Мастеру без маргариты

Квитень - квантовая матерь
Кантов точка вереницей
скапливаясь из столпа-
творичных атмосфер
без знаков где "STOP"
твой АМПЕР, поскрёбышек эры
чугунковых шариковым скатив со скамеек,
им откроет глаза на время,
на мир-пир, на царя-империю,
застеклит от морозца синего
да от птиц цвета вешнего,
она-де вечная, когтём распишется,
да раскудрявит весною перия,
да не склюёт зерно у форточки,
она-де жрица первобытных актриц
хранительница лиц и тотема,
она-де в системе, примёрзла к антенне...

В мире столько интересного постоянно происходит.
Жизнь нисколечко не пресная. Непрерывно колобродит.
В недра мировой политики (бедный, ко всему привык)
Проникает аналитиков тренированный язык.

"Положение ужасное." Диктор лает - ветер носит.
Кризис - рыба, типа красная. Журналист филе лососит.
Сколько их в филелососинге кто призвание нашли.
(А хотелось в баблокосинге.) И в анналы не вошли.

И в порочной бесконечности лижут общие места.
А душе, ей нужно вечности. Где покой и красота...

Шёл Странник по жизни своею дорогой,
Не просто гуляя, а к выбранной цели.
И вот впереди он увидел Удачу,
За ней побежал, но она отвернулась.
И Странника взгляд созерцал только спину
Сей дамы капризной, которая вскоре
Исчезла совсем, вовсе скрылась из виду.
И долго еще странник брёл огорчённый,
Смущённый, расстроенный вяло тащился.

Шёл Странник дорогою тою же дальше
И вот на пути снова встретил Удачу.
И снова она не лицом повернулась,
А Страннику к носу подставила попу
И...

В одной гостинице богатой
Среди картин ковер висел,
На общем фоне красок ярких
Терялся,чуточку бледнел.

В мечтах и думах о прекрасном,
Стеснялся тем что на виду.
Все больше в угол забивался
И оказался на полу.

Великим мастером был создан,
Украшен нитью золотой,
Лежал смиренно под ногами,
У заезжавших на постой.

Ковер довольствовался малым
И вот затоптанный до дыр,
Пейзаж украсил на помойке,
А ведь дороже многих был.

Неумолимо время мчится
Мод,вкусов,нравственных реформ...

Тонкое лицо императрицы,
золотая роза на груди,
брови как встревоженные птицы
крыльями взмахнули впереди,
и мелькают то леса, то скалы,
и встают из полуночной тьмы
Соловки, лубянские подвалы,
ледяные склепы Колымы,
бьются кони, плачут чьи-то дети,
тени, тени рвутся наяву,
офицеров, сваленных в подклети,
девушек, распластанных во рву,
рвется прах с заброшенных погостов,
комом к горлу подступает прах,
ледяная лапа холокоста
на Ее заснеженных полях,

но летит!
летит по белу свету...

Тлеют мхи на разбитой стене,
Полыхают дрожащие тучи,
Над провалом, по огненной круче
Я скачу на зеленом коне,


Пусть ликует король-сатана
Над последним костром тамиплиера,
Кровью Марса омылась Венера
И в багрец нарядилась Луна,

Пусть попы освятят приговор -
Разверзается чресел громада,
Полыхают объятия ада
Там, где шел я на папский костер,

Стала телом мне жгучая боль,
Где глаза закипели от света,
Где я проклял отродье Капета
И оставил земную юдоль,

Но, омыв меня соком...

Я помню древнюю молитву мастеров:
Храни нас, Господи, от тех учеников,

Которые хотят, чтоб наш убогий гений
Кощунственно искал все новых откровений.

Н.Гумилев

от них он клянчил красоты,
сорвав завесу черноты,
кузнец- доселе неудачник

и лишь ухмылкою народ-
с насмешкой, шаркая пройдет,
народ-и люд здесь злачный.

но кой так все же и рискнет:
с опаской к зеркалу примкнет-
в надежде стать красивым,

кузнец в углу зажмет кулак,
греховный лик сомкнет колпак-
колпак- что спрячет силу.

а новый друг уже не хочет
в себя смотреть ,и все бормочет:
зачем кривые зеркала?

и понял мастер суть глубин:
прекрасно зеркало,запин
и нет, все правда...

Снимите грусть, как стружку с древесины.
Под лезвием отточенным резца,
Измаялся нескладный Буратино,
Мечтая о живых чертах лица…

Долой всю стружку. Запах смолянистый
Наполнит мастера прелюдией весны,
И вот уже волнующе и чисто
Глаза ожившие, в капели слёз, видны…

Снимите грусть, как стружку, без остатка,
Творением её преодолев.
Тепло улыбки – таинство, загадка,
Весенний пробуждающий напев…

Кто есть поэт, а кто есть стихоплёт?
Судить ли мне? Скорее – быть судимым!
Стих за стихом я всаживаю в лёд:
Осколки, брызги. Холодно и мимо…

Пуста обойма и заел затвор.
Оружие нуждается в починке,
А Мастер убеждает: «Командор,
Калибр смени. Снарядов нет на рынке.
И кто идёт с базукой на зверьё?
Не мастодонты. Вот… возьми «воздушку».
Бесплатно!». Ну а я твержу своё:
«Легка. И не по чину. Мне бы пушку!».