Мамаша юная

П|рообраз ты в душе своей лелеял
И| воплощал осознанно, детально,
Г|оря любовью к стану юной феи,
М|оля богов ей подарить реальность,
А| время что? Ни разу не щадило,
Л|юбовь твою пыталось уничтожить
И| со своей немыслимою силой
О|но крушило все вокруг… И что же?
Н|е сокрушить любви твоей вовек!

И| вот из камня вышел человек…

Г|лаза открыла… потянулась сладко,
А|квамарин играет в лисьем взгляде,
Л|атунный блеск искрится в каждой прядке,
А| губы – мёд! Покой навек украден…
Т|воя...

Я встретил, юную блондинку!
На миг я сразу обомлел...
От той красы, - красы небесной,
Что вдруг предстала передо мной.
Её глаза как два сапфира,
Горят на солнце так игриво.
Улыбка светит, озаряет,
и душу всю мне разжигает.
Всё загорелось во мне,
И вот она мне улыбнулась,
Вдруг в сердце что-то шелохнулось
От той улыбки с нежным взглядом,
Мне очень жарко на миг стало...
Её походка её стан
В моём сердце вызвали…
- семи бальный ураган.
Влюбился в ту блондинку как мальчишка...

Просто мне тебя не хватает.

Просто без тебя замирает ...

Просто без тебя умирает ...

Капелька юнной души.

Просто мне другого не надо.

Просто мне хватает и взгляда ...

Просто ты побудь со мной рядом ...

И никуда не спеши.

Вот и все.
Все прошло все как будто бы кончилось.
То ничьё.
Стало, чьим то, как напророчилось.
Я смотрел.
В небеса с глазами открытыми.
Не прозрел,
А ослеп я слезами излитыми.
Не беда.
А сказать можно, что огорчение.
Та вода.
Что лилась из глаз как прощение.
Не ушла,
А осталась в душе подтеками.
Но прошла.
Боль в слезах что была потоками.
Вот и все.
Все прошло и ушло все в прошлое.
И про то.
Было юным и стало чуть взрослое.
И пускай.
Я держу все прошедшее в памяти.
Отпускай...

Прости меня за все обиды,
Прости за то что солгала,
Я не могла найти причины,
Чтоб доверять тебе с нуля.

Ты показался мне ревнивым,
Послушным, смелым, роковым,
В надежде умным, но ленивым,
А в письмах изредка простым.

Ты понимаешь с полуслова,
Могу я душу всю излить,
Ты не звонишь - мне нет покоя,
Хотя сама люблю позлить.

А обижаться без причины -
Твоя покорная черта,
Харизма юного мужчины,
В прекрасном голосе слышна.

Любить тебя не перестану,
Ты мой заветный идеал...

Ты проснулась,
Земляника-роса коснулась
Твоих губ,
И раскисшее осенью облако света
Село на край постели.
Переплетением рук
Из пряжи янтарной
Ветви играют в окнах рассвета,
Но мертвая хватка расстрельной метели
Зимней палитры
Уже понемногу болит
За углом.
Твой дом,
Наводненный фантомами сна,
Мне говорит,
Даже в самый смертельный холод,
Даже когда,
Движение нестерпимо,
О последнем, как первом, вздохе любви
На отрезке пьяного золота.
Глянец рассвета в луже окна.
Сонная...

Цыганка Осень – яркая краса!
Янтарные глаза огнём сверкают!
Румянцем сочным щёки полыхают,
Улыбке светлой рады небеса.

Дробь каблучков разносится вокруг –
Унылый дождь красотке вторит тихо.
А Осень пляшет так задорно, лихо,
И всех зовёт в цветной веселья круг.

Ведёт плечами, юбками трясёт,
Монистами звенит, смеётся звонко.
Ах, до чего же хороша девчонка!
Ей ветер песню нежную поёт.

Жаль, кОроток цыганки юной бал.
Пора в дорогу. Дел ещё немало.
И Осень на пеньке грустит устало...

Менеджеру - офис, компьютер и скрепки.
Боссу его – одеколон терпкий.
Продюсеру – юное дарование,
И горькое в будущем расставание.

Для полицейского – власть и фуражка.
Форму носить, наверно, не тяжко.
Актёрам кино – ролей героев,
Их жизнь вне экрана так дорого стоит.

Мне бы утра без дождя,
Да по улицам ходить.
И смотря по сторонам
На бумагу душу лить.

Пропускать через себя:
Радость, боль и труд до пота.
Вот такая у меня
Пустяковая работа.

Всем важным министрам...

Полнолунье. Тряская карета.
Лунный диск роняет серебро.
Пробудились бледные поэты,
Поднялись и взялись за перо:

Лириков проклятия и вскрики
Огласили рощи и пруды,
Их любимых призрачные лики
Смотрят, как русалки, из воды.

Русофилы на дежурный кипеж
Собрались, жгут серу и смолу,
И вот-вот всплывёт к ним город Китеж,
Загущая призрачную мглу.

Футуристы, буйны и плечисты,
Разодравшись, шастают поврозь,
А вокруг блуждают пародисты,
Предвкушая брошенную кость.

Кто-то с криком...

Вам — сорок пять...- А делать что же?
Ведь лет ушедших не вернёшь...,
а оттого: страдать — негоже...-
Едва ль их вспоминать — не дрожь,
в распространении по членам ( ? ),
когда, всё больше, голова
больным сознанием, как тленом,
в памфлетах властных, чрез слова...
А делать что? Уделом скромным,
в грядущее ль с тоской глядеть? -
Туда ль, где жизнь, раскладом томным,
всем будет панегирик петь ( ? ),
в речах загробных, то — скорее...-
Я повторюсь — не Вам, а всем!
Так пусть, сегодня...