Матовые окна

Старого света помещики, осененные бузиною и
грушами, а вы послушайте историю о Пульхе-
рии Ивановне и Афанасии Ивановиче.
- И чего я о них не слышал?-(махал веером, отго-
нял мух), вибрирует мобила в кармане: «Сейчас,
кто-то звонит, достану, подожди,- говорит в тру-
бку, - не дышит? Да брось ты, претворяется, уда-
рили? Тупая травма живота, вот это да, покажи
его хирургу, какая у него группа крови? Машу?
Да, я сейчас её успокою».
- Кто продавил стул? вы Афанасий Иванович?
- Ничего...

На чистом листе чья то печаль...
Стих не сложен ни кем...
Бледнеет мечта зовущая вдаль....
Уходит она на совсем...

Не вспомнить не спеть... потерянный слог...
Не вырвать тоску из груди...
Невидимый злой...ветер лихой...
Всё время бежит впереди...

А где то вдали сверкает огонь...
Зажённый расскаяньем лет...
Но он далеко не дойти до него...
И вера в него в всё слабей....

Холод в глазах...лёд на душе..
Заранее всё будет зря...
На матовых стёклах лишь игры теней...
А всё лишь...

Тушите свет, зажгите свечи…
Наполните бокал вина,
Я подарю вам этот вечер,
Вы выпьете его до дна!

Мелькает кружево, оборки,
На дивный стан бросая тень.
Пусть будет танец очень долгий,
Я долго близил этот день.

По матовой и нежной коже,
Скользит мой потрясенный взгляд.
Таких великолепных ножек,
Не видел много лет подряд.

Со мной кружит краса такая,
Мой дух расслабился уже,
Я чувствую преддверье рая,
Мечтаю видеть в неглиже…

Собрав последние обломки,
Своих невысказанных...

Кипящий желток зимнего солнца, приготовленный на пару
морозного вечера, рисуется в сточных водах высоковольтного волокна;
мачты столбов разевают дорожную пасть, истекая лимонной слюной
в светильники матовых фар; глаза, цвета доброй грусти, бабушкины глаза,

где-то там, глубоко, под спящим мрамором сердца, провожают меня домой,
пока горизонт изгибается, как кошачий хребет, чтобы накрыть панельный скелет
города чёрной паучьей материей под мёртвой лилией лунного света.
Крещение не за...

Высота глубокого одиночества в матово-сизом небе
февральского созерцания, февральской чувственности;
чистая интуиция времени качается неравновесной бездной
над головами прохожих и прихожан; искусство

сновидца, незаинтересованным удовольствием, пылится
в запасниках мозга; пространство, как аппарат восприятия,
строит строки сошедшей с ума прозы, плетёт небылицы,
о том, что страдание – стимул, о том, что прекрасное –

целесообразность без цели; и я подчиняюсь сквозному ветру
несущихся...

Выхватывая из ежесекундности, расстояния,
за которыми скрывается глубина и искренность чувств,
за которыми – бесконечность, как метафора любви,
или понятие, свидетельствующее об ограниченности рассудка,
я изучаю противоречивую науку души, теряя в прибыли,
я смотрю в недалёкое прошлое, не упускающее шанса
напомнить о себе в ближайшем будущем,
я разбавляю пресную массу изобилия толикой сладости,
самым ценным – последней крошкой хлеба,
я думаю, что, способный на большее, и тратящий силы...

Монмартр
Люблю Монмартра оживление:
Веселой суеты прикид.
Неискушенным, он сулит - смятение
У падшего - душа сильней свербит.

Ты пестовал кокоток и альфонсов,
И сутенеров из ничтожества ваял.
Прибежище художников и монстров
Смерди людской отчаянный запал.

Тени натурщиц, юных мидинеток
Слетаются к тебе из пустоты.
Слопал немало вкусных «конфеток»,
Ушли в небытие усатые «коты».

И ты давно, смертельно озабочен,
И снится тебе Импрессанс.
Твой дух прогрессом обесточен...

Прости, подруга, удивить тебя мне нечем.
Оригинальность - далеко не мой конёк.
Простой наборчик: шоколадка, водка, свечи,
И вожделения горячий огонёк.

Сценарий тот-же, без особенных ремарок,
Где после "сладкого" слипаются глаза.
И вечер был не то, чтобы не ярок,
А - где-то - матовый, коль можно так сказать...

Там на романтику несмелые надежды
Разочарованно остались при своих.
Под беспорядочно разбросанной одеждой
Мы без труда похоронили их.

И будет завтра день, как...

Считывая пульс проводов,
маскирующихся
под шорох ветвей,
суббота сбивает с толку.
Летний город
растворяется
в капле свободного времени.
Мы уйдём от всего,
что скопилось под матовой охрой окон;
мы спрячемся
под крыльями-перьями
бродячих артистов,
в театральном дворике, в закулисье
разгорячённого полдня;
или в пустом прохладном кафе,
в полумраке скучающих глаз официанток;
или в сквере,
где монотонно тают
вспышки фотографов
на белоснежных платьях невест,
и где слышно,
как...

Плачет роза под запотевшим стеклом –
этот холод, больше чем смерть и надёжней разлуки.
В темноте кто-то, тихим движеньем, раскроет ладонь перед сном,
и в ладонь упадёт лепесток, как осенняя вьюга.

Кто-то спросит у стен, пропитавшихся смуглым дождём,
о грядущем, о прошлом, о тёплой печали во взгляде,
а в ответ, лишь пшеницу волос обожжёт сквозняком –
словно учит бессоннице вязь фонарей привокзальных.

Плачет нежность, напившись прохлады из матовых рек –
эта кома глубже самой глубокой...