Мальчик и кот

Я помню себя лет с трех-четырех.
Был мальчиком кротким и робким.
А детство прошло - водил я дурёх
Любви обучаться в сопки.
Был я левушкам всем по нраву,
Пил вино, курил крепкий табак.
Когда пьяный был - падал в канаву,
Когда трезвый - жил кое-как.
На подъеме я легок, веселье люблю.
Но с друзьями смеясь, сомневаюсь:
Может, в этом загуле сам себя я гублю,
Может, зря свою жизнь прожигаю.
Но сомнения прочь - я с женщиной сплю,
Словно в землю в нее зарываюсь.
Я ее соблазнил, но совсем...

Я себя полагал неудачником
И апрель называл разлучником.
Ты ж меня, жалея как мальчика,
В путь далекий взяла попутчиком.

Я твои оправдаю надежды,
На себя взвалю всю поклажу.
Будет сыро, сухой дам одежды,
Если ветрено – волос приглажу.
Отыщу без ухабин дорогу,
Заслоню от зверя в лесу.
Станет трудно, приду на подмогу,
Если боль – на руках понесу.
От грозы ночью спрячу в укрытие,
Буду сны и покой сторожить.
Скажешь «тесно» - уйду в общежитие,
Средь людей в одиночестве жить...

Мне не вместиться
В размер сонета.
Мне часто снится
Моя планета.

На ней есть роза:
Она капризна,
Страшны ей грозы,
Разлука - тризна.

А я - безумный -
Лечу куда-то.
Чего ищу я?
Что больше свято?

Что я узнаю,
Чего не знал я?
А там страдает
Моя родная -

Смешная роза:
Иголки колки,
И прячет слезы
с уменьем тонким.

А я - наивный -
Не вижу фальши,
( Философ чинный,
Печальный мальчик).

Дождись, родная,
Я скоро буду.
Я точно знаю -
Сестра ты чуду.

Твои иголки...

За прилавком лампочки мигают ярко,
И блестят разноцветные звезды на елках,
А под ними не тронуты – куча подарков;
Куклы, медведи и зайцы на полках…

Хлопьями падает снег с высоты,
Улица светится праздником скорым,
На лицах улыбки цветут, как цветы,
Море восторга, и хохота горы….

А рядом с прилавком мальчик стоит,
В ручки замерзшие дышит так робко…
Свет от прилавка мерцает, горит,
Весело смотрит медведь из коробки…

Тонко пальтишко на нем и стары сапоги,
Шапка дырявая на бок...

Прости мне нежные слова,
Прости мне ласковые речи,
Сомкнулись ночи покрова,
И сердце разуму перечит.

Все так внезапно получилось,
Ты появилась на пути,
В груди неистово забилось,
И вот покой мне не найти.

Мне столько лет, а я как мальчик:
"Спокойной ночи, не грусти".
И в телефоне пикнет датчик.
Так глупо это все... прости.

Девочкам, проводивших
своих мальчиков на войну -
посвящается.

За окнами осень,
Искрится листва,
Который день я
Жду, жду, жду тебя.
Ушёл ты с рассветом,
Сказал: - "Жди, вернусь."
Как горько понять,
Что тебя не вернуть.
Как горько понять,
Что уже никогда
Тебя не обнять,
Не взглянуть вновь в глаза.
Рукой прикоснуться
К твоим волосам,
С тобою пройтись
По знакомым местам -
Уже не вернуть.
Никогда.
Ничего.
Встречаться с тобой
Лишь во сне суждено.
Прости, мой любимый,
За то...

Спи дитя мое родное,
Спи, малыш, усни.
И я рядышком с тобою
Тоже буду видеть сны.

Пусть присниться нам с тобою
Мир прекрасный и родной,
Где мы станем звездочкой большою
И на небушко взлетим.

Будем по небу мы плавать
И летать по небесам.
Посмотри дружок направо:
Мишка ручкой машет нам

Водолей с кувшина воду
Разливает на поля,
Чтоб росла быстрей природа,
И не высохли моря.

Рыбка хвостиком махает
И всегда она молчит.
И об этом каждый знает,
Что она не говорит.

Не...

На твоих ресницах не сидит печаль.
И тебе не снится, и тебе не жаль.
У тебя другая, у меня другой.
Жизнь она такая, милый мальчик, дорогой.

Но когда-нибудь ты ко мне придешь,
Проведешь по лбу и забудешь ложь,
И на твоих ресницах загорится тот,
Тот, который мне сегодня снится, яркий огонек.

Судьбу не переплюнешь, судьбу не перейдешь.
И просто так не сгинешь и просто не придешь.
С судьбою не поспоришь и не докажешь ей,
Что ты хотел без боя, что ты умел без боли, что ты имел без воли...

Не могу жить без тебя...
Не могу мечтать - одинокая.
Смысл жизни,бытия -
Любовь странная,глубокая

Завтра придет без снов,
Боли расставания,
Грязных ссор,грешных слов
Унижений непризнания....

И мы танцуем этот танец,
Упиваяся мечтой.
Словно мальчик голодранец,
Унижается судьбой

И царапается с болью
Бедный,маленький чудак
-"Отпустить его на волю?"
- "Нет,ведь мы добрые и так"....

Бесценные строки написанных в юности писем,
Заботливо спрятанный в бархат рубашки тюльпан,
И взрослая жизнь, предающая тысячу истин, --
Вот их не написанный, но настоящий роман.

Живут не по правилам, времени не подчиняясь,
Вчерашние мальчики, мудрые не по годам.
Ошибки любви, умирая и снова рождаясь,
Вплетаются в образ навеки прекраснейших дам.

Уйдя от толпы, конформизм отвергая как слабость,
Они не боятся извечной судьбы Дон-Кихота.
И сладкая боль, и полынью горчащая радость...