Лишний вес

Привычки злые бросил я:
Осталась лишь одна
Любовь-моя амброзия-
Прозрачная до дна!

Однажды опечаленный
Я слил запретный хмель,
Сказав-плесните чаю мне-
И всё пучком теперь!

Для пользы голодающий
Вернул нормальный вес,
Где есть пока вода ещё-
Меня тоска не съест!

В пакетике замурзанном
Лежит мой друг хинин-
С такими злыми вкусами
И он и я один...

Порой влетает бабочка
На старый анекдот-
Тогда нам светит лампочка,
Мурлычет рыжий кот-

Он любит всех жалеющих
И ткнётся...

Сырая мгла тепло и грустно
Глядит на землю свысока,
Надрывно, жалобно и гнусно
Поёт под ветром осока.

Вздыхают в сумерках равнины
Пожухлой, чахлою травой,
Мерцают гроздьями рябины
В тончайшей дымке дождевой.

Порывы буйные волною
Вздымают брызги на пруду,
Трясут багровой пеленою
Деревья чёрные в саду.

Октябрь понурый батогами
Сбивает листья на порог,
И месит глину сапогами
Седая осень вдоль дорог…

Поэту время – не порука,
Но вдохновенье – на весах:
И на земле сплошная...

Песочные старинные часы.
Вся жизнь в той колбе из стекла.
И время нас оценит, как весы.
Струя песка все вниз текла.
Все разрасталась горочка на дне,
Как опыт пережитых лет.
А повторить все можно лишь во сне.
И дать в конце один ответ.

Это так весенняя усталость
подкосила, видно, молодца,
выпил-то всего какую малость,
да без хлеба и без холодца,

вот и развезло его неимоверно...
Не ругайте, он идёт сквозь терны....

Не боюсь ли я однажды осознать, что выдумал тебя?
Ответы кроются в вопросах. Но не всё так просто...
Тот План, что воплотился в начале сентября -
Ворвался в жизнь мою без спроса.

Нет идеалов, уж записанных судьбой.
Мы выбираем, что хотим, но мог ли Я
Вообразить, такую вот, Тебя,
Пришедшей под особою Звездой?..

Сначала Образ виден мне, затем и воплощен.
Уже реальный и живой, приходит он во сне.
Нельзя придумать и увидеть Вселенную извне:
Сейчас я жизненным уроком поглощён.

Я...

Вновь впереди – осенний листопад.
И листья мягко укрывают землю…
Как я люблю багряный этот сад!..
И красоту природы я приемлю.

Лес утомлён, и красота – во всём…
И всё в природе дышит переменой.
И что нас ждёт? И для чего живём? –
Всё здесь мне станет явным непременно…

Лишь стоит только в этот мир войти,
И окунуться в эту бесконечность, –
И в тот же миг заветные пути
Сойдутся , устремятся в бесконечность,

Оставив за собой лишь широту
И гладкость всех дорог, в мечту гонимых...

Немедля! Время – сединой виска,
Быстриной из-под ветродуя,
Помчалось брегом, где былин-река,
В крутых местах крапинкой лунясь,
Стренгой ночной в весях любуясь,
Стремниной вынеслась на светогор,
Невольно небу повинуясь,
Ссудив явление в мирской простор,
Рядящим рвением, спустившись с гор,
Глядя в упор – в мундир рожденья,
Пристойно ставит и же точный взор,
Поди – в ориентир служенья?!
Сим часом! Время – вьюрком крутя,
Крупицей импульсного эфира,
Привольно ссудного ждёт огня...

Бросить гравитации перчатку,
Взмыть наверх, где ветреная мгла…
В предвкушенье замирает сладко
Сердце: испытание крыла!
И ни помощь не нужна, ни жалость,
Лишь рукоплесканья! Сброшен вес,
Разбежался… Крылья вновь сломались,
Вновь летит, и вновь – из-под небес.
Разум, честь – банальный хлам. Не нужен!
Взмах – и ввысь, над слабыми смеясь!
Вот и приземленье – в центре лужи,
На других разбрызгивая грязь.
«Жизнь отдал я ради славы! Мало?!
Отчего же небу мил другой –
Тот, что прикасается к...

Выбор был не велик,
подсказал нам старик,
у реки – пулемёт,
прописался, живёт.
По тропе - «лепестки»
ковылять без ноги
небольшой интерес,
двое раненных, вес.
Близок вроде Герат,
снарядив автомат,
я пополз посмотреть,
где придётся потеть.
Пыль, смердящий кишлак,
левый свесился фланг
над песчаной рекой,
над кривою рукой.
На колючке висел
золотой богомол,
странным взглядом глядел,
лапкой, челюстью зол.
Переливчатый фрак,
в брильянтах камзол,
на метёлке в цветах
добычу нашёл...

От бича Господнего не деться
Никуда, погибнешь ни за грош...
То жара, пожары, погорельцы,
То мороз страну ввергает в дрожь.

У Создателя свои резоны
Нам свинью с погодой вечно класть.
Только отморозки всесезонны,
При любой погоде прут во власть,

Чтобы там с ментами породниться,
Земли под себя переписать
И в станице каждую девицу
Пропустить через свою кровать.

Чем не право первой брачной ночи,
Если денег куры не клюют?
Скоро и крестьянин, и рабочий
Снова Марсельезу запоют...