Лист бумаги

Белый снег, как чистый лист бумаги,
Под ногами расстелилась гладь,
Где бы взять мне силы и отваги,
Заново всю жизнь переписать.

Ведь тебя, с загадочной улыбкой,
Светлою печалью на лице,
Было непростительной ошибкой,
Встретить не в начале, а в конце!
Белый снег!

Кому нужна твоя душа
Разорванная в клочья,
И легкий скрип карандаша
Среди бессонной ночи?
И нужен ли кому твой стон
И лист бумаги смятый,
Когда вокруг полно имён
Великих и понятных.
Но если есть хотя б одна
С тобою рядом, в ногу,
Ты душу выплесни до дна
Перед её порогом!
И пусть хотя б на миг в ту дверь,
Шатаясь и калечась,
Ворвётся этот крик, поверь,
Ты подарил ей вечность!

Когда неприхотливым вдохновением
Стихами вдруг становятся мечты
Осколки фраз и чьи-то откровения
Проходят вдоль невидимой черты

Скрипит перо и мнется лист бумаги
В попытках смысл познать чужой вины
В глазах мелькнет скупая капля влаги
И исчезает в море тишины

Тугая ночь становится допросом
С жестоким и бессмысленным концом
Ну а вопрос останется вопросом,
Что задан привередливым творцом

В такой момент нам кажется все важным
Но мы так и не сможем дать ответ
Пусть в окна, с...

«Ах, московский январь! Молодая и свежая силища!
Что сейчас я увижу? Лошадку? Фонарь без огня?
Или галка вспорхнёт, как герой Николая Васильича –
в голубом сюртуке с рукавами чернее угля?

Или скрипнут над Яузой мостики, веком прогнутые,
иль Кропоткинский дворник развесит на ветре латынь,
и качнутся заборы, как трости, в сугробы воткнутые
с набалдашником каждая – медным, зелёным, златым.

Я в руках не сберёг ни одну из твоих белых ящериц.
Я от ветра пьянел. и командовал мною, как мог...

На лист бумаги капает слеза,
На слово,сердцу милое "люблю".
Я буду ждать,я буду ждать тебя всегда,
И не отдам я чувства никому.

Жив.
До сих пор.
Что ж, ты права –
Мне сдохнуть от тоски не светит.

Я без тебя умру…
Слова?
Слова
И может, это грусть о лете?
О теплых и беспечных днях,
Не грусть совсем, а просто осень–
Печаль
В сияющих огнях
Берёз на фоне темных сосен,
Вся в ожерельях паутин,
Со стразами туманной влаги.
Я жив.
И вроде нет причин,
Чтобы раскрасить лист бумаги
Тенями всех твоих имен,
Осколками цветного счастья,
В узор вплетая тёплый лен
Твоих волос, деля на части
Рисунок линией...

Как мы лететь на пламя любим,
на ласковую боль свечи…

Луны латунный серп в ночи
блестит из неба тёмной глуби.
Размыта в зеркале окна,
туга печаль парит в пространстве,
в своём слезливом постоянстве
колодца без ведра и дна.
Что толку вёдрами слюней
на лист бумаги разливаться,
не любят в пятьдесят как в двадцать,
а если да - то боль сильней.
Как локоть содранный саднит
душа, пока свой пыл остудит.
Кто за любовь себя осудит -
за нелюбовь потом казнит.
Кто не умеет притворяться...

Снова солнце наполняет ярким светом все вокруг.
Как сегодня поживает Гаяне, мой милый друг?
И опять я рифмы полон, как звука звонкая струна,
И на чистый лист бумаги выливается она.

Когда-нибудь я стану счастлив, когда-нибудь придет любовь,
Когда-нубудь найду призванье, мы повторяем вновь и вновь..
Когда-нибудь, но не сегодня, когда-нибудь, но не сейчас,
Я - завтра призрачный невольник, сегодня избегает нас.

И мыслей полчаща роятся, не давая нам вздохнуть,
Необхoдимо нам бояться...

И пусть неровно ложаться строчки
На лист бумаги в ночной тиши.
Когда дойду я до последней точки,
Я вновь скажу себе: "Пиши".

И снова будут звезды отражаться
В глазах твоих, как в утренней росе.
И буду я тобой любоваться,
И жизнь прекрасна будет на земле.

Пусть жизнь летит, как тройка удалая,
И соловьи поют нам песнь в ночи.
Когда утихнет все, я точно знаю,
Что мне останется огонь свечи.

И осветит он путь мой к той вершине,
Откуда россыпь звезд поманит в даль,
И...

Моя тоска стекла по пальцам
На лист бумаги новой рифмой.
Сломались старенькие пяльца.
Игла не шьёт. Пусть пишет грифель.

За рифмой рифма новой песней
Ложатся строки в час бессонный.
Пожалуй, петь мне интересней,
Чем вышивать. Тоска бездонна.

Взлететь бы птицей белокрылой.
И…вниз, в пике, к черте незримой.
Или игла?! Чтоб всё поплыло.
Но вновь заря – неотвратимо.

Пускай не любит. Ревность – дура!
Жизнь наша, как картины Сюр – а.
Как будто всё через иглу.
Да ладно. Оживу к...