Любителю стишата сочинять

Когда-нибудь прощальным днём
Знакомство наше завершится.
Напомнит память о былом,
Что собиралось по крупицам.

Что было сказано не так,
Зачем подул холодный ветер,
И первый снег совсем не враг,
А ночь роднее всех на свете.

Я полюбил осенний джаз,
Его волну импровизаций.
То волшебство коротких фраз,
В которых хочется купаться.

Дождя весенний ритм-энд-блюз,
Ко мне захаживать стал летом.
Садясь в кругу прелестных муз,
Он сочинял для них сонеты.

У этих, милых сердцу встреч...

Есаул и моряк, футболист и рыбак,
Ты заслуженным стал, и хитов написал
И спел столько, что нам не приснится!
Самый лучший из них - тот, что ты о Москве
Сочинил, за него благодарна тебе
Вечно юная наша столица!

Не забудь Его позвать к именинам...
Именинам, где празднуют вечность.
Он смотрел нам всем в глаза на равнинах,
Он с креста смотрел совсем безоружным.
Он когда-то сочинил твои строки,
И мои, и их унес к Воскресенью...
Пересказывая Отцу наши души
Где-то там, за пределом забвенья.




© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации №117082805851

Не надо клясться на крови,
Ни в верной дружбе, ни в любви.
Менять не надо тем бесед,
Искать уклончивый ответ,
И сочинять того что нет,
Нельзя — прожить совсем без бед.

Не надо резкости движений,
Ни в миг трудов, ни в развлечений.
Искать не надо оправданий,
Ни для безделья, ни стараний,
Ни в миг покоя, ни в метаний,
Не убежать в них от страданий.

Не надо верить в похвальбы,
Ни в мира дни, ни в дни борьбы.
Но и не надо самоедства,
В нём от спесивости нет средства,
А часто лишь...

А я есть и нет как-будто,
Жил и нЕ жил, не был-был.
Не свою, а будто чью-то,
В бренном теле жизнь прожил.

В мир смотрю сквозь глаз бойницы,
Я — Вселенной этой сон.
Жизнь моя лишь взмах ресницы,
Созидателя времён.

Я себя в свою реальность,
Убедить сумел почти.
Но приснившаяся данность,
Тает, прошлым став пути.

Лишь в сознанье «до» и «после»,
Телом — в них не попаду.
Я всю жизнь меж них, их возле,
В настоящем лишь иду.

И я есть и нет как-будто,
Жил и нЕ жил, не был-был...

Стихи - не сопли, между прочим,
и я, в них, собственной судьбой,
не нытик..., к думам неохочим,
завистников, наперебой,
кому, и две-то строчки, трудно,
слепить, на правильный манер...,
а уж четыре ( Да не нудно?
И не скатившись до химер!? ),
хоть как мудря..., но не выходит...,
а с тем, не сочиняем Стих...,
где текст сознание разводит,
убожеством, от сих... до сих...
И раздражает, сожалением,
к засильям непригодных фраз
( Пусть и своих! ), что, самомнением,
едва ли в чувствах...

Что написать так, чтоб не в пустоту?
Чтоб эти строки вас перевернули,
Убрали грязь с души и черноту,
Чтоб веру вам в хорошее - вернули.
Что написать, где мне слова найти,
Какие Богу сочинить молитвы,
Чтоб помогали дальше вам идти
По этой жизни, как по краю бритвы?
Вот только слов подобных не найти,
Какими бы я не играл словами,
Вам будет в сотни раз сложней в пути,
Чем тем, кто будут следовать за Вами.
2 04 18 Олег Гаврилюк

Расстояние дружбе с тобою совсем не помеха,
Сапоги - скороходы достану из тайной кладовки,
Я как Маленький Мук пролечу мир со скоростью эха,
И волшебная трость мне поможет в моей пикировке,
Все прохожие будут давиться от громкого смеха.

Будем с маленьким Муком по саду гулять мы гурьбою,,
И диковинных птиц понимать разговоры и песни,
Там поэзия, ставшая нашей навеки судьбою,
Нам поможет дуэтом стихи сочинять в анапесте,
Рифмы службу сослужат в любви объясниться с тобою.

Задрожит...

Стих сочиню...- Была бы тема!
А рифма, словно в масло, нож,
войдёт ( Короче, не проблема! )...-
Для ублажения смрадных рож,
ну, типа Твикса... или Буша
( Последний, ясно, что не тот! )...,
из «авторов» ( Хотя, он - хрюша! ).
а первый - вовсе идиот ( ! ),
кто силятся, в удел, на шару,
мне, отсебятину внушить,
под их сумбурный бред, на пару,
видать, чтоб славу заслужить...-
И не иначе!..- Что ж тут, к теме,
им посоветовать ( С душой! ),
чтоб не цвели, в своём Эдеме,
уроды эти...

Я буквы в строчки собирала,
Да не придумала рассказ.
Вновь вдохновение искала,
Но "не пошло" на этот раз.

Я варианты подбирала,
Но это было всё не то-
"Об этом" тоже уж писала,
А "о другом" ещё кто-то.

Я в буквы пристально глядела,
Да что ж такое, не пойму-
Идея мимо пролетела,
Сама не знаю почему.

Я буквы в ящик отложила,
Попробую собрать потом...
Как только что-то сочинила,
Так сразу вам делюсь "о том".