Литературное кафе

Слетели с губ словесной позолотой,
легли строкою на тетрадный лист
стихи мои...
И грустно отчего-то
мне стало...
Где твой блюз, саксофонист?
Грустишь ты тоже... (ох, уж эта память!)
холодный кофе, инструмент в чехле,
дрожит свечи, почти сгоревшей, пламя,
нетронутый, скучает крем-брюле...
Глаза твои от времени поблекли,
но плещет в них всё та же синева...
А за окном деревья ветер треплет,
кружит затосковавшая листва...
Возьми свой саксофон, седой мой гений,
Пронзительным...

Город бежево - серо - туманный,
Я в тебе потерялась почти.
Странный город, Париж. Очень странный -
Выше он и прекрасней мечты.

Из кафейн, где так манят эклеры,
Тянет к Сене и снова в кафе.
С колоколен слетают химеры,
От вина руж и блан подшофе.

А под царственным сводом, недвижим,
Здесь покоится Наполеон.
Ему гул туристический слышен
Через непрерываемый сон.

Только скучно в Париже без друга,
Сердце просит любви на беду.
И, мечтая о счастье досуга,
Я по сердцу...

Когда б пловец не знал волны – не плыл.
Аз есмь сверхвласть: с девятым валом слиться,
Да показав Господний нрав и пыл,
Успеть с девятым тактом возвратиться.

Ведь мог бы проявить себя иным –
В кафе, за чашкой кофию скучая,
И кепкою прикрыв привычный нимб,
Чтоб, мимо проходя, не замечали.

Но нужен ли кому такой Творец:
Интеллигент и налогоплательщик?
А так – Безумье, Бездна и Пловец,
Судеб вершитель строгий и святейший.

Нью-Йорк, 05.31.2011

Зимняя мечта.
 
Завалило, снегом завалило
Улицы, дороги и дворы
Где вчера проехать можно было
Нынче не проехать, не пройти.
 
Эх, а раньше было как прекрасно,
По сугробам мчались на санях,
А сейчас машины рвем напрасно
В наших, непокорных нам снегах.
 
Где - же вы, кулибины России?
Что сегодня не хватает вам?
Или вас пока - что не просили,
- Красоту, комфорт придать саням?
 
Чтоб с уютом мчать по бездорожью,
Чтоб метели не пугали нас.
Чтоб не беспокоился дорожник,
-чем...

Люблю я жизнь в излишествах
И в ней хмельной экстаз.
Вот это вот мальчишество
Спасало много раз.

От горестей, забвения
От сырости в глазах,
От злоб , долготерпения
И всяческих проказ.

А лет уже натюкало:
Их трудно сосчитать.
Ах, где ж деревня Крюково?
И где родная мать?

Пусть телом весь поношенный,
Но молод ведь душой
На девушку хорошую
Как кот с хвостом - трубой.

Бывают, правда, случаи,
Но чаще под хмельком
И скользкие падучие
Катают кувырком.

Однажды как-то...

Когда погода-непогода,
А настроенье «хуже нет»,
То от порога есть дорога,
И на дворе ещё чуть свет
Иду, бреду в кафе напротив.
По мере сил я пью вино,
И по усам течёт наркотик,
В рот попадает всё равно.
Там «тары-бары» под закуску
О всякой-разной ерунде.
Там «в хвост и в гриву» мы Бориску
И «ёксель-моксель» о стране.
Вмиг настроение что надо!!!
Пусть дождь идёт – мне хоть бы хны.
Бог даст, уеду в Колорадо,
Вот только б не было войны.

Сил нет... Хотел кричать...
А сердце подсказало...
Ночь... Кафе... Париж...

Вы слышали про параллельный мир
Три дня назад, врата туда открыли.
По просьбе тамошних властей
Через минуту их закрыли.

Для нас минута для них год
Как только наши к ним попали.
Завыл, заплакал их народ
"Мамая" путь им показали.

Но наш народ на выдумку хитёр
И враз подкоп соорудили.
И только строго по ночам
За водкой к ним туда ходили.

Ведь дело в том, что там машины
На чистом "Люкс", работают спирту.
Заправки всюду, как наши магазины
Цена смешная, ей Богу не шучу.

Да и...

Без причины улыбнуться,
Повернуться, оглянуться,
Взгляд поймать красивых глаз,
Улыбнуться еще раз.

Подойти, заговорить,
Как зовут тебя спросить,
Пригласить в кафе, в кино,
В парк, да в общем все равно.

Взяться за руки, смеясь,
Целоваться в первый раз,
На реке встречать рассвет,
Говорить: "Люблю" в ответ.

Друг для друга быть опорой,
И не спорить в глупых ссорах,
Каждый день тебе дарить,
В сердце счастье поселить.

Считывая пульс проводов,
маскирующихся
под шорох ветвей,
суббота сбивает с толку.
Летний город
растворяется
в капле свободного времени.
Мы уйдём от всего,
что скопилось под матовой охрой окон;
мы спрячемся
под крыльями-перьями
бродячих артистов,
в театральном дворике, в закулисье
разгорячённого полдня;
или в пустом прохладном кафе,
в полумраке скучающих глаз официанток;
или в сквере,
где монотонно тают
вспышки фотографов
на белоснежных платьях невест,
и где слышно,
как...