Листва

Листья танцуют осеннее танго,
В воздухе парами плавно парят,
Нет в этом танце приличий и рангов,
Сбросила осень наряд.

Осень танцует свой блиц,
Падают листья все ниц.
Ветер поет ей мотив,
Как он упрям и строптив.

Это прощальный есть танец осенний,
Время одежды природе снимать,
Чтоб ей потом быть в наряде весеннем,
Надо раздетой предстать.

Дождь поливает как душ,
Где островочек твой, сушь?
Спрятаться б мне от дождей,
Плащ одеваю скорей.

Осень заводит шарманку печали,
Ты...

Шумит листвой верхушка клёна,
Там ветер балуется в ней.
Одел лес вновь наряд зелёный,
И стали в мире дни длинней.

Так в вечной цепочке сезонов,
Здесь время на Земле идёт.
И в жизнь её племён-народов,
То стужу, то жару несёт.

А время мчится в нас стрелою,
Нам всем наш выделив лимит.
В конце его нас смерть собою,
Здесь, в этом мире прекратит.

Здесь — мир вещей, в нём всё конечно,
И бренны в нём живых тела.
Их жизнь Земная быстротечна,
Ведь время мчится как стрела.

Уж не ищу...

А там, опавшая листва,
А там, опавшие листочки.
И мхом покрытые пенёчки,
И не растёт уже трава.

А там, в застывшем прошлом осень,
А там, теченья нет минут.
И от забот привычных пут,
Спасти душа Богов не просит.

А там, листва не вся опала,
А там, есть зелень на ветвях.
И чистой сини в небесах,
Тьма туч, ещё не измарала.

А там, не упадут снега,
А там, не будет ночи тьмы,
И не случится там зимы,
И птиц, не заберут юга.

А там, нам не нужны слова,
А там, застыл миг навсегда...

С ветром ссорилась листва,
Дождик мелкий с неба лил.
Разболелась голова,
Думать не было в ней сил.

Громыхало вдалеке,
Гроза молнией сверкала.
Время как вода в песке,
Без следа пропало.

В уме мысли голосок,
Неразборчив, слаб и тих.
Колет боль иглой в висок,
Тьма в глазах моих.

Прицепилась боль-напасть,
Жизни горькая беда.
Но она её дней часть,
И не деться никуда.

С ветром ссорилась листва,
Дождик мелкий лил.
Ум искал всему слова,
То ругал в них, то хвалил...
Марковцев...

Шумит листва зелёная,
На буйных, на ветрах.
Смеюсь, весёлый словно я,
Но спит печаль в глазах.

Не надо ко мне жалости,
Я жив, здоров, силён.
Печаль, лишь миг усталости,
Лишь томный, грустный сон.

Свистят ветра на улице,
А в дом им нет путей.
Не стану тучей хмурится,
Печали я сильней.

Деньки знавал и хуже я,
И все сумел, прожил.
На мысли я ненужные,
Не стану тратить сил.

Шумит листва зелёная,
На буйных, на ветрах.
Жизнь то дорога ровная,
То в ямах и буграх...

Пожелтеет лес и песнь прощания,
Птичья стая в небесах споёт.
И огнём пылая увядания,
Лист багряный, с клёна упадёт.

За красу печали увядания,
Воспоют поэты листвы смерть.
Смертника последнее желание,
В их стихах, окрасит листву в медь.

А листва сухая падёт в лужу,
Почву удобряя под стволом.
Нет на ней грехов, ей небо душу,
Сделает в Раю златым листом.

Вечной жизнь и память не бывает,
Свет огней погасших станет тьмой.
И сухой лист мир не согревает,
Вспыхнув, в свете солнца...

Шуршит листва потоком строк,
как по страницам книги мёртвых.
Ночь обретает свой исток,
скользнёт ручей души к истоку.

И на стальной луны стекло
дыханием осенним ляжет -
где не был из живых никто,
там непременно будет каждый.

Поздняя осень, листва облетела…
Солнца не видно, степь не согрела!
А степь зеленеет наша донская…
Отава отросла, зеленеет родная.

Есть чем кормиться косулям, оленям,
А правителям нашим размышленья…
Животноводство возрождать пора!
Для России Матушки! Станет награда.

Не так же санкции наложили сейчас!
Чтоб народ без импортных продуктов
на Руси угас…
В 90-е уничтожали животноводство
И сельскохозяйственное производство.

Чтоб Россия зависимой была от импорта!
Да! Была в каменный...

Прошлогодняя листва,
Буро-ржавая.
А молва, молва, молва,
Дурна славою.

Скор молвы неправый суд,
Обвинением.
Мир предвзят, в нём люди лгут,
Правд их мнением.

Люди все себе хотят,
Понимания.
Веря — их достоин взгляд,
Масс внимания.

Мир зеркален и врёт в нём,
Знаком слава.
В тех, кто к нам стоит лицом,
Слева право.

И дурной мне славы, минус,
Не преградой.
Я из рамок молвы вырос,
Взглядов правдой...
Марковцев Ю.

Рыжью листвы, горит миг увядания,
Осень — на юг, летит клин журавлей.
И душу рвёт, плачем песня-прощание,
Стонет печаль, светлой нотою в ней.

А в городах, жгут листву и грусть осени,
Горечи привкусом, в дыме костров.
Ветер порвав, облаков белых простыни,
Духом бесплотным, скользит меж домов.

Годы летят — иногда один зА два,
Осень-зима, весна-лето и вот,
Снова лететь, на юга птицам надо,
И стая грустную, песню поёт.

Всё как всегда и опять листопадом,
В танце последнем, закружит...