Мастер бумажный лист

Пишу письмо наедине с собою,.
Не знаю как судьбу благодарить,
За то, что все написанное мною
Прочтешь, иначе и не может быть.

Не просто слово, нежное, простое
Ложится ровно на бумажный лист,
Строку рождает медленно собою,
Беспечной думы выражая мысль.

О, нет! Для тех, кто разделен судьбою,
Кто жаждет встречи, страстью одержим,
Осветит путеводною звездою
Оно счастливый путь сердцам двоим

И я пишу не потому, что годы
Гнетущей тенью, мрачною стеной,
Тиранством наделенные...

Дождь идет, и мне не спится,
До чего назойлив звук!
Он в окно мое стучится,
Сотней пальцев влажных рук.
С них вода на ночь стекает,
Гасит в тучах звездный свет.
Темнота как свечка тает,
Просыпается рассвет.

Утро хмурое приходит,
День ленивый настает,
Его вечер в ночь уводит.
Только дождь не устает.
Льется с неба дробью звонкой,
Шелестит в траве густой,
И впивается иголкой
В тело сонной мостовой.

Дождь идет, бежит, несётся,
Он и весел, и искрист,
Он стихом...

Я еще поживу, как хочу, коль Всевышний позволит,
Подводить недосуг хлопотливый и скромный итог.
Я пока на коне, впереди моя вольная воля,
От предательств вчерашних упаси меня Бог.
Сохрани от насмешек и выстрела в спину,
Не дрожит над строкой заповедной пока что рука.
В этот вечер осенний, бестолковый и длинный,
В черном небе звезда догорит, высока.
Ни судить, ни рядить не хочу – да и право нет толку
Воду в ступе толочь, разливая слащавый елей.
Я с рожденья приписан был к чести и долгу...

Припоминаю времена,
Которые со мной остались.
Душа звенела, как струна,
Хотя смычком и не касались.
Мы были юны и чисты,
Когда такое повторится?
А на бумажные листы
Слова слетались, будто птицы.
Всё это было, а теперь,
Среди находок и потерь,
Тоска и боль одолевают…
из черновика 2010г.

«ночи надеяться не на что
этим безжалостным днём»

Разве день такой жестокий,
Что надежды больше нет?
Раве ночи звездоокой
Угрожает солнца свет?

Нет! Он добр и очень нежен.
Жарок, светел, но тенист.
Он лучами не порежет,
Как ножом бумажный лист.

День оставил ночи место
Под кустом, в лесной глуши,
Для спокойной мглы чудесной
Есть подвалы, гаражи…

И ещё немало разных
Отдал ей уютных мест.
Ночь по своему прекрасна.
Дню работать надоест

И для тьмы наступит время.
И тогда...

Если ты живёшь в деревне, не беда!
Не работы? Нет зарплаты? Ерунда!

Поезжай работать в город, посчитай скорей,
Станешь скоро ты «богаче» городских людей!

Что не правда? А посмотрим, что ты получил:

Треть уже потратил. Транспорт часть эту сглотил.

На автобусе ведь ездишь? Цен в столице нет,
Как на наших развалюшках. Да ещё обед..

Что осталось? На полбулки. Может на дет сад.
Иль на школу ребятенку…А глаза глядят
С беспросветною тоскою на бумажный лист,
Тот где гордо обещали...

Книга – верная подруга
Для чувствительной души.
В ней и радости, и муки
И фантазий миражи,

Дивный край для яркой жизни
Ловко собранный из строк,
Вдохновения отчизна,
Мудрых знаний уголок,

И коллекция иллюзий
Для незрелого ума.
Обитает в книгах лузер
И гуляет по томам.

Увлекли его страницы
Заслонили мир слова.
Книга – умная сестрица.
Иногда она права.

Но реальность не заменит
Ни один бумажный лист.
Все слова – всего лишь тени.
Не важней чем ветра свист.

Нет во мне горения,
Нет во мне огня.
Жертвенность служения,
Не приемлю я.

Есть во мне желания,
Но им нет возможности.
Мало для них звания,
Моей малой должности.

Жалобно канючила,
О весне капЕль.
С неба мрачно тучею,
Вниз глядел апрель.

Скомкан я судьбою,
Как бумажный лист.
Грешен, но душою,
Перед миром чист.

Я не жил огнями,
Но и не был тьмой.
Все не без греха мы,
В данности Земной.
Марковцев Ю.

Обучился ученик:
Все извилины пусты.
Он увидел в куче книг
Лишь бумажные листы.

Я словно растворился
В тишине...
Для человека
Это слишком много,
Для мастера,
Живущего во мне -
Естественно...
Прикосновеньем Бога -
Я словно матерь
Самому себе,
Тому себе, который
Бесконечен...
Мой мастер мной
Лишь отдалённо встречен -
Увиден в человеческой
Судьбе.