Маг мах

Тучи сгущаются, времени нет,
К нам прилетает Ангел надежды,
Сверху рисуется танец планет,
Ветер лютует, рвутся одежды.

Кровь на лице, руках и ногах,
Времени нет, чтоб остаться свободным.
Гулко удары стучат на висках,
Сам же ты выглядишь вечно голодным.

Сегодня ты злой, сегодня злой я,
Сегодня решаем судьбу мы планеты,
Ангел мести в сердцах восходя,
Судеб бросает на ветер монеты.

Где-то орда, где-то полчища тьмы,
Нас поджидают, пытаясь остаться,
Но думаю, что к средине зимы...

Твій шлях перетинається з любов’ю.
Твій шлях перетинається з вогнем.
Мій шлях перетинається з тобою…
Ми разом той вогонь в душі несем!

Твоя любов – магічна квітка лотос.
Моя любов – лілеї ніжний цвіт.
Мій явлений міраж, твій хитрий голос
притягує мене, немов магніт!..

Мене гіпнотизуєш ти словами,
тебе ж зманила чарами очей.
І ніби струм проходить поміж нами,
розпалює жагу п’янких ночей…

І в серці тої пристрасті – без міри,
немов у грудях дикий сонця жар…
І ми під звуки...

Расскажу, что было и что будет,
Не солгу – и правды не скажу.
Не поверит, может, кто – осудит,
Да ведь я гадаю, как дышу.
Никого я слушать не неволю,
Много лет ко мне идёт народ:
Со слезами прибегали, помню:
«Что, родная? Знаю – приворот!»
Называют ведьмой, самозванкой –
Только как меня не назови,
Если больно сердцу, если тяжко,
Прогонять не стану – приходи.
Шёпот заклинаний над свечою,
Мрачный домик глубоко в лесу:
«Дам тебе травы одной с собою,
Ты добавь ему в бокал чуть-чуть...

Воздушный замок декаданса –
Из самоцветов и стекла:
Отсвечивают нежным глянцем,
На башенках, колокола.
Звонят. К заутреней, наверно.
Скулит подъёмный мост в цепях,
И поступью, привычно мерной,
Спешит куда-то Белый Маг.

Проснулись древние покои –
Хрустальным отзвуком речей,
Чудесным запахом левкоев,
И лёгким бряцаньем мечей.
Выходят дамы. Блеск сапфиров!
Шуршит парча! Горит атлас!
И даже тот, кто правит миром
Прищурился слегка сейчас.

Великий коннетабль, с усмешкой,
Обводит...

Закат,восход, и семь веков пройдет;
Пророчество исполнится - вот время настает...
Земля содрогнулась, ветер зашумел,
Пламя всколыхнулось, гладь вод дала пробел,
И вырвался стрелою, и тут же к солнцу взмыл
С чешуею золотою Дракон - твердыни сын!
Как янтарь глаза сверкают, огонь в жилах, а не кровь;
Лети, но помни главное, чтоб тебя не заточили вновь:
Тщеславие и жадность - вот главный твой порок,
Второй шанс прими как данность - и не будешь одинок.
Но если не изменишься, все повторится...

Ты, может быть, веришь в магию
И, может быть, знаешь кого-то
Под знаменем адельфофагии
Эпохи постбегемота.

Но та или эта прокляты
Чужими злыми богами.
Смотри на меня сквозь очередь
К пергаменту моногамии,

Не пробуй моих наркотиков,
Не требуй запретной классики
Эпохи постбегемотика
Под поверхностью свастики.

Ты можешь быть на бумаге
И можешь быть трансцендентальной,
Но я не адельфофагий.
Ты можешь верить в случайное,

Но поздно... Необходимость...

Ну вот и дождь. Нарушив нам все планы,
С утра идёт. И город весь промок.
Остаться дома. Жарить баклажаны,
Готовить свой любимый «огонёк».

А можно с пухлым глянцевым романом
Или со свежим номером «АиФ»
Вольготно разместиться на диване,
Звук телека на время приглушив.

А можно аж до вечера, до ночи
Замылиться в любимый свой гараж
Железного чего-то поворочать,
С соседом взяв пузырь на абордаж.

А можно поработать с пишмашинкой,
Как молотком отбойным – в слов руде.
Добыча снова...

Да, можно любить, ненавидя,
Любить с омраченной душой,
С последним проклятием видя,
Последнее счастье с тобой!
О, слишком жестокие губы,
О, лживый приманчивый взгляд,
Весь облик, и нежный, и грубый,
Влечет за собою назад!
Кто магию сумрачной власти
В ее приближение влил?
Кто ядом мучительной страсти
Объятья её напоил?
Хочу проклинать, но невольно,
О ласках привычных молю.
Мне душно, мне больно…
Но я повторяю: "Люблю!".

Я могу петь об аромате ночи,
Но если ты не был там,
Не слышал оракулов звездных пророчеств,
Ты не войдешь в их храм.
Я могу словом создать блик рассвета,
Но если ты пеплом набит,
Ты не поймаешь душистого света
В перьях ветреных нимф.
В этой магии нет мест пустому,
Эти колодцы – живая вода,
Слово, слово…
Блеклое слово,
Свобода не судит, свобода – судьба.

Говорят, он был алхимик,
Не то, чтобы маг,
Не то, чтобы метр,
Он просто любил слушать ветер,
Да закат апельсиновый
Собирать лунным взглядом,
Ледяную прохладу
Разводить рукавом,
А потом,
Молчать вдохновенно,
И верно
Что-то знать.
Не то, чтоб ведун,
Не то чтоб загадка,
А просто сладкий
Нежный ветер
Любил ему петь
В сенях лун,
В прихожей ночного гостя.
И если спросят,
Как его имя,
Отвечай – тишина,
Полная музыки,
Да вина
Терпкого голоса
Его прислужника,
Вечера или...