Маятник качается

Ночь тебе к лицу. Долговязые тени проездов, короткие фразы
шагов, пустыня перспективы, танцующий взгляд на лезвии
инея – ночь к тебе тепла. Продувающий ветер, негласно,
скользнёт аритмией под спящее сердце и лестно

шепнёт – просыпайся, любовь моя, прошли годы, как мы
не кружились в ласковом чёрном холоде, в окнах январского
звездопада. Пресные краски спадут наготой, и огни
мостовой пожелают тебе, листопадом молчанья, и вязким

мерцанием – смирения – маленького суицида для мира,
где...

Новый Год «советский» праздник,
Украл в России Рождество Христово!
И торжество, подвох возник,
И десять дней в России отдано

На псевдо праздник, пьянство,
А зачем?! Рождественская неделя,
Пост Рождественский и торжество
Безбожия, страна танцует, тру-ля-ля,

Поёт, а надо бы постом плоть бичевать,
А не плясать, рубаху пьяным рвать,
Блевать, чревоугодие, грех возвеличивать!
Прозреет, когда моя страна?! Осознавать

Начнёт, всю бездуховной бездны слякоть?!
А пост он...

История планеты как вода,
Состав извечно изменяя.
То копит факты что года,
То факты жизни изгоняет.

И далеко нам незачем ходить,
Еще недавно коммунизму поклонялись.
Еще вождя похоронить,
И разорвется связи нить,
К тому,что трепетно боялись.

Пройдет еще 2000 лет,
И время это канет в воду.
Той ветки жизненной момент,
Кто сотворил для нас свободу.

А если глубже заглянуть,
О человеческом начале.
Кто в колыбели нас качали,
Природу нам не обмануть.

И даже библии слова,
Всю...

Нам отольются все грехи
Нам отдадутся все долги
Качает головой седою старость
Ребенок смотрит и смеется
Ему понять не удается
Ведь в жизни столько счастья
Нам только радоваться надо
- Правда, мама?
- Да, мой сын
Твоя, правда!

Красота ты моя незамужняя -
Даже страшно тебя обнимать -
Ты такая еще неуклюжая...
Не спеши, все успеешь понять.

В мутных водах похоти общительной
Ты отыщешь тихий островок.
Фейерверки секса – упоительны!
Не топчи, слабеющий росток.

Наша юность- одежда сезонная –
Век не будешь ты в ней щеголять...
Опусти же глаза изумленные,
Не пытайся себя осуждать.

***
Мне изменила удача,
Ну, а тебе – жена.
Кто-то от горя плачет,
Кто-то - хлебнул вина.

Что-то судьба остыла,
Да и...

Утешая своего младенца
Дева юная ему напевала
- А-а-а!
И снова сначала
- А-а-а!
И качалась над ней занавеска
И скользила на пол покрывало

Садилось солнце
А ночь возникала
Дева юная в ночи улыбалась
- А-а-а!

Пространство сияло

На стеблях Ночи качались Очи.
Мерцали гранями кристаллов,
В несбыточное звали
И отражали марево космических огней.

В потухших кратерах души
Воспоминания и грёзы тлели.
И лишь один цветок на голом камне рос,
И пламенел он вопреки жеманному рассудку.

Иллюзий ряска, тина дней
И пошлость жизненных забот
Его согнуть не смели.
И все, кто были так поверхностны,
Его не разглядели.

Он гордо, одиноко рдел –
Цветок неувядающего Чувства!
И осыпалась пыль Веков
И прахом становилась у...

Вы как бродячие скалы, киллеры и хелперы, су-
прессоры по лабиринту слов, разгоняющие тор-
мозящие и убивающие мысль, всё просящие, оп-
тические иллюзии и другие окклюзии, скрытие
открытого в определённый момент увитого от
постороннего взгляда, из ада получить каплю
яда разогнать до упада, на что ты намекаешь,
люльку качаешь, (куришь), чувств, огюст рену-
ар, альфред шнитке, где твои улыбки, глыбки
дня, сирены, музы, колокольцев узы, баллады и
арии и другие звоны, флейты, гобои...

Небес холодный серый ветер качался в хмурых облаках.
И гнулся ветками задетый в дожде промокший зыбкий прах.
Ронял он капли разбивая, парил в свободных сапогах.
И взмахом крыльев наклонённый летел как будто бы в слезах.

Кружился вальсом в жёлтых листьях. Он так красиво танцевал,
Что даже ласточек пролётных на свой бостон плясать созвал.
Он бился в окна, в стен ограды, скользил по глади сонных вод.
И птичьей стаей окрылённый водил осенний хоровод.

Е.В.

Высота глубокого одиночества в матово-сизом небе
февральского созерцания, февральской чувственности;
чистая интуиция времени качается неравновесной бездной
над головами прохожих и прихожан; искусство

сновидца, незаинтересованным удовольствием, пылится
в запасниках мозга; пространство, как аппарат восприятия,
строит строки сошедшей с ума прозы, плетёт небылицы,
о том, что страдание – стимул, о том, что прекрасное –

целесообразность без цели; и я подчиняюсь сквозному ветру
несущихся...