Между строк

ТрансЛитера раскачивает тишину в самом глубоком небе.
Кочевником вдоль линий твоих…
Вздрагивают слова, написанные на обнаженном,
И моё время защищает трепет твоих безумных снов,
И моё безвременье защищает твой нежный ритм.
Войти в танец между тишиной…
Когда ты танцуешь с жизнью - ты танцуешь с любовью.
Женщина - это было названо
Яблоком красным, стремящимся к мёду,
Розами и шипами в твоём животе.
Ты оставила вышитую историю, качающую наш мёд,
И полюса рождались девственными в величии...

В первой метафоре неба Адама яркие строфы,
Синкопированное дыхание между двумя равными нотами,
Распятие тел, на острие вся кровь, шелк растворения
И женщина, которая уже твоя дрожь.
Акцент, богемская риторика в тоге августа,
Сухой шум двух династий в арке влажного времени.

Ты вторглась, как любовь,
Как ночь и день, как последний знак,
И осень легла на твои руки,
Чтобы пересечь непобедимую смерть
В каллиграфии белых цветов.

Провидцы, раскрывающие тени,
Этой затяжной осенью стихов...

Темные бабочки в флирте ночи...
Я венчаюсь с тобой,
Последний слух о страсти.
Долгий звук твоей наготы,
Виолончели божественное спокойствие,
Движения пальцев, тихие силуэты рук...
Этот покаявшийся и распятый рой нот...
Милосердие звуков.
Поэзия до мажор, отзвук сломанной тишины,
Вся чувственная синестезия,
Где свечи звенят между темнотой и близостью.
Я оттолкну тишину от твоего лица,
Наполняя белой и черной кровью
Белую и черную синалефу.
Так цветут слова...
Они свяжут твои руки...

Противник «советской угрозы»,
Но я не хочу здесь принизить никак
Его исторической прозы.

Кто мазать историю ищет чернил,
Фальшивя с прихлопом- притопом,
Послушайте Черчилля, что он винил
До «Молотова – Риббентропа»:

– Все хитросужденья о пактах – мура,
Коль в них объективно вглядеться:
Одних дипломатов ходы – мишура,
Других побуждают вертеться.

Версаль, после Первой войны мировой,
Решил …- Кто защиту прохлопал:
Позволил фашизму поднять армий строй,
До «Молотова...

Ветер широко распахнул молчание
Там, где тишина сильнее ноты,
Там, где все песни снова уйдут в тишину,
А луна будет все также тратить стихи.

Забери меня далеко - далеко
В эти скверы и эти ночи твоих полнолуний…
В прощаниях на жизнь
Века потерянных стихов,
Строки, что ждали нашего возвращения.
Мы поэзией отпущены сюда.
Эта жизнь пригласила нас верить в Любовь до конца.
Эта жизнь - ледяная капля в нижнем регистре,
Здесь нет места, чтобы плакать,
Здесь поэзия встает на колени пред...

Дерево, скрипка, ноты.
Желтый сад с черными птицами.
Дождь, мокрые цветы.
Вся наша кровь…
Будем всем и сразу!

Мы бродили этой ночью по миру, и мы промокли до строчки...
Сумасшедшие аристократы,
Мы усваивали чувство обретения и потери,
Рождения музыки
В этих смертельных особенностях тела...
Это то же самое, что лежать между словами;
Мгновения падают на страницу,
Чтобы открыть тебя Высоко.
И почерк изгибается в каждом прикосновении к тебе,
Единожды и вовеки веков...

До дня моего...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

И мы не пожалеем тишины
В тот самый день, где нам молчать словами...
В тот дикий дождь, где острие воды
Выжжет клеймо из литер на бумаге.
Нас будет двое падать в океан,
В разрывы строк у белого причала...
И махаон распишет воздух ядом,
Тем самым сладким, что алеет на губах.
Мы будем плыть по лезвию воды,
Так плыть - словно лежать между словами...
И самый первый вестник тесноты
Нас выведет к небесному версалю.
С нас спросят позже - лишь когда прочтут,
В оживших многоточьях скверов...

Красные лепестки на титульном листе...
Вино эстетики в рифме для восьми нот...
Две капли обнаженной поэзии пали за смертью знаков.
Стреляй метко и забудь меня лечить.
Дверь вечности...
Я обнимаю тех, кто победил смерть.
Ветер хлещет мое перо,
И молится белая роза,
И раны заживают...

Сохранить бездонный порядок,
Иметь то, чего ни у кого нет.
Вытащить тишину из чернил,
Тишина всегда вынуждает слова взрываться,
Слова раскрываются только на пике.
Развести костры из своих слов -
Так...

Вот и кончился май..

Вот и кончился май – перетёк в июнь.
Я проснусь в бескрайней своей постели.
Предлагаешь сменять её на твою -
жаль, что жёстко спать там где мягко стелют.
Жаль, что слышно неважно, когда молчишь,
и что писем нет и уже не будет...
Мы с тобой далёкие слишком люди,
меж собою - знакомые только лишь.
Я лечусь шоколадом от этих драм,
но коньяк помогает гораздо лучше.
Ты раздавлен полночью - где-то там,
на подушке влажной щекой колючей.
Я бы сверху смотрела в твоё...