Листва свежая

Земля моя - прощающая мать!
Под крыльями лебяжьих облаков
Так хорошо тебя мне обнимать
В полях, где шорох спелых колосков!

Река. На перекате – перегон.
Где вербы, там листва ещё светла.
На белой колокольне тихий звон, -
То свежий ветер бьёт в колокола.

Сияет солнце. Золотистый цвет
На степь ложится с каждым днём смелей.
Я так и не сумел за много лет
Напиться терпким воздухом полей,

Где от соломы сытый дух жнивья
Исходит, манит перелётных птиц…
Они вернутся, родина моя,
Ведь...

Золотой ковер на землю растелился здесь
Из ночной прохлады росы раскидал туман
В паутине серебристой ветви в седине…
это Осень –
не сон, не красивый обман.
Желто-красной тропой я бреду как во сне.
Свежий осени воздух вдыхая.
Из опавшей листвы сочиняю букет.
Все пройдет, но останется память.
Здесь оранжевым танцем
Ветер листья разнёс,
Прикрывая безликую землю.
И бежит по асфальту
Словно юн, старый пес.
Догоняя бегущую осень

Ветер воздух подарит нам свежий,
И в лицо швырнёт мусор и пыль.
Перемен ветер рушит мир прежний,
Нам оставив предания быль.

Разлетелась упав ваза с полки,
И вино на полу словно кровь.
Можно склеить конечно осколки,
Только вазе не быть целой вновь.

Устаревшее сменится новым,
Оно лучше, а значит нужней.
Мир к ненужному станет суровым,
Свалка ждёт его в мире людей.

И уйдёт в глубь веков что отжило,
И листва вниз слетит чтобы сгнить.
Мир забудет то время что было,
Чтобы в новом...

Вот и осень прощается с нами,
Напоследок поплакав дождём.
И уж скоро листвы жар снегами,
Зима скроет, сковав реки льдом.

И бескрайнею, снежной равниной,
Станет степь, ослепив белизной.
Красотою чаруя нас дивной,
Есть величие в ней и покой.

След лыжнёю до первой метели,
Оставляя, уйду в сказку я.
В ней дубы вековые и ели,
Степь в ней есть, есть леса и моря.

Снег примяв, лыжи с хрустом разрежут,
Кустик редкой травы, островком.
Воздух чистый, прохладный и свежий,
Степь и я...

Шепот тополя весною
Я задумчиво ловлю...
Будто слышу над собою
Чье-то робкое "люблю"...

Диким медом и цветами
Пахнет свежая листва,
И туманится мечтами,
И кружится голова.

Тихо веки закрываю...
Жду чего-то и молчу...
Я и знаю, и не знаю...
И хочу, и не хочу...

(Г. Галина)

Жизнь моя смысл новый ищешь где ты,
Ускользнув глазами в пыл углей,
Разве там на истины ответы,
Что искал я странником во мгле?

Может сердце выплеснет до стона,
Счастье там, где светлому приют
Никому под небом нет урона,
И рассвету птахи гимн поют.

Помню осень, розовый закат
И октябрь, как будто всех жалея,
В стороне от едких эстакад,
Жёг листву рябинами алея.

А теперь мгновенья песней кружат
Эту быль в согласии с тобой
И с весною нежно взгляды дружат,
Всплеск её качая...

Разбившейся на кусочки мутного света май,
на кусочки светопыли, преломившей красоту пустоты.
Осколочные ранения дождя, прошедшего накануне,
словно тонкая плоть клубящегося сладкого воздуха,
оттачивающая рассеянное внимание.
Утро, приправленное черно-белыми кадрами рассвета,
дрожащего на лепестке засыпающей розы ночи.
Раскрывшийся цветок неба, облетающий редкими облаками.
Пробившаяся зелёная мгла поглощает сквозняк влажных аллей.
Лезвие полуденной бритвы, вскрывающее остроконечные шпили...

Капли плавно стекают по глянцу листвы,
Паутинки под тяжестью бусин обвисли.
Воздух свежий, спокойный и в миг тишины,
Окружают сознание чистые мысли.

Ветра нет, благодать, изумлен красотой,
Лишь покой нарушают не спящие птицы.
Тронут ласковым голосом и чистотой,
Соловьиные сказки, и, это не сниться.

Осязаю безумные танцы цветов,
Их волшебные линии нежной граали.
Их безмерной фантазии не видно концов,
Беспредельна поэма цветущей хрустали.

Распушился наряд, яркий лиственный стан...

Пожалейте ветра, пожалейте,
Не ломайте берёзки в лесу.
Вы их воздухом свежим овейте,
Не губите такую красу.

И не дуйте в лицо мне, не дуйте,
Не пытайтесь — не сбить меня с ног.
И не войте как волк, не тоскуйте,
Не ломитесь сквозь лес без дорог.

Хватит буря шуметь тебе, хватит,
Перестань всё ломать и крушить.
Хватит сеять разбоем несчастье,
И дождями на нас воду лить.

Прогоните ветра, прогоните,
Тучи чёрные лучше с небес.
И нам ясное небо верните,
Вам: - ,,Спасибо!» - шепнёт...

Не ставь бог знает что, за бекешу (Ивана Ивановича),
смушки, те, что с мороза, похолодало, а так листвы
покрывало, золотисто, желто, а Аграфия Федосеевна
ещё не ездила в Киев, но уже откусила ухо у заседате-
ля, ах приятели были, два Ивана, миргородские, а ты
нам не пой песен, уродские, нам всё едино, неинтере-
сно, а он: «чресла, перепоясаны кушаком, красным ат-
ласом», как ком в горле, чуб, на заборе глиняный гор-
шок, а для нас шок, позабыли, или вообще не любили,
не знали, слова...