Между строк

Как затянувшаяся осень,
Дождями политый январь,
И серых дней скупая проседь,
И осени печальной хмарь.

Но, как в насмешку , меж дождями
Мелькнет снежинка,так нежна...
И между нами, между нами
Стоит ни осень, - ни зима.

ж

Весны зеленый май, по сути!
Еще и встреча - невдомек,
Еще начало только будет,
и прорастет судьбы цветок,
Еще весна мне сокрывает
Разгадку в имени твоем,
И тайна эта вдохновляет,
Как мир, в котором мы живем!
ж
Тает, тает снег надоевший,
Тает...

Слижет утро крупинки звёзд,
Мы не станем друг другу ближе...
Между нами всё невсерьёз.
«Уходи, - прошепчу, - уходи же...»

Между нами всё невсерьёз.
Не согреют слова пустые.
Спрячет солнце следы от слёз.
Мы чужие, совсем чужие.

Между нами всё невсерьёз.
В откровениях – сгусток фальши.
Радость светлых наивных грёз
Растворилась в дожде вчерашнем…

Очень скользкая грань
Между нет или да,
Ты мне душу не рань
Говори, как всегда.
Говори, что не мил,
Говори – не люблю!
Я, конечно, остыл,
Прошлым боготворю.
Но, увы, не хочу
Оказаться лохОм,
Как стараешься, ух!
Разберёмся потом.
Разбираться на вдох,
И на выдох – разбор,
Неужель не поймёшь,
Между нами – забор.
Не понять мне тебя,
Как и ты не поймёшь,
Видно прожили зря
Между нами лишь ложь.
Так, что душу не рань,
Говори, как всегда.
Как прекрасна герань
Наших встреч...

Чтоб удивить строкою точною
С надеждой жду я всякий раз
Подругу – Музу полуночную
И в небе чей- то желтый глаз.

Виталию, с благодарностью

В иронии такая сила света
и радости сокрыта до поры.
В осенний час узнаю я поэта
в беспечности, в изяществе игры.

Когда слова взлетают и не тают,
и все стремится к сущности иной,
То нас поэты снова посещают,
такой один, и он для всех чужой.

Но где-то там, где нет иного света,
и тьма нависла в этот ранний час,
Ночная Муза посетит...

Стихосложение – не «действие сложенья» -
Процесс стихосложения – сложней :
Стихи – цветы СТИХИИ ПОСТИЖЕНЬЯ,
Гармония эмоций и идей.

Поэт не просто «говорит стихами» -
Поэт владеет ТАЙНОЙ ЕСТЕСТВА
И, как алхимик в философский камень,
Сплавляет в строфы вечные слова.

Похожие структурой на кристаллы,
Возникшие в таинственном огне,
Стихи в своей прозрачной глубине
Вмещают мир, как солнце в капле малой.

В удавшихся стихах рисунок четок,
Как драгоценность, он ласкает глаз –
Узор их...

У Моава на форпосте,
Где окончился предел
Аморреевых погостов,
Царь Моава с миной постной
Опечаленный сидел.

Видел Валак, сын Сепфоров,
Что Израиль причинил
Аморреям, как свой норов
Проявил без разговоров
И расправу учинил.

Думали Моавитяне,
Устрашившись тех сынов
Израиля: "Египтяне
Обрекли нас на закланье,
Не создали блокпостов,

Точно Берия бандитов
Выпустили с лагерей
Диссидентов, бишь, семитов.
Их поди теперь, лови ты
И тупой стамеской брей.

Но...

Любовь - что совесть: без неё ты честно жизнь не проживёшь,
Ведь даже правда без любви напонает больше ложь!

***

Когда из чаши наконец до капли выплеснут весь яд,
То ещё долго её стенки и края кровоточат…

***

Что до злых дел, то не исчесть всех ярых и упорных в них.
Жаль вот, однако, что в добре совсем немного таковых!

***

И всё же творчество капризно и не терпит монотонности…
Во всех делах неповоротливость ведёт к односторонности!

***

Недаром исподволь к смирению...

Легка и прозрачна, как бабочка в трепете грез,
Она удивляет и манит своей наготой.
Суровый мужчина мудрец свою душу принес
Изменчивой женщине явно чужой и не той.
Но кто разберет, если снова пленит красота,
И дивная тайна ему сквозь порывы видна,
Она чародейка, его разбудила от сна,
Была откровенна, хотя и немного бледна.

Я только свидетель свидания, темных аллей.
Далекие тайны, мне были когда-то милы,
Парю я над шармом прекраснейших строк, все ясней
Порывы страстей и мираж этой...

Только ты... только я...
И любовь между нами.
Это всё...что мне нужно...
В этой жизни... с тобой.
Только ты... только я...
Свет души между нами.
Это всё...что мне нужно...
В судьбе... непростой.

Только ты... только я...
Небо нам улыбнётся.
Птица крылья расправив...
С новой силой взлетит.
Только ты... только я...
И любовь между нами.
Пусть так будет всегда...
Пусть душа не грустит.

Лариса М.

Не мечтается мне не грустится,
И не радостно и не смешно.
У берёзы я стану молиться,
И смотреть днём и ночью в окно.

Чтоб при свечке иль тусклой лампаде,
Написать свой единственный стих.
Посвящённый лишь старенькой маме,
Но мой голос по-прежнему тих.

Не найти подходящего слова,
Не ложится строка за строкой.
Исписал так тетрадь всю я снова,
Не расстаться мне с мыслью одной.

Никогда так не буду томиться,
Как томлюсь над одною строкой.
У берёзы я стану молиться,
Чтобы мать...