Маме

Снова вещий декабрь непорочен,
И мороз полосует зарю.
Прохожу по нему, как по строчкам,
Очень трудно иду к январю.
От судьбы своей не отрекаюсь,
Сам придумал
И песню сложил.
И не плачу, не маюсь, не каюсь,
Что случалось неправедно жил.
Все потом разберут и расставят,
Расшифруют и выдох, и вздох.
Снег недавний, конечно, растает,
Отодвинув февральский итог.
Жил, как жил, не боялся повтора,
Но мучительно шел к своему,
Среди сплетен и всякого вздора,
Не завидовал зло никому.
Жизнь...

Завтра - первое апреля!
Так о чем же горевать?
Значит, сам себе не веря,
Я могу спокойно спать!

Если скажут - на работу,
Или в битву - на коня,
Не скрывая блажь-зевоту,
Выдам истину - брЯхня!

Я еще не выбрал квоту
Чудодейственного сна,
Не сбивайте мне охоту,
Вашим козням - грош цена!

Папе, маме, дяде, тете
(Грешный дух, уйди отсель!),
Я скажу:
- Да все вы врете,
Как и ваш перво-апрель!
Я за ИСТИНУ в ответе,
Мне сейчас не до весны!

(Хорошо, что есть на свете
Вот такие...

8 месяцев уж мне,
Расту я не по дням.
Готов я маме помогать,
И папе спать мешать.
Готов сестре помочь учить,
Английский, физику,
Вот вырвал я уже из книг,
странички, я могу )!
Готов я в мамином шкафу,
Поскладывать бельё,
И папин инструмент сложить,
Чтоб был он навиду.
Ведь 8 месяцев уж мне,
Расту я не по дням.
Держитесь все в моём дворе,
Иду я скоро к Вам!

У меня в голове завелись червяки –
небольшие, но шустрые, гады…

И похвастаться мне, вроде как, не с руки,
но и прятать – совсем глуповато.

Мне они временами диктуют стихи,
изначально рожденые падать
на отвалы из точно такой чепухи –
ни прочесть,
ни отпеть,
ни сосватать…

Мне б их вытравить надо – всего и делов,
так, чтоб, сразу – да к чёртовой маме…

Только, может – потом…
Я пока не готов…

Да и как же …
без них …
со стихами? …



07 – 05 – 15

Я не могу настроиться на сон.
Во мне живет какая то тревога.
На улице все снегом замело.
Снег тает, падает, вся мокрая дорога.
С тревогой думаю о маме,
О детях, внуках, что да как...
Здоровье надо бы поправить
Не получается никак.
Ну все, довольно, спать пора,
Ведь утром рано на работу,
А сон пришел только с утра,
И просыпаться неохота.

Сыночек и папа гуляли по парку.
Не мог обойти, папа, с пивом ларёк.
Сыночек, однако, просить стал у папы,
Чтоб на карусель выдать денег он смог.

Взамен на услугу дал папе согласье,
Что маме не скажет про пиво в ларьке.
И каждый доволен был маленьким счастьем,
И вторил их счастию в парке оркестр!

Остались безмерно гулянию рады,
Что, правда, то, правда, сыночек с отцом…
Зелёного сына и… синего папу,
Забрала под вечер, мать… с красным лицом.

Упакуйте, пожалуйста, сердце.
Заверните в бумагу покрепче,
Мне нести его долго, до смерти,
По ухабам, да грязи далече.

Завяжите атласной тесёмкой,
Мне дарить его тем, кто на веру
Примет этот заманчивый свёрток,
Не пугаясь, что не соразмерен.

Дайте плотный пакет, чтобы капли
Не сочились от ран и царапин.
Как сберечь его, чтоб не украли,
Что верну позже маме и папе?

И прижав драгоценную ношу,
Двух шагов не пройдя с половиной,
Я обёртки слоёные сброшу
И верёвки красивые скину...

Мне не надо снисхождения,
Не ищу себе сочувствия.
Не боюсь толпы презрения,
Не люблю её, в ней, буйства я.

Не люблю когда в ней стадом,
Станут, всё круша, мещане.
А для этого им надо,
Вожака, да идей пламень.

Не ищу признанья серости,
Ценю друга одобрение.
Не люблю бездарных, смелости,
Ценю умных людей, мнение.

Над толпой не возвышаюсь я,
По себе ходить — не дам!!!
В этом мире поклоняюсь я,
Маме, милой, Небесам.

И не надо снисхождения,
И не надо мне сочувствия.
Стих...

Море волнуется... раз...
Море волнуется два.
Слышу из детства слова...
Как будто всё было вчера.

Любимый... родной переулок...
Дома и заборы все в ряд.
Знает здесь каждый друг-друга...
На помощь прийти всегда рад.

Хочется снова в детство...
На тот переулок знакомый.
В доме у печки согреться...
К маме... прижаться снова.

Ждать... когда папа приедет...
Его побегу я встречать.
На руки меня он поднимет...
И снова начнёт щикотать.

Далёкое – близкое детство...
Вновь слышу...

Я помню руки бабушки моей
И клетчатый платок огромный,
В него, закутанную до бровей,
Она меня сажала в санки ровно.

И по лыжне, где красные флажки,
Везла меня по лесу в город к маме,
Так тащат свою ношу бурлаки,
Обвязанные вечными тесьмами.

Не страшно с ней мне было жить в лесу,
Мне бабушка - защита и опора,
Я стойкость эту через жизнь несу,
И на душе глухого нет запора.

Спина ее не гнулась никогда,
Пережила войну, разруху, голод,
На лоб морщин ложилась борозда,
Но голос ее...