Местный

Когда умру, меня не хороните
Вы на святой кладбищенской земле,
Но лишь костёр прощальный разложите
На чёрной отдыхающей скале.

И на огне пылающих столетий
В Ад не падёт, не устремится в Рай
Моя Душа — одна на белом свете, —
Оставшись созерцать печальный край.

И, по следам языческих традиций,
С костра в ночи на сорок долгих дней
Душа моя безмолвной чёрной птицей
Погонит чёрных над землёй коней.

Я Памятник себе нерукотворный
Воздвигнуть не стремился до весны, —
Но в день...

А Город пижонов, пропах пиджаками
Парфюмом, проезжих такси и вагонов,
Речными путями, трамвайчиков ржавых
По линии жизни, Невою в ладонях.
То злачное место, кутил и альфонсов
Всех пьяных поэтов, художников в гриме
Продажных портье ,что в пальто, с длинным носом
С подносом вопросов, для новой интриги..
Иначе не скажешь ,уютное место,
Для местных идиллий, идейный затейник
Как вымолвит слово, изящно и лестно
И тот, кто был прав, тот отныне отшельник.
А город пропах пиджаками пижонов...

Понакружив по тропам незнакомым,
Сижу на радость местным комарам
Там, где река с ленивою истомой
Холодной шерстью трется по ногам.

И что за нрав – спокойный и хороший!..
Лишь на быстринах, чтоб шугнуть лещей,
Река как будто хлопает в ладоши
Вокруг высоких стройных камышей.

Играя под нависшими кустами,
Но не спеша бросаться наутёк,
Она блестит глубокими местами,
Как глазками непуганый зверёк.

Считал всегда "пейсатель" ИКС,
что он - последователь ФИКС,
поклонником был честным
всем классикам известным!
Теперь же, - без изьяна
стал местным "крытиканом",
грозой всем графоманам
и другом подлым "манам"!
Пять лет учился ведь не зря!
По-праву он такой вот ФРЯ!

Есть Наука – Прикология!
Нет? Тогда её придумал… я!
Это Вам не Астрология,
Где, приворотов… чемодан.

Здесь, шутить, над Астрологией
Каждому, в природе, дан!

Верьте, люди, лучше в Бога
А, не в местных… Мудрецов!
Средь которых, очень много…
Чародеев – подлецов!

«Приколоться» не мешает и…
Над невеждой, каждый раз,
Если тот, не понимает,
Что обманывает… нас!

Босиком по берегу морскому,
Мы гуляем по руку с тобой,
Слух ласкает тихий шум прибоя,
Набегающий волною за волной.

С лугов местных ветер долетает,
Принося с них запахи цветов,
В небе птицы песню напевают
Трелью задушевных голосов.

Разукрасилось в оранжевое небо
От заката с золотом в лучах,
Для меня нужна лишь капля света,
Чтобы видеть блеск в твоих глазах.

Мое счастье – быть с тобою рядом,
Любовь с сердцем мне не разделить,
Наслаждаться прелестью заката
И до одра с нежностью...

Теперь ты знаешь, здесь я не одна –
со мною дождь, переходящий в вечер.
Моей любви болезненная дрожь
торопится обнять меня за плечи.

Я не одна – со мной моя печаль
разлук с тобой и ломаное небо,
твой серый зонт, которому так жаль,
что он однажды нас невольно предал

в прихожей пролежавши целый день.
Мы помирились, я и он теперь
почти что закадычные друзья.
Конечно, жаль – ты выбрал не меня.

Она милей. Мне скоро тридцать восемь.
А за душой лишь глупые стихи
и юность...

Скучен вам, стихи мои, текстовый редактор.
Очень хочется пройтись вдоль по интернету,
В слово яркое одеть голенькие факты,
Лучик славы принести скромному поэту.

Очень хочется сиять вам на всех литсайтах,
Получая все призы в конкурсах престижных,
Быть для жителей сети символом таланта.
В сборник классики уже навострили лыжи.

Полагаете, что вас люди сразу примут,
Прочитают до конца и полюбят сильно
И признают сразу все гениальным Диму,
Насладится вам дадут похвалой обильной...

Сроднила шершавость, в вечер,
старушку с дощатой лавкой -
никто не кивнет при встрече...
Собака не в силах гавкать -
дряхла...
Воробей бывалый
елозит по флангам миски -
хрычовка его достала
и влюбчивость местной киски
с поблекшей и ветхой шерсткой...

Закат, подбирая патлы,
вдыхая лучей полоски,
дневную замшелость хаты,
нырнул...

Побеждая бледность,
луна поправляет тени...
Стоит не халупа – крепость…
Рык волка и тьма пантеры…
Сорвалась ночная птица
в размахе рождая ветер...

Ветер качает верхушки берез,
облако смотрит игриво
на изобилие вспыхнувших роз
в мае с неистовой силой.
Может, причина тому юбилей
местной газеты... а может,
сдержанность строгих степных
тополей
в памяти время тревожит.
Век на исходе. В распаде союз.
Каждый живет как умеет...
И повсеместно живущая грусть
к сердцу идет, но не греет.
Травы дрожат от нахлынувших бед.
Круг раскачал треугольник,
будто вспорол чуть мерцающий свет
злой на весь мир уголовник.
Кто посмелее стремится...