Машинах

Стук шагов по асфальту,
И трамваев трезвон.
Робко выдул контральто
Городской саксофон.

И рассыпались звуки,
Как осколки стекла.
Преисполнена скуки
Увертюра была.

Хмыкнул разочарованно
В переулке клаксон:
«Что ж так скучно и скованно
Ты поешь, саксофон?..

Неужели не хочется
Тебе душу излить,
Песню про одиночество
Городское сложить?..»

Помолчал тот сконфуженно,
Фонарями мигнул,
Тротуарное кружево,
Как гайтан, подтянул.

Мутным светом заплакали
Сразу фары машин...

НОЧЬ.
Машин сейчас не меньше,
Чем утром в воскресенье, почему-то.
И почему-то мне не спиться боле,
Сижу на подоконнике, смотрю.
И почему-то, свесив ноги.

УЛИЦА.
Больница - она же церковь почему-то
Кресты - и почему-то с месяцами,
Табличка с названием проспекта
И почему-то синяя, как Velleroy & Bosh
(в оригинальном прочтении "Босх")
ФОНАРЬ.
Мой вечный реквием, не по моей мечте!
Луну теперь не видно, почему-то
И почему-то ты когда умрешь,
Начнешь опять сначала!
И почему-то...

Город, улица,
Асфальтовый жар,
Дышит глоткою
Раскалённой,
Битумное лицо,
В глазах пожар,
с похмелья от водки
народ разъярённый.
Новые русские
в салонах машин,
колёса шуршат
по лужам асфальта,
фары узкие
раскосых кабин,
лукаво глядят
на людей Эсмеральдой.
Мест немного
прохладных, сквер,
тот хоть чуть-чуть,
слегка прохладный
где он – души
кондиционер,
чтоб жить
спокойно
чинно, в отраду
Я сам,
После веселья
Иду вчерашнего,
Город палит,
От...

Как хорошо московской ночью
под опоздавший звук машин
лететь в стихах промеж обочин,
когда ты знаешь, что один.

Не напрягаясь тормозами
лишь прижимая газ слегка.
Слова мелькают пред глазами,
а мысли, где-то по бокам.

И в мир поэзии, как птицы,
влетая свежим ветерком,
слова ложатся мне в петлицы,
на белый ворот с уголком.

А город спит, всё меньше звуков,
лишь иногда стук каблучков
в тревожных, старых переулках,
так мало окон-светлячков.

Похоже, что время романтиков
Бесповоротно ушло.
Cтали мечты не дороже фантиков,
сложенных под стекло.

И, без того, от проблем деловых
Кругом идет голова.
Не актуальны теперь, увы,
Образы и слова:

Запах костра, ветер странствий,
Тайга, горных вершин краса,
Где не стояла ничья нога.
И алые паруса.

Марки машин и хруст купюр
Чаще волнуют кровь,
Модный прикид, тот, что от кутюр,
И купленная любовь.

Ну, а романтики млад и стар,
Плюют на комфорт и уют.
Визбора песни они поют...

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

Он новый и пока что идеален
Он голову тебе вскружил стихами
Он открывает дверь своей машини
Он старше и уверенный мужчина
Он поклоняется тебе как королеве
Он в сердце для себя плацдарм завоевать намерен
Он для тебя удобен и умен
Он интересен, статен, он влюблен
Ты для него объект для поклоненья
Ты для него желанна без сомненья
Ты сердце раненное для него открыла
Лишь позабыть меня сначала - позабыла

Родина, мать Россия,
Школа, дом и родные каря.
Мистика и Миссия-
Неустанная жизнь моя.

У меня и проблемы, заботы:
Отношенье друзей и подруг,
А у кого-то такие хлопоты,
Что вся жизнь словно замкнутый круг.

Кто-то ночью роет окопы
И стреляет в ближних людей.
А кто-то строит груды и снопы
Из обуглившихся костей.

По неволе ползет в атаку
И зачем-то орет: «Вперед»
Под ногами он месит слякоть,
Но зачем никогда не поймет.
(Под ногами кровавая слякоть,
но зачем, а кто разберет...

Отражаясь в ночных витринах,
Я иду пьяной легкой походкой.
Мне навстречу с визгом машина,
Обзывая меня идиоткой.

Но в пьянящем восторге так больно
Понимать всю нелепость событий...
Я спокойна... Уже спокойна...
Вот наивность душевных открытий -

Разобьюсь я. И снова... полёт.
В высь уносит любовный ветер,
Но труднее всего перелёт
Из того... нет... на этом свете...

Букеты любимых цветов,
Запах знакомых духов,
Тайны фантазий и снов,
Будничных дней виражи,
Куда же всё делось, скажи?

Романтику редких встреч,
Свет несгоревших свеч,
Близость волнующих плеч,
Осенних дней витражи,
Как это сберечь, скажи?

Песню влюблённой души,
Нежные речи в тиши,
Скорости мчащих машин -
Любимый я твой пассажир...
Как это вернуть?Скажи.