Ложка

Полнолунье. Тряская карета.
Лунный диск роняет серебро.
Пробудились бледные поэты,
Поднялись и взялись за перо:

Лириков проклятия и вскрики
Огласили рощи и пруды,
Их любимых призрачные лики
Смотрят, как русалки, из воды.

Русофилы на дежурный кипеж
Собрались, жгут серу и смолу,
И вот-вот всплывёт к ним город Китеж,
Загущая призрачную мглу.

Футуристы, буйны и плечисты,
Разодравшись, шастают поврозь,
А вокруг блуждают пародисты,
Предвкушая брошенную кость.

Кто-то с криком...

Капусту резать очень тонко
( шинковку лучше бы иметь ),
Сырой свеклы на крупной тёрке
Необходимо натереть.

Добавить сахар, соль по вкусу,
Чеснок - пять зубьев раздавить,
Влить масло постное и уксус,
Под гнёт поставить доходить.

И в холодильник - через сутки,
Храниться будет ого-го !
Порадуйте мужей желудки -
Вкуснее нету ничего!

И для бюджета не накладно
Отведать витаминов клад,
А кто не хочет - ну и ладно,
Кто приготовит - буду рад...

Мы – Есть! Мы – Такие!
Мы – строим КОВЧЕГ!
Как строили Киев
Хорив, Кий и Щек!

Друзей мы впустили!
А недругов – нет!
К смешению стилей
Мы влезли в инет!

Здесь 7 самураев
В открытом бою
7 раз умирают
За правду свою!

И смерть с шармом мима,
Лиха и седа
Прошествует мимо -
Увы - как всегда!

Чудес 7 - "Всем Весом"!!!:
Деяние рук!
7 верст, да все лесом -
Кокосу не крюк!

Здесь Волк, потроша
7 козлят на обед
Покажет «шиша»
Вам в ответ на 7 бед!

Здесь Храбрый ПортняГа...

Минус двадцать по Цельсию,
у сугроба пригрелась тощая псина,
верно, творит молитву собачьему богу, вести
о лете блошином ловит ушами длинными,
рваными, раненной лапой дёргает
синеватый, оледенелый воздух –
чем-то родным веет в чём-то убогом –
все мы под богом, а у него – слёзы
с седых страниц, по морщинам тёплым,
там есть и море, и зимний закат, и пепел пустыни.
Дерево, кадром оконным встало, как вкопанное,
дерево жизни мёртвой скульптурой инея.
Минус двадцать по Цельсию,
на книжной...

Ходит бабка за котенком,
И вздыхает: Не поспеть,
Ладно, было б за ребенком,
Этому ж не усидеть!
Кошке-маме достается,
Ее валит, с ней дерется,
Отбирает и еду,
Все решает на ходу!
То ли слово – непоседлив,
Но шкодлив, но надоедлив,
Провод перегрыз у мышки,
Валит у ребенка книжки,
Лапкой ручки – да под стол,
Забивает лапкой гол!
И откуда непоседа
Достает опять пакеты,
В них залазит, всех изводит
И кругами бабку водит,
Ночью тут и там шуршит –
Но никак не уследит.
Лазит в чашки...

Тягучими каплями стекает
Густой мед,
По ложке,
Тягучий, пахучий
Солнца сок
Цветочный,
Такой густой,
Сочный

Концентрирует свет солнца
Цветок
Концентрирует
И кругами пахнет
Когда он еще вызреет
В ульях мед
А сейчас,
Цветок расцвел
И благоухает

Очень,
Очень мало
Человеку надо
Этого светоносного чуда
А надо,
Только капельку
На указательном пальце
Полюбоваться
Откуда?
Скажите откуда
Откуда, взялось это чудо?
Слизнуть мед
И засмеяться

Ну, надо же -
Одна капля...

Невесомость, наконец-то, настала, влёт пошёл,
и не пытался он понять, себя, зачем летать?
Сложил, и плоскость в два листа, подверглась
искривленью неспроста, в трёх соснах заблу-
дится чтоб, и не найти в стогу иголку, сорвать
оковы с свежей мысли и в бочку мёда положить,
как ложку дёгтя, будем пить, а смыслы множить
для других, и в отдаленье звон затих,

Он глаза открыл, не веря,
И подумал: «Это сон».
Вспоминал: он запер двери?
Был вчера «хороший он».

Вновь открыл, и вопль истошный
Вдруг сорвался из груди.
В это верить невозможно,
Это в жизни не найти.
Там у ног его сидело
Существо, не описать!
Очень тоненькое тело,
Руки, ноги, пальцев пять.

А лицом, почти что рыба,
С кожей гладкой голова…
Даже брови встали дыбом, -
Воздух выдохнул едва.

Тело всё в чешуйках, в блеске,
Вроде, как комбинезон.
Аргумент искал он веский...

Внутренняя пустота, обнаженная внешним блеском – обманчивый запах весны.
Выжидающий холод скучных скамеек, грязный снег на подошвах скверов –
моя вера, перелётная птица, ещё сильнее своим отчаяньем.
А счастье – это, когда ты понимаешь, что ты – счастлив;
счастье – в час по чайной ложке – слишком много для настоящей любви,
ведь наслаждение – другая боль; и я пью нектар одиночества с вешнего лепестка свечи –
бальзам забальзамированной философии жизни,
где в смерти желания - жизнь жалует...

И вновь поэт,
идущий от Христа –

заплеван в рост!… забит ногами влежку!…

Но свет не затоптать, не захлестать.
И не умять – Пилатовскою ложкой.


Да что там прокуратор… Звук пустой.
Нам не судья:
кусок картон-эрзаца!

И лишь мы сами, слившись с темнотой,
решаем – от Просвета
отказаться…


НЕ ВЫКЛЮЧАЙТЕ СВЕТ ВНУТРИ СЕБЯ.
Там есть рубильник. Он в семи печатях.
К нему ходить не надо, мой собрат.

Там – ангелам лишь нужно отмечаться…


Сопите барсучком. Раз все сопят...