Между молотом и наковальней

... Ночь... ты в квартире один ...
Сигарета... стелется дым.
Мысли... только фразы вразброс...
Нервы... разносят твой мозг...

... Тихо... в небе звёзды горят...
Сердце... молотом словно в набат.
Вздох... стало легче дышать ...
Зачем? Вопрос к небу опять...

... Утро... луч солнца в окно...
Зазвонил телефон... тебе всё равно.
Вздрогнешь... пепел молча стряхнёшь...
На автомате... окно распахнёшь...

... Воздух.... свежий в лицо...
Ветер... в сознанье привёл.
Ночь... была снова...

Он был шуруп, но стал вдруг саморезом,
И возжелал отвёртку до зарезу,
Она же тут как тут, негодница пришла
И в доску самореза, шустро загналА.
Не до конца, головку всю слизала,
Ведь был он сам из мягкого металла.
А с ней её бойфренд, тяжёлый молот,
Так уловив момент, ей для прикола,
Со всей своей же дури себя он в ход пустил,
Калёный саморез в доску совсем забил.
Порой такое видим мы и средь людей,
Он как шуруп после закалки, прохиндей,
Решившийся на связь с красивой незнакомкой...

Поэт поэту не кунак, а продолжение,
сословье, без слов, с словами всем приволье,..
…молоть не надо пыль одна летит афганца
пелерина на нас пыльца и с(т)он акына,….
….без розни с ней, улыбке, музе
все изыскания и лузе не быть пустой,
словесный шлак, и в этом наш
и вещий знак, и без пророчества, лукаво,
налей же кружку баба (к)лава….

Я прячу прошлое в чулан,
За старый шкаф, за плед уставший.
В нем полуправда и обман
Отживших струн, в груди звучавших.

Я не смогу его стереть,
Его разбить не в силах молот,
Не перестанет боль болеть,
И леденить ненастьем холод.

Я прячу прошлое в чулан
За старый шкаф, за плед уставший....
Оно, как лишний чемодан,
Куда-то ручку задевавший.

А Космос, не заметит катастроф,
Сердец разбитых, молотом случайности.
Вселенная, не слышит боли слов,
Дошедших в ней, до самой-самой крайности.

Не тронет Вечность, горечь людской драмы,
Любой из нас, один из многих в ней.
И самый низкий, и великий самый,
В ней канет в Лету, в мир уйдя Теней.

Взгляну назад, там в прошлом спресовала,
В сознанье память, в точку жизнь мою.
Судьба печаль и радость в ней смешала,
В ней путь лежит, в мне не родном краю.

Как всех судьба, в пути меня...

Кровь мне голову в прихлынет,
Потемнеет враз в глазах.
Отменил мир в счастье вылет,
Но оставил рейсы в страх.

Неспокойность нестабильна,
В ней волнение тревог.
В ней судьба по самой пыльной,
Самой грязной из дорог.

До упора гайки крутят,
Не всегда все по резьбе.
Смешав с грязью, воду мутят,
В мире, в жизни и в судьбе.

И вновь там где тонко рвётся,
И жизнь льётся во тьму дыр.
И в глубь тучи прячет солнце,
Неприветливый к нам мир.

И тревогой приток крОви,
Пульса молотом в...

Так в первые годы советской власти,
Чтоб не было со стороны кулака напасти!
Хлеб молотили в колхозах не в ручную,
А применяли молотилку гигант, вот такую.

Без женщин не обходилось нигде ничего …
Мужик без женщины оказывается слабаком!
Поэтому женщины в России веками в труде…
Когда враг на Русь нападает и они на войне.

С санитарной сумкой за плечами на передовой,
А так же и с винтовкой идут на врага в бой…
Да! Успевают на своей Родине рожать детей!
Для защиты Родины! Мужественных...

В чем жизни смысл? И что первично в ней? –
Спроси у Неба и души своей.
Найди к ответу Правые пути,
Ведь жизнь прожить – не поле перейти!

Первично что: Материя иль Дух? –
Философ юный, размышляя вслух,
Пытался в муках философских грёз
Ответить на коварный сей вопрос.
Но тщетны были все его потуги
И, наконец, решил он: други
Помогут мне найти ответ,
Увидеть истины чистейший свет.
И, если истина в вине,
(Лгут, что она родится в споре)
В кабак лежит дорога мне,
Где всяк философ...

Хотим того иль не хотим,
Мы все, эпохи своей дети.
И в ней, лишь временем своим,
Все, можем жить на белом свете.

Нам всем дано для жизни время,
Его окрасим жизнью мы.
Все бросим ею в пути семя,
На почву, Света или Тьмы.

Но кроме чёрно-белых красок,
Есть в мире множество других.
И станет радугой из сказок,
Жизнь тех, кто верил душой в них.

У тех, кто никогда не киснул,
Печаль в тоску не превращал.
Кто веря в волю Силы Высшей,
Сам, в трудный час не оплошал.

И можно молотом...

Мой дед кузнец, его друг молот,
А бабка тоже весь звездец.
Пускай же он совсем не молод,
Скуют коммуну наконец.
Она с серпом, а он с надеждой,
Идут вперёд и вверх а там,
Сегодня всё так, как и прежде,
Расставят точки по местам.
Мы к коммунизму все приходим,
Минуя развитый социализм,
Пускай дороги не находим,
Ведь впереди цифруализм.
Он всем даст то, чего мечтаем,
К чему стремимся без конца,
Потребности все ублажаем,
Мечта безумного глупца.