Мертв

Свадебный марш листвы.
Венчаются – летняя дева и странник осенний.
Брачное ложе – сухие цветы,
усталое поле.
В изморозь глаз –
рек остывшие вены.
Соломенный нимб солнца
у изголовья.
Северо-западный ветер рядится
в фату молочных туманов.
Мы оставляем память, смеемся
над прошлым, греемся
первозданным,
первородным
грехом.
Нам снится,
что мы замираем
на перепутье вселенской любви,
в утробе
вечной души мира.
Слышишь, играет
струна горизонта в пыли
дорожной лиры,
и эта дорога...

Я правоверным лицемерам посвящаю оду эту
Мне омерзительны предательство и ложь
Возненавидте же не православного поэта
Пусть градом пот и по щекам слащавым дрожь

Вы в рясы облачились,суть свою крестом прикрыли
И на руках на ваших нет давно мазолей
К деньгам вам путь укажет сладкий дым кадила
Что вам за дело до людского горя

В глазах у вас ни капли состраданья
Но адрес вашей церкви даже ночью-наизусть!
Мол:"Приходите в воскресенье прихожане
я за живых и мертвых вместе с вами...

в тебе становится меньше крови
сильнее усталость рук
ты потерялся в глубинах сомненья
тебя никогда не найдут
и принципы скоро разрежут на части
и болью зальют вокруг
все чувства ,все мысли
что в омуте вязли
тебя разрывает от мук
и в память влезают
убийств эпизоды
все крики все жесты жертв
душа наполняется злостью нечестной
ты дрался за тех кого нет
крушил всё направо-налево
но тщетно
свои все давно мертвы
так может быть сдаться
не драть себе нервы
раз ты остался один?
ты...

Ты пришел меня утешить, милый,
Самый нежный, самый кроткий...
От подушки приподняться нету силы,
А на окнах частые решетки.

Мертвой, думал, ты меня застанешь,
И принес веночек неискусный.
Как улыбкой сердце больно ранишь,
Ласковый, насмешливый и грустный.

Что теперь мне смертное томленье!
Если ты еще со мной побудешь,
Я у Бога вымолю прощенье
И тебе, и всем, кого ты любишь.

Талант, безумство, твердый слог
И Ты – мой смысл и мой итог,
Ведь в каждой букве Образ Твой,
Который я назвал – Судьбой.
Но это – ложь, сплошной обман;
Я сам себя вогнал в дурман
И в Царстве мертвых, что в огне
Я про`дал душу – Сатане…
Проходит жизнь, подходит срок
И, написав немало строк,
Под взглядом пристальным Твоим –
Мой бесподобный Херувим,
Я все отдал, прогнав покой.
И погрузившись в Мир иной,
Где в нежном цвете янтаря
Жизнь обретает Мать-Заря
И правит балом...

Я не знал живого Марковца
Я его увидел только мертвым,
Возле президентского дворца
Перед Грозным-градом пулей стертым.

Я снимал на видео фасады
Обожженных душ и лиц бойцов...
Где такие отольют награды,
Для таких ненужных храбрецов?

И c погон погибшего, срывая звезды,
Будто злое небо с глаз,
Мне боец их протянул кивая:
Вот возьми Вам от нас,

Не забудь эту грязь-дорогу
К смерти, в унавоженной глуши,
У него две дочки, все же
К Богу он отчаянно спешил.

У Минутки возле...

Сентябрь поначалу – голубой.
Случится позже перемена цвета…
Идет сороковое бабье лето,
Ты с поднятой его встреть головой.
Туманным холодком тревожит мгла.
Забудь о ней, о том, что жизнь уходит,
Что ты жила «как будто бы» и «вроде»,
Любима, как хотелось, не была.
Забудь, что все надежды не сбылись,
А что сбылось? Работа, дом и дети,
И счастье будто искупалось в Лете,
И тропки все отныне – только вниз…
Забудь. Сороковое – что с того?
На смену красоте приходит опыт,
А старости еще не...

Cковано сердце печалью,
Нет в моей жизни просвета...
Может быть вы замечали
Как тянется время без ветра...

Да,всех собой не обнимешь...
Жалость - не лучшее чувство...
Груз приняла - не поднимешь...
Себе не помочь - это грустно...

Так и живу ожиданьем,
Что будет все лучшее позже...
Жизнь стала тяжким заданьем,-
Ни кто и решить не поможет...

Сердце устало бороться
За право любить...просто биться!
Душа была чистым колодцем,
Из него ты мечтал ведь напиться?!

Только теперь там...

В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.

И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.

А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому что все оттенки смысла
Умное число передает.

Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.

Но забыли мы...

Оставь мне глоток холодной
январской любви,
я пламенным льдом наполню
хрустальный бокал,
я буду дрожать на ветру, как парусник,
брошенный в пьяное море,
я снегом, словно вином, согрею
сжатое сердце.
Войди метелью цветущей,
сядь со мной рядом,
возьми мою руку –
она еще дышит
конвульсией мертвого солнца,
но я оставляю себе надежду
на молчаливый исход
в бытие огненной плоти,
но я еще не поставил
кинжалом сочувствия точку,
я продолжаю смотреть на тебя,
как призрак черной...