Миму

Крест твоей любви

Несу я на себе

Ты только живи

При кромешной тьме

Ты только играй

Песню для души

И ты только знай

Я в твоей груди

Мимо трех сердец

Рядом ты пройдешь

Ведь это конец

Ты меня зовешь

Я приду в ночи

Буду я с тобой

Крест твоей любви

Я несу с собой

Ну, что Вы… Нет, нисколечко не странно
Созвучие мне родственной Души,
Вдруг встреченной в ночи на полустанке,
В забытой Богом слякотной глуши…

Да, нет… Ну, что Вы. Ехала транзитом.
Здесь просто перевалочный этап.
И почему-то Вам Душа моя открыта,
И почему-то с Вами, как-то так…

Спокойно, что ли?.. Трудно объяснимо…
Уверенно?.. Ах, все слова – не те…
Вот это да!.. Вам тоже дальше, мимо?..
Глуши, погрязшей в серой суете…

Нас людей в этом мире, всё больше.
Друг от друга всё дальше живём.
Жить стараемся лучше и дольше.
И по жизни не вместе, а рядом идём.

Каждый мир свой создав, им живёт.
И желая добра всем, за близких болеет.
Мимо боли порой не заметив, пройдёт.
После, может быть горько о том пожалеет.

Равнодушие стало обычным.
Люди крУгом, своим лишь живут.
Дорожат миром маленьким, личным.
Его гордо огромным, великим зовут.

Да, есть мир целый в каждом живущем.
Есть в нём звёзды и солнце сияет...

Кошка. Обычная кошка
Сидела одна у окна.
Свет. Лунный свет
Касался ее рта.
Глаза. Большие глаза
Сверкали молнией зла.
Она сидела одна.
Вроде бы как и всегда.

Она никогда не сдавалась.
Она никогда не лгала.
Редко, но улыбалась.
Часто бывала одна.

Ее никто не любил.
Ее никто не ласкал.
Каждый мимо ходил
И про нее забывал.

Она просила пощады,
Просила помощи зря.
В конце концов, эта кошка
Ушла от нас навсегда.

И пусть любви не осталось,
И пусть огонь весь погас.
Кошка...

Обиды, ссоры и разлука были после,
Вначале было все у нас как в сказке,
Но вдруг возникла между нами осень,
В своей холодной, золотой маске.

И разбросала наших чувств ворох,
Смешала с грудою опавших листьев
И хохотала, видя как в спорах,
Любовь сгорает, уходя из жизни.

Затем зима сковала все бронью.
С цепи спустила, словно пса, вьюгу.
Мы мимо шли, не поведя бровью,
Как будто не было у нас друг друга.

Однажды теплый ветерок, вешний,
Заставит зиму удалиться в плаче...

Не могу я писать по заказу.
Не хочу быть слугой и рабом.
Не желаю жить я по приказу.
Но и сам бить не буду кнутом.

Я желаю средь равных быть равным.
Только в жизни совсем всё не так.
В жизни каждый желает быть главным.
А желанья других в ней пустяк.

И когда ты с другими в ней мягок,
Жизнь тебя под себя подомнёт.
Даже тот кто в ней вежлив и гладок,
Извинится и прочь оттолкнёт.

Не бывает ни в чём в жизни равных.
Так наверно должно с нами быть.
Пишут с буквы кого то заглавной...

Ты говоришь обычные слова,
Но в них любви так много иногда,
Что позабыть их просто не могу,
Все про себя восторженно шепчу..

Когда посмотришь ты в мои глаза,
Не станет ни тебя и ни меня.
Блаженство ощущаем в миге том,
Ведь стали мы единым существом.

Когда я прохожу мимо тебя,
Всем существом влечет к тебе меня.
Я в мыслях очень крепко обниму
И радостная дальше побегу...

С тобой нам разговоры ни к чему
И только изредка, по-существу,
Мы произносим нужные слова.
В сердцах же...

Пуля в сладкой истоме,
Последней стрелять, ей назначенно.
В ожидании свинцовая стонет,
Ближе всё ближе и вот оно,
Стальное длинное дуло,
Тоннель на конце в свете тонет,
Там дальше что, знать пуля хочет.
Боёк горячий, на зло не торопит,
Мечтам полёта пуля молит.
Боёк встрепенувшись, пулю ударил,
Её последнюю в цель отправил.
Яркий свет встретил пулю свинцовую,
Необьятно большое, раздвинула гранью торцовую.
Захлебнувшись воздухом сладко-напористым,
Счастье полёта познала в скорости...

Привычка – это тень за полотном…
Чарующа как ни была б картина,
Выходит понемногу день за днём
Из тени пресыщенья паутина…

В мазках творца не видна уже кисть,
Симфония цветов влилась в обои…
Глазами вскользь безжизненная мысль
Проходит мимо то кино немое…

Что было вдохновеньем для души,
В быту всю потеряло самобытность;
Привычке искру счастья потушить
Легко, когда душа с прекрасным свыклась…

И тот блажен, кто чувство новизны
Хранит к вещам давно уже привычным...

Из чего же ты жизнь состоишь?
Из каких частей составляешься?
То стрелой мимо нас пролетишь,
То улиткой ползешь – издеваешься.
Когда хорошо и легко,
Ты года превращаешь в мговения,
Соответственно, раз тяжело,
Те моменты растянешь в столетия.
Из чего же ты жизнь состоишь?
Из обманов иль откровений?
И ползешь или пулей летишь?
Из столетий или мгновений?