Маршрут

Опять привычные маршруты,
Опять дней будних череда.
В часы слагаются минуты,
Уходят как в песок вода.

Всё хорошо, но отчего-то,
В душе томление живёт.
Рутина будней как болото,
В неё попавших засосёт.

Увяз, в движениях свободы,
Как прежде, нет в моих, теперь.
Застрял в себе, нет дальше хода,
Из тупика не вижу дверь.

Застрял, а мысли шевеление,
Лишь помогает утонуть.
Моё ускорив погружение,
В болото будней, скуки муть.

Опять дней будних череда,
Опять всё тоже и все те же...

Что ж, управой порока -
лишь проклятье пророков?!

Вот и ангел трубит на последних уроках!

В укрепленьях
крысиная рать окопалась,
им в гробах пережить,
переждать Апокалипсис?
маяками в безвремение Ойкумены
на мощёных маршрутах пируют геенны…
А ведь надо успеть,
словно в нерест до цели -
детвору донести до людской колыбели.
Так пойди впереди
от беды,
бездорожьем…
как судьба - поводырь,
Параклет перворожденный!

примечание:
Параклет (с др.греческого "испрошенный", на...

Усталый от сумрака город смотрит в затылок,
запутавшийся в переплетении проводов и полуночных маршрутов;
тяжёлая мантия туч спадает на плечи, на гриву
ощетинившихся обочин. Я пропадаю в ласковом воздухе, в летучих
гроздьях сирени бреду наугад – кто подаст бедному страннику,
потерявшему всякий уют, всякую ясность пути.
Из такси выгоняют с хрустом дверного замка. Пряничный
вечер перетекает в неисправимую ночь, а впереди –
задыхающаяся в тумане свинцовая лунная фляжка.
Тот не писал стихов...

Затюкан мегаполисами – досыти,
я приходил к Поэзии
не раз…
К караковой девятилетней лошади
с подпалинами рыжими у глаз.


И фыркая, меня на круп звал бережно
мой вороной и солнечный пегас…
И жизнь в два темпа –
иноходью бегала!
Двумя сердцами – радовалась в нас!


И в бок нам речка отливала сажею…
И ветер гривы нам трепал слепой…
И в мыслях, и в делах:
всё было слаженно.
И в рифмах слаженно. Само собой.


Но век теперь другой. Мы все – без лошади.

А у поэзии...

Нас поезд жизни быстро мчит,
Под стук колес считая годы...
И сердце, вторя им, стучит,
Даря нам радость и невзгоды..
Нас убаюкивает стук
И ровный, плавный ход вагонов;
И мы не чувствуем уж мук
Разлуки, тяжесть перегонов...
Мы уезжаем от потерь,
От повседневной, тусклой яви:
От Прошлого бежим в Теперь,
В Забвеньи Прошлое оставив.
Мы устремляемся к тому,
Что абсолютно неизвестно,
Не спрашивая :"Почему?" и
"Есть ли в Будущем нам место?"
Необъяснимый парадокс:
Нас манит то, что...

Достав из тайного кармана кисти,
Морозный дух рисует мне
Маршруты сказочных забытых истин
И оставляет эти карты на окне...

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

Из детсадовских стен перепуганной стайкой
Мы восторженно-празднично в школу несли:
Розы, астры, гвоздики.... Мы мечтали стать знайками,
Мы хотели стать лучше и в общем - смогли.

Что-то сбылось, сложилось... Пускай и неточно.
В лабиринтах блуждая различных наук
Сколько рожиц забавных в тетрадных межстрочьях
Оживили игрою скучающих рук!

Наше время пришло. В закоулках сознанья
Будем вечно стоять у затёртой доски
Где-то близко, почти... у черты пониманья
И сожмётся вдруг сердце от...

Ни о чём не грущу...
Ни о чём не жалею.
Я любима... люблю...
И живу... как умею!!!

Не по нраву кому-то...
Значит так быть тому.
Разойдутся маршруты...
Просто мимо пройду!

Лариса М.