Листочек зелёный

Буквы к буквам легли, словно в клин журавли,
Тихой грустью на клапан конверта.
Не теряясь в пыли битой взрывом земли,
Ты «лети», «возвращайся с ответом».

И на бисере слов расцветает любовь
На тетрадном листочке в линейку.
Почтальон даже в бой носит письма порой,
Находя среди взрывов лазейку.

Любовь в круговерти
войны.
По судьбе адресат
вне игры...
Не напишет ответ,
И в кармане невскрытый конверт.

Взрыва огненный всплеск. И на будущем крест.
Выдал травмы войны злобный гений...

В этот жаркий июльский день,
Почти в середине лета
В пышные зеленые платья
Природа нарядно одета…

Тихо скользнул ветерок
По нежным листочкам зеленым…
Неслышно открылось окно
В здании белом роддома…

Было немного жарко…
Засуетились в холле…
И, вот, на свет появилась
Маленькая девочка Оля.

Мамина дочка любимая,
Мамина радость большая,
Такая неповторимая
И самая такая родная…

Время идет торопливо,
Всё ускоряя ход…
Оля такая красивая
Расцветает, растет…

Ну, вот, «До...

Скучно, грустно и тоскливо,
Когда рядом нет людей.
Одинокий сиротливо,
Бродит в тишине путей.

Как же плохо когда в мире,
Никто вечером не ждёт.
Когда тьма в пустой квартире,
Из углов в себя зовёт.

Одиночки-одиночки,
В вас печаль пустых домов.
Вы как в листопад листочки,
Без защиты их стволов.

В вас отсвет печали взгляда,
Сына Бога на кресте.
Как Ему, страдать вам надо,
Чтобы вашей быть мечте.

Жизнь прекрасна и красива,
Но вам мало света в ней.
Скучно, грустно и тоскливо...

Мир сходит с ума, а листва так же падает,
Как сто лет до этого, в сны листопада.
И каждый листочек, пройдя свои «да» и «нет»,
Уходит за грани, предела и взгляда.

И каждая жизнь, лишь частичка мистерий,
Великого таинства, целей Творца.
И мудрости всех, земных вер и учений,
Его никогда, не понять до конца.

А люди себя лишь, ничтожно сумняшеся,
В потомков Богов, возведя, жизнь бегут.
И строят своих правд, уделы и княжества,
Но все в листопад их, в свой миг упадут.

И в каждой из...

Страшней смертей их ожидание,
В нём вечность, может миг таить.
При жизни, даты смерти знание,
Нас может в мёртвых превратить.

В необратимости возмездие,
Мы часто видим и смерть злом.
Не зная, чем ждёт послесмертие,
Необоснованно зовём.

А смерть, так часто избавление,
От боли жизни и она.
Не кара и не искупление,
А сути мира сторона.

И в вечной смене поколений,
Мир жизнью, сквозь века растёт.
И вновь, и вновь порой осенней,
Лист жёлтый, с ветки упадёт.

И наши жизни лишь...

За проступки-прегрешения,
Мыслью ночь лишая сна.
Мне назначив обвинения,
Я плачу за них сполна.

Сам себе, врагов всех злее,
Всё припомню мне, но вот,
В прошлом грех смыть не умея,
Лишь прибавлю тем забот.

Покаянием и строчки,
Не исправить в книге дней.
И измазанный листочек,
Им не сделать чистым в ней.

И лишь если принять сможем,
Мы как есть из прошлых лет.
Груз плохих дел и хороших,
Будет мил нам белый свет.

И за счастье и беду,
И за праздный день пустой.
Я плачу...

Это стихотворение, хотя и написано от первого лица, не обо мне. Оно из тех моих стихов, которые навеяны родными моей душе, старинными рускими песнями о несчастливой любви. С уважением ко всем, кто это читает Автор.

Я уже не болею тобой,
Ты меня от себя излечила.
Жар души равнодушия тьмой,
Остудив, чувств огонь погасила.

Я не знал, что такой болью может,
Во мне стать, равнодушия лёд.
Я забыл, что на сердце нет кожи,
И в себя, оно чувства берёт.

И теперь, меня лишь оболочка,
По...

Вот и не знаю – что сказать…
На ветках лопаются почки,
у ночи всё короче хвост (через полгода отрастёт).
А я с упорством дурака копаюсь в электронной почте
и перечитываю спам на дню, наверно, раз по сто.
Я точно знаю - писем нет, как не бывает снега в мае.
Да их и некому писать. Да мне и незачем читать.
На свете редки чудеса - умом я это понимаю,
но только снится по ночам конверт, в нём полтора листа,
где громоздятся горы букв, и друг на друга набегая,
с трудом слагаются в слова, но...

С незадавшимся летом давно уживается осень,
наделяя его на прощанье последним теплом.
Из шершавых стволов уплывающих по небу сосен
подтекает смола, застывая белёсым стеклом.
В разорённых садах тишина как в заброшенных храмах
и пусты алтари узловатых обобранных крон.
Где плоды наливались шафранно, пурпурно, охряно,
только голые ветки, да стая горластых ворон.
Подросли воронята, покинули старые гнёзда,
их высокое небо тревожно и страстно зовёт...
Белоснежные астры как ночью упавшие...

Черновик февраля, весь исчёрканный вьюгой,
без сюжета пока, лишь названье бессменно.
Потеплело и ветер, прорвавшийся с юга,
осыпает снегами мою ойкумену.
На заборах и крышах развешены флаги,
словно город, не выдержав долгой осады,
побеждённый в ночной штормовой передряге,
белым символом сдачи украсил фасады.
Пару дней колыбельная милость метели,
передышка до мартовских приступов стужи..

В тёмно-синем фаянсе букет иммортелей,
перетянутых красной тесёмкой потуже.
Пусть печаль уплывёт...