Май

Мы ворвались в деревню
С четырёх направлений,
Окружили дома
Плотною паутиной.
Среди сотен таких же
Мятежных селений
Операция эта
Нам казалась рутиной.

Мы сгоняли, как скот,
Со дворов населенье.
Тех, кто сопротивлялся,
Убивали на месте,
Мы работали четко
И без сожаленья
Обрекали людей
На костер нашей мести…

Командир наш – лихой,
Молодой штурмбанфюрер:
Крест Железный
На серой груди красовался.
Говорят, что он за-
говорённый от пулей –
Он грозой партизан
Во всём Рейхе...

Осенние мелодии грустны,
Осенние мелодии печальны.
Тоскуя,в ожидании зимы,
Льет слезы дождь в отчаянном молчании.
А память возвращает в ту весну...
Еще чисты и чуточку наивны
Касанья рук,а первый поцелуй
Был неумелый и совсем невинный.
Был май,цвела сирень,бурлила кровь!
Манили нас своей прохладой травы.
Пьянила,за собой звала любовь
Под трели соловья в ночной дубраве.
Ночь таинство свиданий сохранит...
Влюбленным покровительствуют Боги!
Для них дурман акаций,шепот лип,
И даже...

Я, наверное, так любил,
Что скажите мне в эту пору,
Чтоб я гору плечом свалил,-
Я пошел бы, чтоб сдвинуть гору!

Я, наверное, так мечтал,
Что любой бы фантаст на свете,
Мучась завистью, прошептал:
- Не губи! У меня же дети...

И в тоске я сгорал такой,
Так в разлуке стремился к милой,
Что тоски бы моей с лихвой
На сто долгих разлук хватило.

И когда через даль дорог
Эта нежность меня сжигала,
Я спокойно сидеть не мог!
Даже писем мне было мало!

У полярников, на зимовке,
Раз...

То ли соки любви, то ли плазма печали,
В общем, что-то из нас… через трение тел,
Разорвав тишину. Или чайки кричали?
Или чайки кричали, и ветер свистел?

Я смотрю на тебя... (а вокруг в панораме
- Зеленеющий май, и звенит тишина)
Над тобой о ковер опираясь руками.
Сохраненная старая копия сна.

Была прекраснее Луны,
Нежнее чем Заря,
Рожденная в конце Весны-
Дочь Белого Огня

В кругу подружек молодых
Была она одна
Всех веселей и озорней
Дочь Белого Огня.

Бывало песню запоют,
Бубенцами звеня.
Звончей других была слышна
Дочь Белого Огня.

Была любимицей Отца,
Вселяла смех в сердца,
Кружилась в вальсе в небесах
Дочь Белого Огня.

Но вот однажды, не спросясь,
Уселась на коня
И унеслась за горизонт
Дочь Белого Огня.

Рыдал Отец, рыдала Мать,
Судьбу свою кляня...

Сделай праздник душе

Сделай праздник душе, деньги нищим раздай
И купи на остатки картину,
Чтобы лесом пахнуло и ласковый май,
Серых буден унёс паутину!

Сделай праздник глазам, набродись среди книг,
И домой принеси фолианты,
Чтобы мыслей поток в эти стены проник,
Засверкали слова – бриллианты!

На кассету любимой бомонд собери,
Чтобы музыка радости лилась,
И за каждым мгновеньем таился сюрприз,
Жизнь светилась, как Божая милость!

В этот сказочный мир, ты друзей пригласи...

В России часто праздники встречаем
Ноябрь, май, и главный, “Новый год”.
И каждый раз готовимся, мечтаем
Продуктов, водки закупаем наперед.

Но вот пришел, застолье, звон бокалов
И президент поздравил, как родной.
Конечно, сделал он в стране немало,
Если подумать, вроде неплохой.

А впереди застольная неделя,
То рождество, то старый новый год.
Пусть голова с утра болит с похмелья,
Январский праздник любит наш народ.

Ты спала и не видала,
как на наш зелёный сад
опускалось одеяло
и как нежно зависало
на деревьях и кустах.

Ты спала и не слыхала,
как на яблоньке в саду
чудо-птичка засвистала,
а под нежным одеялом
было тихо на пруду.

Ты спала и не узнала
неземную красоту:
ни ночное одеяло,
что мне звёздочкой мерцало,
ни соловушку в саду.

...«Тишина… и я… эту ночь разорву на части,
...На страницы книг, на чужие, но лишь слова,
...Из которых мы не составим, возможно, “счастье”,
...Но посмеем май обратить в колдовской январь»…

…А внизу – весна… и чуть слышно стенает ветер.
Колдовству – запрет, но не спрятать от зорких глаз,
Ах, казалось бы, факт по праву досужих сплетен –
Мол, влюбился маг, безнадёжно, и в первый раз.

Но любовь – игла, а разлука иглу лишь точит,
Вот и юный маг (назовём его Ян Гарсон)
Несомненно, юн...

И всё-таки Апрель…, пусть пасмурно-холодный,

И грязный, словно пёс, живущий во дворе,

Ненужный никому, и ни на что не годный,

Тоскующий с дождём по ласковой руке.

А снег ещё лежит, разбитый и колючий,

Сжимаясь в мрачный ком, весь в язвах талых пор,

И синий звон пока заляпан серой тучей

От краешка земли, до Воробьёвых Гор.

И всё-таки Апрель… - ветра уже теплее,

Несут с собой стрижи все запахи морей,

И акварель вот-вот прольётся на аллеи,

И скроет зелень трав...