Мессия

Ших,щих, блац,дад,
Вышло НАТО на парад.
Атлантическая месса,
Шли по полю, шли по лесу.

Завернули в города,
В форме хаки господа.
Бродят пьяною толпой,
Прогуляться не впервой.

Тянут танки,тянут пушки,
Все прохожие на мушке.
Лязг заморского ботинка,
Голливудская картинка.

Что то, где то ковыряли,
Как то,где то постреляли.
Набухались,подрались,
Фотокамерой снялись.

Рисонулись на обложку,
И отправились в дорожку.
Нужно дальше засветиться,
На соседнюю границу.

И за всею...

нам живётся не просто с годами не легче
и усталости тяжесть ложится на плечи

ты ломаешь себя поднимаясь с землицы
улетают года незаметно как птицы

непонятною правдой привязанный к миру
непонятной тоскою терзающий лиру

и смеётся весь мир над тобою жестоко
потому как строкою отмечены сроки

а не сложишь их в столбик найдутся другие
несерьёзно но место вакантно мессии

пусть народ развлекается жизнью пустою
этот стих несерьёзный вниманья не стоит

посмеялась сквозь слёзы...

И нет меня, и тысячу раз я...­
Среди ветвей разбуженных весною,­
Рожденный новой нотою земною...­
Где нет меня, где тысячу раз я...­
Я научился Говорить, я говорю стихами.­
Звучание пересыпает дней песок.­
У строк есть срок,­
У срока есть прощанье,­
Что каждый день мне серебрит висок.­
Как пальцев обещанье горячо!­
Из знака Пустоты горит Звездою ­
И сон полыни и весна листвою... ­
Перекрести меня! Ещё раз и ещё...­
Я вспомню Звук,­
Я вспомню все названья,­
В той млечности...

Нет благороднее посуды,
Чем наш фужер из хрусталя!
Ведь он для нас – восьмое чудо!
Во славу ж выпьем короля!
Под звон фужеров жили принцы,
Пленяя взглядом нежных дам.
Кутили строгие провидцы,
Успех суля всем господам.
Под этот звон всегда вершились
Подчас великие дела.
И рыцари не раз садились
За ребра круглого стола.
Нет благороднее посуды,
Чем наш фужер из хрусталя!
Ведь он для нас – восьмое чудо!
Во славу ж выпьем короля!
Мы будем пить за тех, кто ныне
Лежит в земле с...

Есть Память, которой не будет забвенья!
Есть Слава, которой затмения нет!
Победу легендой несут поколенья
По жизни, как Истины свет.

Пусть бесятся в злобе своей англосаксы,
А Русь, как жила, так и дальше живёт.
Фашистов, что снова плодятся за "баксы",
Как прежде бывало, прибьёт.

И вновь засияет над миром свобода!
Не штатовским хищным орлом,
Под коим не стало индейских народов,
Но есть англосаксовский дом.

В нём мыслят глобально – стереть всю Россию,
Ну, или хотя бы порвать на...

Арсению Тарковскому...

Подмосковное кладбище. Утро весеннее.
Кто-то розы принёс на могилу Арсения…
Звон на башне собора. Париж. Воскресенье.
Две гвоздики легли на могилу Андрея…

Переплывшие Лету два русских Мессии,
вы сумели навеять нам сны золотые!
Ваши мощи судьба развела, разлучила.
Вы – в двух разных Вселенных: Париж и Россия.

Чувственный голос ночи....
Гибкая пропасть аллей...
Звук утонченный робкий хрустальный
В небытии,ничей.
Кровь фонарей воскресла
И воскресила сон
Этих невнятных призраков мессы,
Этих слепых мотыльков.
Флейты глоток разбитый,
Тени немых рубцов,
Где на прогулку темная свита
Вывела Ангелов снов.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2015
Свидетельство о публикации №115082100702

1.

Dum spiro, spero
(В то время как я дышу, я надеюсь)

Место, где я впервые увидел звёзды и деревья…
Снег в своём величии и мороз в своей жестокости…
Место, где я стою сейчас.
И дерево шумит, как встарь…
Прямо в глаза мне, прямо в объятья идёт безмятежный покой.
Мне хватило отваги вернуться,
Вернуться сюда живым.

Моя биография – то, что осталось в сердце…
Это нельзя записать адресами или точными датами.
Свет, вернувшийся из забвения, Идет... и небо несёт в глазах…
Усталых...

Дай мне, Господи, денег побольше,
Чтобы смог все кредиты забыть.
Дай работы богатой подольше,
Чтобы смог все ремонты закрыть.

Дай возможности выучить деток,
Оплатить весь учебный процесс.
Дай мне силы не жить на таблетки,
Не вгоняться в естественный стресс.

Дай мне Господи денег побольше,
Чтоб друзьям долг давнишний вернуть.
Дай и другам взаймы дать возможность,
Так мне легче ночами уснуть.

Дай возможность помочь этим нищим,
По людски обустроить свой быт.
Дай мне денег, им...

С Уст Моих Слетело Слово…
Слышать вы его готовы?
Понимать и представлять?
Лишь «своим» не называть.
Слово Матери Миров –
Мир Спасает от врагов.
И Несёт в Себе Фохат,
Золотых Светов Каскад.
Донести Ученье Света
погибающей Планете
сможет тот, кто Весть несёт,
обходя мирской почёт:
о Явлении Мессии –
во Спасение РА сии!
Кто себя на фоне Света
представляет как комету,
вмиг окажется в тени,
исказив Светов Огни.
Где гордыня, жажда славы, –
там крадёт Мой Свет лукавый.
Только...