Лист бумаги

Осень-красотка,
Рыжая фотка:
С лисьей улыбкой,
Быстрой походкой.
Кудри златые,
Очи хмельные,
В душу заглянет,
Чарами манит.
В рамочке фото,
Золота нота.
Листьев оправа,
Их осени мало.
Кружит и веет,
Тем богатеет.
Сыпет златыми:
Щедрая ныне.
Чуть озорная,
Ветром лаская,
Прячет плохое:
Мрачно-сырое.
Всё это будет,
Дождями остудит.
Сейчас же фото,
Где беззаботна.

Я считаю дни до октября,
Но меня предчувствие тревожит:
Лето было грустным без тебя,
Осень будет одинокой тоже.

Всё об этом тайно говорит
Через холода и увяданье;
Охладел, забыл, - но не забыт,
Отдалился, - но не ждёт свиданье.

Утонуть бы в Whiskey твоих глаз,
Только утопаю в безразличье.
Разлюблю, но только не сейчас, -
И об этом дождик мелкий хнычет.

Листья прибивает, как гвоздём,
Дождь к асфальту медленно и долго,
И сильнее мокнет под дождём
Никому не нужная дорога...

Вера в лучшее греет сильнее,
Чем осеннего солнца лучи.
Я претензий к нему не имею,
Голос внутренний тоже молчит.
Внешне всё, как и прежде, знакомо,
Листья сброшены, лужи и грязь.
Я один в одиночестве дома,
Значит жизнь не совсем удалась.

А ведь кто-то живёт ещё хуже,
Но считает, что всё хорошо.
Мудреца я в себе обнаружил,
Хоть бы он никуда не ушёл.
Нет, серьёзно, осенней порою
Философствовать как-то с руки.
Я ведь жизнью своей не расстроен,
Злость и гнев от меня далеки...

31...

Прошло шестое октября
И не запомнилось ничем.
Огни вдоль улицы горят,
Не привыкать во тьме ночей
Мечтать о лучшем впереди.
В руках горячий крепкий чай,
Всё время пью его один,
Забыв о том, что есть печаль.

Лютует ветер за окном,
Сгибает ветки до земли.
Стоит на месте старый дом,
Многоэтажный исполин.
В одном из окон виден я,
Но только улица пуста.
Прошло шестое октября,
Начну день с чистого листа...

06.10.2022

Лист чёрен, сажа копоть, мрак, после пожарища
бумага, писать я буду мелом, так, а что получится
прочтёшь, и задом наперед он буквы выводил сле-
ды, запутывал, мосты не жёг, витрин не бил, вот
собственно и всё акрил, гуашь и краски, акварель,
он скопом поместил, он простоту искал, нашёл
смешенье, и мотивов и наветов, ну что ещё сказать
об этом, а нечего, весь исчерпался, обрадовался,
наконец, себе принадлежит он, в том венец мечта-
ний, вот свобода, не надо слов искать ни песен,
и...

Бумаги лист, что на столе,
рукой cвоей не трону.
я напишу в уме тебе,
лишь потому, что помню.

Весну, бродили под дождем,
веселые, хмельные.
и счастье улыбалось нам,
а осень мы забыли.

Бумага. Стол. Свет.
Душа, растекающаяся вечерним кремом.
Сон далек. Фонарный букет
Осыпается в окна люминесценцией ленной.
Смотрю волком. Вдыхаю чайкой.
На кухне любовь, уют и ужин.
Промокший асфальт – чешуя русалки.
Свет соседних окон кривится в душу.
А знаешь, в этом что-то найдется,
В этом что-то есть, еле слышное
Нашему уху. Тихо смеется
Душа, поглощенная черными крышами.
Бумага. Стол. Свет.
Осень, смотрящая в скважину двери.
Сон далек. В зале ее силуэт
Украшает фиалками...

Бумага полетела,
Стакан свалился - звяк!
Такое было дело -
Наведался сквозняк!

Как слон в посудной лавке,
Как мелкий хулиган.
Чего хотел он? Справки?
Не ветер - ураган!

Как половая тряпка
Смахнула со стола;
Не занавеска - лапка
Огромного орла.

Весь пол в бумаге важной,
Как в перьях лебедей;
Сквозняк - он недруг страшный
Всех офисных людей.

Ворвался-то без стука,
А дверью хлопнул так! -
Мол, не его заслуга,
Что здесь теперь бардак!

Автор: Ольга Волкова

Лист 1


Даль жизни скрыта мглой,
но проясняется в грозе и буре.


Нашедший Бога в себе
затем уже себя утрачивает в Боге.


Под взором мудрости, при желании,
всё обращается в чистое золото!


Человек видит своё истинное лицо
отражённым в зеркале собственной мысли.


Слабого, знать, поневоле жалеет судьба,
сильному же достаётся тяжёлый жребий.


Как хрупко тело любви –
но при этом безбрежна её душа!


Вечные истины
всё же нам только напоминают
о правде мгновения...

Лист 1


Вот поистине славный итог целой жизни:
её честно пройденный путь!


Во Вселенной человек способен рассмотреть
лишь открывающееся от его уровня.


Избирательность любви – едва ль не главное орудие
творящегося эволюционного отбора.


Щедрое сердце, к чему прикоснётся,
оставляет на всём отпечатки свои.


Обычно правильному приложенью сил
отвечает долговечность
достигаемых при этом результатов.


Казалось бы хозяин собственной судьбы –
и тот бывает случаю подвластен...