Любовное танго

Ах, как чудесно пахли розы,
И на щеке твоя ладонь!
Трещали на дворе морозы,
Гудел камин, плясал огонь.

Настали времена другие,
За окнами шумят дожди.
Слова любви мы позабыли,
Возврата к прошлому, не жди!

Ах, как чудесно пахли розы,
В последний вечер наш с тобой!
Когда сплетались словно лозы,
В объятьях страсти роковой.

Теперь за ломберным столом,
Забывшись в картах, вспоминаю,
Снежинок танго за окном,
Слезу украдкой утирая.

Ах, как чудесно пахли розы,
Роняя...

Плюется огненное солнце
Рубцами позолотых стрел,
Слепящей негой задается
Земли обхваченный надел.

Искрится танго водных бликов
В прозрачной синеве озер,
Янтарный блин на самом пике,
Вскарабкался над скопом гор.

Лелеют лиственные шапки
Гонцы полуденных лучей,
И движет по небу украдкой
Десница тысячи свечей.

Неоднократно предавший меня город рассыпается ежевечерне огнями,
Чернью и червью, нелепыми снами,
Стихами нелепыми, придавленными его домами.
Случился какой-то ужасный бзик,
Трава – единственное, что тормозит,
Весна – единственная кто тормозит,
Она не придет за нами.

Когда мне выдадут порцию сна,
Когда в этот город придет весна,
Она забыла про нас сестра,
Ей тоже тут надоело.
А мы идем спотыкая шаг,
И только танго гремит в ушах,
И вобщем деточка дело швах,
Пропащее...

Ретуширует осень даль влажным туманом
и как будто звук скрипки застыл на холсте-
отхлебну грусть с тоской и забудусь обманом,
признаваясь: с тобой мы давно уж не те.
Нет ни страсти,ни чувств- не томит ожидание-
то ли пыл угасает и возраст не тот,
то ли стало дороже былое страдание-
вспоминаешь не танго, не вальс, а фокстрот.
И палитра желаний тускней и попроще:
новизна наступает- сам прячешься в быт-
на молитву надеяться стал- шепчешь:"Отче...",
потому что друзьями уже позабыт...

Стал серым цвет опилок на арене.
Потушен свет. Затихло закулисье.
Пиджак, штаны с заплаткой на колене,
И жёлтый шарф на вешалке повисли.

Закончилась комедия… Финита.
Два клоуна не выйдут на репризу,
Пластинка с модным танго «Рио Рита»
Не зазвучит из клоунской вализы.

Талантливо, потешно-неумело,
Под смех трибун бревно вдвоём носили.
Тот, что повыше, на экране пел он,
Как зайцы ночью трын-траву косили.

Тот, что пониже, - клоун был от бога,
Обычный, скромный, комедийный гений...

Я помню старый патефон
И красно-черные пластинки.
Отцу в подарок вручен он,
Был вместе с песнею «Калинка».
Я не на шаг не отходил
Недели две от патефона.
И всё на свете позабыл -
Им любовался, как иконой.

Не мог понять, откуда вдруг,
Выходят песенные звуки.
И нос совал в него и руки,
Поднять пытался диска круг.
Тайком загадочную ручку
Крутил, иголку опускал…
Потом хорошенькую взбучку,
За это, впрочем, получал.

На грампластинки, как на чудо
Смотрел, и нюхать их любил.
Вертел...

Приходит осень на порог.
Дождь, листопад и даль дорог.
А на стене - картина в раме,
Богата красками, цветами.
Все Левитан подметить смог.

Три месяца - короткий срок.
Но, Пушкин много дивных строк
О той поре, такой прекрасной,
Создал в порыве дерзком, страстном.
"И лучше выдумать не мог"

Есть в осени какой-то рок.
Она - азартнейший игрок,
Философ и великий мистик.
Кружатся в ритме танго листья.
А музыку придумал Строк...

Зарёванное Небо вытиралось
Пушистых туч махровым полотенцем.
Мы с Ветром шли и, весело толкаясь,
Разыскивали в лужах совершенство...

В порыве танго закружил вокруг
Изысканный Маэстро листья клёна.
И Ветер сильно засмущался вдруг,
Погладив по руке меня влюблённо…

Капель дождя нам отбивала ритм
Осенних вдохновляющих мелодий.
Мне Ветер поправляет воротник...
Пожалуй, под дождём ещё побродим...

Я, красивых таких не видел,
Когда шел в ночи золотой,
Я покинул свою обитель,
Я давно потерял покой.

Моя Муза танцует танго,
Я танцую с ней вальс Бостон.
Почему в жизни все спонтанно,
Если это конечно не сон…

Я, Люблю, когда пахнет сеном,
Я, Люблю наблюдать рассвет.
Почему я родился поэтом,
Для чего я пришел на свет?

Да, бывало, я делал больно,
Чтоб не сделать еще больней,
Я сказал, что с меня довольно,
Перестав вспоминать о Ней!

Может Ваши сердца проснуться...

Ни вальс, ни пасодобль, ни канкан,
Любви их танцем стать могло лишь танго.
Есенин с Айседорою Дункан -
Страсть белой кобылицы и мустанга.

С пощечины их начался роман,
Ее ударил, со словами: Стерва!
Есенин был в тот вечер сильно пьян,
Хотя и трезвым не бывал манерным.

Он бросился тогда к ее ногам,
Просил прощенья, умоляя, плакал.
Кольцом стекло царапала Дункан,
Алмаз писал: Есенин - хулиган!
И миг спустя, внизу: Есенин - ангел!

Безудержная страсть. Потом - венец...