Листочек

Вечно чист и прозрачен Источник.
В нём нечисты лишь мысли людей,
Оторвавшим себя, как листочек
Искаженный в потоке идей:

Отобрать, всё успеть поскорее,
Проглотить, все, что мимо бежит.
Ждёт Создатель того, кто сумеет
Разобраться и всё разложить,

Для себя, о себе, без утайки.
Всё понять и приняв, просто жить.
Понимая, что в мире есть стайки.
И поток безграничности пить.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119041103457

А я попробую успеть,
Успеть закончить в жизни строчку.
А я попробую суметь,
В ней допистать стихом листочек.

А я себя жалеть не стану,
И лёгкого искать пути.
И не поддавшись сна дурману,
Сквозь боль смогу вперёд идти.

Лишь дерзким сердцем поддаётся,
Дорога в дни лихих невзгод.
А если туча скроет солнце,
Бесстрашный, сердцем путь найдёт!

Кто до последней капли крови,
Сразится не жалея сил.
Тот сможет цепь порвать условий,
К которым мир приговорил.

Успею ль, нет ли — но я...

Там теперь такая ж осень...
Клен и липы в окна комнат,
Ветки лапами забросив,
Ищут тех, которых помнят.

Сергей Есенин./Дорогая, сядем рядом…


В жизнь приходят и уходят -
Куролесят… Замолкают…
От себя лишь то оставят,
Если память забывают.

И меня забудут также -
В этом нет, конечно, горя.
Кто я здесь? Один бродяга,
Капля слез в огромном море.

Все приходит на мгновенье,
И еще мгновенье нету…
Как листочек я осенний
Упаду в болото это.

Но не жаль себя...

К утру измученный бессонницей
вздохнёшь - не тех, наверно, ждал,
трепещет бабочкой-лимонницей
листочек на игле дождя.

Осины красятся румянами,
а тучи набирают вес,
притих укутанный туманами
простуженный осенний лес.

От свиста ветра лужа морщится,
а ты всё предаёшь суду,
и желтизной больная рощица
неделю мечется в бреду.

Кленовый лист ладонью скрюченной
взъерошил волосы куста...
и кем-то осени поручено
всё ставить на свои места.


Валерий Мазманян

Я сам не знаю, что писать
Берусь без всякой задней мысли,
Как вы просили, описать
Все прелести чертОвой жизни

Чем я живу? И сам не знаю.
Все как то пусто на душе.
Я мысли в кучу собираю,
Смотрю в картину на стене

Вот навернулись пару строчек
В сознанье мутном у меня.
Пишу на белый я листочек
Заветные сии слова

Я обещал вам не писать
Про грусть и про свое унынье,
И продолжаю я черкать
“веселое”стихотворенье

Мне нравится уединенье,
Звуки томной тишины.
Зависит все от...

- Написал бы чего веселого,
словно мало причин печалиться!

- Я писал, только все же тоскливыми
строки вечно к концу получаются.

- Не пиши же тогда и слова ты,
людям глаз не мозоль, не жалуйся!

- А когда они хвалят стихи мои?
А когда говорят, что нравится?

- Да кому такое понравится?!
Плакать с горя, а не от радости!

- Говорят, что страдание одному
очень тяжко бывает вынести...
...И стихи мои в том отрада им
словно плачут над ними,
не над собой.

- Менестрель...

Боль, когда ты исчезнешь из жизни моей?
Ты душу мою перестань изводить.
Мне силы нужны не для радостных дней,
Мне силы нужны для учения жить.
Мое сердце не может быть камнем,
И душа моя хочет кричать,
Ты просто скажи, что этим страданием
Ты сможешь на много сильнее стать.
И пепел мучений остался в душе,
И время мне помочь не поможет.
Итог моей жизни известне уже,
И изменить его никто не сможет.

Душа рыдает, ей так больно,
Она, как раненая птица,
Как лист, упавший на асфальт...

Там под солнцем, небеса крылами,
Обнимая, вОрон пролетал.
А под ним, путь меряя шагами,
Человек, в свою мечту шагал.

Время сна, сменяло время яви,
Укрывала, Землю тьмою мгла.
Душу в снах, мечта в полёт отправив,
Очищала, от дневного зла.

Собираясь, в сутки, дни и ночи,
Изменяют, в полночь дат число.
Календарный, оборвут листочек,
Новой даты, время в мир пришло.

Человек, земным путём продлится,
Делом, оставляя на нём след.
Не летает, он как ворон-птица,
Но и он, полёта знает...

Мир сходит с ума, а листва так же падает,
Как сто лет до этого, в сны листопада.
И каждый листочек, пройдя свои «да» и «нет»,
Уходит за грани, предела и взгляда.

И каждая жизнь, лишь частичка мистерий,
Великого таинства, целей Творца.
И мудрости всех, земных вер и учений,
Его никогда, не понять до конца.

А люди себя лишь, ничтожно сумняшеся,
В потомков Богов, возведя, жизнь бегут.
И строят своих правд, уделы и княжества,
Но все в листопад их, в свой миг упадут.

И в каждой из...

За проступки-прегрешения,
Мыслью ночь лишая сна.
Мне назначив обвинения,
Я плачу за них сполна.

Сам себе, врагов всех злее,
Всё припомню мне, но вот,
В прошлом грех смыть не умея,
Лишь прибавлю тем забот.

Покаянием и строчки,
Не исправить в книге дней.
И измазанный листочек,
Им не сделать чистым в ней.

И лишь если принять сможем,
Мы как есть из прошлых лет.
Груз плохих дел и хороших,
Будет мил нам белый свет.

И за счастье и беду,
И за праздный день пустой.
Я плачу...