Листок клена

День рождение пришло.
Год из жизни унесло.
Споро годы пролетят
Буду нянчить я внучат.

День, неделя, месяц, год
День рожденье унесет.
Я листок переверну
Год сначало я начну.

Веселиться, песни петь.
Много разных дел успеть.
Кучу фильмов посмотреть,
На качелях посидеть.

На работу забежать.
Никого не обижать.
Год за годом, день за днем
Книгу жизни проживем.

Скончался Березовский. Долго смерть
Иметь с ним дело даже не хотела,
Но видно его выходки терпеть
Кому-то наверху осточертело.

Апостол Пётр прибытия листок
Оформил на усопшего Бориса,
А тот его берёт под локоток
И в сторону ведёт договориться.

Доносятся отдельные слова:
Концорциум, Чубайс, свет, Преисподня...
Борис Абрамыч - это голова,
И с нечистью язык легко находит.

На главный аргумент - Чтоб я так жил! -
Какие возражения возможны?
Борис Абрамыч дело предложил,
Апостол...

Долгий путь начинается с первого шага,
Со стихами листок, в печку смятый летит.
Очень быстро в огне догорает бумага,
И меня, печка словно ругая трещит.

Не бывает по жизни в пути остановок,
В жизни есть тупики, запасных нет путей.
И сломав вазу, зря снова клеим осколок.
Будет трещинку видно всегда нам на ней.

Самый первый, последним стать может,
Если мы, резко все развернёмся назад.
Новых первых сомнение мучает, гложет:
Видеть чей-то затылок, привык в жизни взгляд.

Веществу...

Уставившись в точку,…
... Чистый листок под рукой
Мысли как ангелы, где-то за облаками
... Выдавлю строчку
............Что же случилось со мной
Что же случилось,
............ Что же случилось с нами

Нету ответа
....... И стоит ли гнать свои мысли
Стоит ли время раскладывать словно пасьянсы
.... Каплями света
........... Лягут на этот чистый
Мысли как ангелы
............... В белом, печальном танце

Я ужасно тебе благодарен
За с тобою не прожитый день,
За подарок, что мне не подарен,
За слова, что сказать было лень,

За листок ненаписанных писем,
За конфеты, что мы не едим,
За небесные тайные выси,
На которые мы не глядим,

За пустые слова без ответа,
За вино, что с тобою не пьём,
И за то, что ни зиму, ни лето
Мы с тобой не проводим вдвоём,

За тяжёлую нить разговора,
За улыбку звездой в пустоту,
За меж нами не вставшие ссоры,
За бессонные ночи в поту,

За надежду, что...

Не досказанный слог, где от ветра колышется время.
Перевёрнутых строк, из забытого тьмой сновидения.
Не допитый глоток, как по выжженным тропам сомнения,
Как забытый листок, из страниц королевства прощения.
Верховодила страсть, на границе и пике желания.
Убивала ту часть, что хотела любви понимания.
Убегала- звала, ускользала от взора- внимания,
И шептала слова, мимолётного счастья- признания.
Поражала стрелой, разрывала до дна- основания.
Принося не покой, а терзания души и страдания...

Я не умею рисовать портретов.
И не смогу я кистью передать,
Подвижность, грациозность силуэтов,
Огонь в глазах, что может обжигать.
Рукою лёгкою к холсту не прикоснусь я.
Палитра красок моя совсем пуста
Заученные фразы, мерки, тени.
Я чувствую, что этот род творенья
Мне богом не дан, и это не моя стезя.
Но мне дано, откуда я не знаю.
Поток речей, что краше всех картин.
Один листок, один графит.
Полёт фантазий
И этот миг моя душа боготворит.

Снова ночь ложиться на постель.
Не уснуть мне снова, не уснуть.
Закружит по комнате метель,
Словно, хочет прошлое вернуть.

Снова стих ложится на листок
Заплетает мысли в кружева...
Оставляет сердце между строк ...
Утверждает, что Любовь жива!

Снова ночь ложиться на постель.
С ней печаль, как в песне журавлей.
В ней разлука, словно карусель
Проплывает в памяти моей.

Закружится снова голова,
Распалю я сердце, растоплю.
И опять, припомнятся слова
Мой хороший, Я тебя люблю.

есть ручка, есть листок, идея
есть чувство ритма, есть душа,
стих - эта малая затея,
но сила строк его - сильна.

стихи заставят вас смеяться,
стихи заставят слёзы лить,
кто то начнёт им востаргаться,
а кто то может и винить.

чтоб правду людям показать
поэт готов писать всю ночь
но правду будут отвергать
ведь нам по вкусу слаще ложь.

и я не стану удевляться
если поэты пропадут
поэзия как спичка гаснет
её не надо не кому

и хоть поэтов в мире много,
мы их не слышем потому...

Ветер, напитанный солнцем, закрыл мою книжку –
Вот, отложила. Гляжу, как срывается цвет с тополей
И на лету превращается в маленьких розовых мышек.
Им на асфальте носиться толпою большой веселей!
Солнечный… зайчик? Нет – солнечный рыжий котенок
Скачет за мышками – фокус ловя светового луча.
Мышки пищат, я не слышу – так их голосок ультратонок,
И врассыпную бегут, ветром-лапками чуть топоча.
Рыжий котенок остался один на весенней дороге,
Кто породил его? Солнце и глянцевый темный листок...