Марта любит грозу

Какой сегодня светлый день,
лучистый свет глаза ласкает.
Прохладной свежестью везде,
весенний воздух отрезвляет.

Ещё зима.Но всё ж быстрей,
природа в чащах оживает.
Всё больше солнца над землёй,
в прозрачном воздухе витает.

Хоть снегом скованы поля,
и в речках лёд ещё белеет.
От счастья светится земля,
а на душе чуть веселее.

В садах и в скверах,втихаря,
зима с морозом попрощалась.
Ведь в середине февраля,
она с весною повстречалась.

Лишь спозаранку...

Февраль, прощай, не скоро встреча.
Твой срок сгорел как воск в свечах,
Но грусти нет в моих очах:
Зимы последний гаснет вечер.

Явилась ночь в цветах заката
Накинув палантин созвездий…
А новый день проснется с вестью -
Зима не чтит наш март как брата.

Седеет снег в сугробах старых,
И солнце в небе - молодица,
И первой капелькой водица
Блестит жемчужиной у ставен.

Как дышится взахлеб, всей грудью,
А ветер шум доносит крыльев!
Уж жажда слышать птичьи крики,
Смотреть, как воды...

Вот и снова этот день!
И мужской переполох…
Даже старый, старый пень
Поправляет серый мох.

Бриллианты и цветы.
Цвет помады на щеках.
И волшебные мечты,
И Амура меткий … Ах.

Что поделать, но весной
Сумасшествие в мозгах.
Что подарит дорогой?
Искры счастья на глазах.

Бесконечность цифры той,
Хоть поднять хоть положить,
И жужжит мужицкий рой
Как прекрасно с вами жить.

Как прекрасны вы теперь,
Сбросив шубы налегке!
Марта праздничная трель
В каждом темном уголке.

Праздник из чти́мых – "со́роки".
Дары, освяще́нные прежде.
Славою кре́пят воины
Во Христа Спасителя веру.
Злобою ветра пронзённый
Холод вод во впа́дине горной;
Чистое ти́хо озеро –
Агиа́сма – место святое.
Истины новую веру
Не принял сердцем языческим
Лици́ний, Фракии цезарь,
Владеющий римской силою.
Сыны Каппадо́кии стро́йны,
Овеяно войско славой;
Преданные Христовые
Предстоят, как верные стражи.
Бога волею во́ды теплы́,
Но го́лени перебиты,
Превозносят на небо костры...

Уходит переулочек кривой
Под дождик мартовский, горизонтальный
Так неохота зонтик брать с собой
Москва подмостком стала театральным
Вези меня автобус по мокрой мостовой
Мне весело на задних двух сиденьях
Никто не сядет рядом, салон почти пустой
Здесь в самый раз писать стихотворенье
На лужи, как в зеркальный пол, взирать
Иллюзион, Тетеринский, Таганка
Проваливаться в глубину двора
Внутри волшебной лужицы-поганки
Её за жизнь ни в жисть не обойти
Но утонуть в ней тоже невозможно
Вот...

Мне сочинять стихи не лень,
Для вас настал волшебный день.
Восьмое марта наступило
И красотой вас наделила.

Вы так красивы и умны,
Вы так прекрасны и милы.
Блеск ваших глаз всё освещает,
А улыбка ваша восхищает.

Вам выдан был волшебный дар,
Всех привлекать от силы чар.
Дарить улыбку, радость всем
И получать призы в замен.

Зачем я стих свой написать
Решил, и в нём вам всем сказать
Что очень нравитесь вы мне,
И нету лучше вас нигде!

Хочу поздравить всех я вас
И пожелать...

Снова март. Привет!
Пожелтели письма.
День пустым конвертом, небрежно вспорот.
Глубоко под снегом истлели листья -
не успевший вспыхнуть, подмокший порох.
Кто разрознил рукопись, разбросавши
постранично осень листвы листами?
Кто их шлёт без адреса
не читавшим,
не писавшим писем?
Душа из стали,
как броня, хранящая
от инфаркта,
от потерь, находок
и потрясений.
Но никто не сможет оспорить факта,
что любовь внезапна.
А день весенний…

2009

Заставляю себя, обучаю
Не звонить, не писать, позабыть…
Отчего по тебе так скучаю,
Как мне срок этот горький отбыть?

Ну зачем милый образ со мною,
А по сердцу украдкой слеза?
Почему словно волк под луною –
На душе лишь февраль да гроза?

За окном пьяный бесится ветер,
Как тоску мне с печалью убить?
Почему ты всех лучше на свете?
Научи, как тебя не любить…

За что меня можно любить?! -
Безумный, нелепый и пьяный!
В душе моей – свет и любовь,
Но для всех эти чувства – изъяны!

Чаще я грустный и нудный,
«Лечу» всех подряд, чем попало.
Выпил с утра ящик пива –
Но мне и этого мало.

Свои руки я режу до крови,
Хотя, умирать и не тянет.
Грозился всё спрыгнуть с моста я,
Но страх душу тисками давит!

Говорил, что люблю, очень часто.
И не врал, в каждой фразе нежность.
Так почему же опять я страдаю?!
Как будто бы в этом потребность...

Мы затворяем окна. От грозы
Спешим закрыться мы на шпингалеты.
Свинцовым тучам пальцем погрозив,
Подальше в шкаф упрятав все скелеты,
Бояться бури учим мы детей...
Свет молний - блеск мечей, готовых к битве.
В порывах ветра слыша свист плетей,
Мы заглушаем гром, творя молитвы.
И смутный страх - наследие веков, -
Разбуженный новорожденной бурей,
Предъявит крупный счет за семь грехов
И растревожит память, словно улей.
Но вдруг луч солнца туч прорежет мглу,
И страх сбежит в глубины...