени понурые...

***
А над тучами тёмными
Солнце в зеркало смотрится,
Осиянное звёздами,
Белой радостью полнится,
И смеётся над тучею,
Над дождём заблудившимся,
Над химерой летучею,
И над ветром бранившимся,
Над взвываньями нервными,
Над дурманами пьяными,
Что средь чистой энергии,
Век гостями незваными...

Во тьме сияньем озарится
И вспыхнет пламенем в ночи,
Что многим даже не приснится
– Источник истинной любви.

Радостный сон – плохо – ли?
Может быть, вещий? Хочется,
Чтобы он не пророчился,
Я не люблю брокколи,
Мне бы кочан истины
Мелких сознаний скрученных
Сон не судьба, лучше бы
Миг раскрошить искрами.
И загорит каждая
Искорка, веру несущая,
Хлеб для людей насущный, но
Правду сказать - отважная,
Эта надежда важная!

В глазах, непредсказуемая власть
Царицы, может быть богини...
И где, скажите, где такая родилась
Среди могучих гор равнины?

В устах насмешливый огонь горит,
Блуждают тени и смеются...
Это костер, словно загадочный магнит,
Притягивает души однолюбцев.

Гитара стройною струной манит,
И пальцы длинные играют ритм...

Ты передай историю в века,
Как истина возносит от греха.

Так хочется кричать! Но всё напрасно.
Ответов не найти и в сотне книг.
Поверить мне, что Знание – опасно?..
Но свет его в сознание проник.

Назад дороги нет. Но что же дальше?
Как истину о будущем узнать?
Сегодня утопая в море фальши,
возможно ли всё завтра поменять?

Возможно ли переписать программу
своей судьбы?.. и выбрать верный путь?
Ах, если бы закончить эту драму…
И то, что было, хоть на миг вернуть.

Всё сделать правильно, начать с нуля, исправить,
сказать всё то, что...

Я истину одну
Узнал совсем нечаянно:
Как не пойти ко дну,
Не сгинуть от отчаянья.

Не надо пасовать
И от судьбы скрываться:
"Бороться и искать,
Найти и не сдаваться!"

Повторение истин избитых
стать мудрее поможет кому?
Позабытых, привычных, наивных
тех, что нынче не ко двору.
В них нет прока, стихли пророки,
каждый мерит аршином своим,
шишки новые за уроки
набиваем и стойко молчим.
Добрым словом согреем душу,
разомкнув её ворота,
между делом потом удушьем
начинает страдать она.
Оглянувшись в пустыне белой,
край которой украл горизонт,
ищем камни, которые смело
и собрать бы, но есть резон?
Руку тянешь в открытом жесте
помахать...