Мастеру без маргариты

Святые отшельники, шеньсянь, ведающие нап-
равлениями и способами, а вы особые? фанши?
или как все, с островов пэнлай? или смертные?
отстань, не трепи, нервны мы, не пьяны, идём
устами, мы, звук ми, (произносим), нота, а ты
выбрал квоту? от себя устали и жизни, весь день,
плясали, как три, а тризна, как праздник, получили,
к чему стремились, как стрелы резвились, попали
в небо………………………………………………
Земли обетованные не каждый и увидит, их, пе-
реплавляем киноварный песок в...

Помоги, святая Ксения,
О тебе начать рассказ,
И читавшим эти строки
Дай здоровья! В добрый час!
I
Усадьба в свете лунном
Застыла в тишине,
А в доме свечи всюду,
И тени на стене…

И зеркала завешены,
И шёпот голосов,
Рыдания глухие,
И чей-то слабый зов.

Все было по-другому
Еще позавчера:
Любовью и весельем
Дышали вечера.

А нынче дом Петровых
Похож на сироту,
И даже стены чувствуют
Потери остроту.

***
Всю ночь у гроба плачет
Красавица-вдова…
И вдруг, как будто...

Доктор Хауз опять ты прав
- Все люди врут! Какая прелесть
Но не от вредности все лгут
По привычке, так живут
Тиха лесть и речь как шелест

С детства марево обмана
Накрывает, как туман
Вроде трезвый, но как пьяный
Нас объял, сладкий обман

Доктор Хаус самый вредный
Самый гнусный из людей
Он срывает маски, бредни
На самом деле с души своей

И лишь со временем доходит
До его учеников
Что же с ними происходит
Кто их из болота выводит
Да, доктор Хаус, он таков

Едкий, вредный...

Не насоветуешь, поверь,
Не привнесешь в него свой опыт,
Порой закрыта многих дверь
Хоть раздается долгий ропот…
Ступень – другая, ум – другой,
Ни тот багаж, не те желанья…
Пусть даже человек родной –
У каждого – свое изгнанье…
У каждого свой долгий путь,
Свои кармические цепи,
Свои долги, другая суть,
И каждого несет не ветер.
Пусть заштормило, ураган,
Пусть силы неизменно тают,
То есть оптический обман,
В страданьях душу поднимают.
Отец им занят от и до,
Со всех сторон тревожит...

Не буди во мне, родная, зверя…
Лучше птицу – разбуди во мне!

Кружит золотая капоэйра
улочек сентябрьских
в окне…


Листья… тротуары… книги… клены…
то ль дерутся… то ль танцуют вальс…

И взмывает кверху перекресток:
с долгожданным новосельем вас!


А в квартире –
только пол да стены.
Да еще котенок на руках.

В нашей однокомнатной вселенной:
нет еще диванного мирка…


Нет посуды. Но зато – есть люди!
Мы. И космос. И одна кровать.

Ах, как сладко мы рычать здесь будем...

Не приходи… там оставайся,
Навек замри посередине,
Пока великий дух – провайдер
Нам доступ не закрыл к картине…

Которую рисует мастер
На плазме солнечного лета,
Где не засох еще фломастер
Ярко – оранжевого цвета.

Не приходи… там оставайся,
Где молод, ловок ты и строен,
И кружимся с тобой мы в вальсе,
Не тронут волос сединою….

Еще нас током бьет по коже
От каждого прикосновенья,
Там мы детей своих моложе
И не терзают нас сомненья…

Не приходи… там оставайся,
В картинах...

Мне всю душу годами порезало.
Вся судьба в синяках.

Но зато –
я узнал, что такое Поэзия.
И рассвет-закат:
вместо пальто…


И ручьи – вместо вен – белесые…
И серебряный звон в плечах…

Не планета вокруг – а Поэзия.
И в Хороших. И в Сволочах.


Это – солнца копейка осенняя,
низко брошенная в темный сток!…

Это Мастер-Шаблон ВОЗНЕСЕНИЯ.
Это Господа
резкий
глоток.


Вот опять – я прошелся по лезвию…
Столько алых натеков… И боль…

Только это не кровь – а поэзия...

Она прошла далеко,
Она прошла укромной
Походочкой высокой
Для неги сладкой, дремной.

При рельсах осиянных
Полуночной луной
В сапожках долгожданных
Она пошла со мной.

И в доме среднерусском
Скрипучем и пустом
Нездешней павой в узком
Жакете входит в дом.

Березовым монисто
Сверкало в сентябре
Как лик луны сребристый
На бархатном бедре.

И кружевные дали
Вдруг ослепляли близь -
И зайчики мелькали
В глазах как кошке «Брысь!»

И длился, длился, длился...

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.

Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

1829



ИОСИФ БРОДСКИЙ


Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.

Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в...

Мой друг,
Это не в бисер игра,
А мастер-класс по спасению сердца...