Мы выбираем

Я возвращаюсь к прежним берегам,
Прибой к спокойствию, раздумью, равновесью.
Где вечный мрак и вечные снега,
И таинства хранитель неизвестный.

Глубокий сон, блаженный и желанный,
Где нет волнений, муки и тревог.
Не выбирая множество дорог,
Стремлюсь к нему восторженно и жадно.

Печаль и грусть – сознания гонцы,
Полёт луны и солнечные блики,
Любви в ночи надорванные крики,
Страдание и радость – близнецы.

Ну что ж, я выбираю жизнь и отпускаю память.
Я даже в снах своих постараюсь тебя забанить.
И начну рисовать другие глаза, и умирая от жажды,
начну придумывать голос, которым однажды
кто-то по телефону скажет, что я всех лучше.
И это будет тот самый блестящий ключик,
отмычка, открывающая дверцу за старым холстом.
И я поведусь, понимая, что пожалею потом...
И вот уже весь мой предыдущий опыт стремится к нулю,
и в чью-то жаркую шею я, задыхаясь, шепну – люблю!
И станет...

Сколько нам ещё осталось жить?
Прогуляться или проползти?
Или плакать, или не тужить?
Но другого нет, увы, пути.

Путь – один, его – не выбирать.
Нам спускают сверху разнарядку.
В ней есть срок, когда нам умирать:
Кто, когда и время, по порядку.

Перенос же срока невозможен.
Есть живая очередь на смерть.
Даже если очень осторожен,
Всех нас ждет одна земная твердь.

Время на погосты цены взвинтит,
Но никто не хочет знать свою судьбу.
Знать, когда наиважнейший винтик
В теле...

Я потом напишу обо всём !
Сейчас так пронзительно больно ,
Что сердцу шепчу и своей душе :
"Ну хватит Любви , довольно..."

Любовь ведь не может выбирать
И рассуждая сравнивать факты .
Ради Любви я готов умирать
Ежеминутно в Её объятиях .

Чтоб воскресая радость дарить
И не задумываться о потом ...
А факты изволь в голове все сложить
И позабыть обо всём .

Странно , что разум бывает сильней ,
Что позабыв об эмоциях -
Человек становится , нет , не скотом ,
Но это сравнение...

голосовыми
вязками
выбираюсь
из немости
нежити
в индикативное
настоящее
стеклодождит
моросью
стеклохрустит
наледью
коллапсическим
вывертом
памяти
по абрису
кристальному
недоспаянный
недоваянный
из недомифа
я недоизгнанный
недоправдою
недосрубленный
синим
берегом
недопринятый
дикой
пустошью
недожеванный -
из полетности
недоотринутый
по следам
лошадей
недострелянных
в непридуманный
мир
иду

Я стоял целый час перед дверью,
Не решался в нее постучать,
Целый час выбирал выраженья,
Чтоб тебе обо всем рассказать.

Я стоял и скурил от волненья
Все пол пачки свои сигарет,
А в руках моих, тихо дрожащих,
Увядал некрасивый букет.

Я хотел о своих настоящих,
Не наигранных чувствах сказать,
Только, слов не найдя подходящих,
Не решался никак постучать.

Я стоял целый час перед дверью,
Но решиться я так и не смог.
Я стоял целый час перед дверью
И не знал, что ты...

Насколько искренне желаем мы удачи?
Нет-нет, я верю в чистоту сердец.
Она попутчик смелых, да? – А, значит,
Не испытает недостатка в ней храбрец.

Глупец ты, если думаешь шаблоном.
Конечно, трусам вовсе не везёт.
Но и напор не может быть законом,
Ведь он лишь только прямо нас ведёт.

Удача – это вам не трасса к цели,
Она скорей тропинка через лес,
Она фарватер, знающий, где мели,
Её дорога не всегда в обрез.

Так кто же фаворит сей господини?
Кому расположением верна...

Я пленён своим же собственным конём,
Он несёт меня, куда захочет сам,
И не ясно у кого кто под седлом,–
Выше горы или океан?..

Я привязан толстым ременем к мечтам,
И растёт чрезмерно чрева аппетит,
В этом только с виду нету драм –
Для железа приговор магнит…

Это будто выбор выбирает нас –
Кто захочет участи лихой такой?
Просишь отпустить тебя хотя б на час –
Конь в ответ мотает головой…

Ночь длина и нету сна.
Ветер теплый душит.
Я простить тебя должна
Чтобы стало лучше.


Распахну окно в ночи
Боль из сердца выпуская
На мерцанье звезд смотрю
По карнизу медленно шагая.


Там за краем вечность, море
На верху блестит луна
Я там тоже буду скоро
Я и вся моя душа.


Не надо бояться, не плач, не скорби
Я просто устала от этой игры
Чувства потеряны, выиграла боль
Больше не буду твоею судьбой.


Ты подойдешь, а я отойду
Встанешь поближе – вообще упаду
За руку...

Я мыслю жизнь в своем размере и, создавая свой поток,
Осознаю, по крайней мере, что лишь нащупал свой шесток.
Познать себя – вот в чем задача; и в сложной схеме бытия
При жизни будет ли отдача, ответ не важен для меня.
На этом историческом отрезке я в будущее нить веду
И, мысли рифмой отражая, предсказываю нам беду.
Всё, что сегодня происходит, увы, потомки не поймут,
И с высоты своей культуры нам по заслугам воздадут.
И замахнётся брат на брата, и плюнет сын в лицо отцу,
Да, будет...