Лишь старый блюз

Старый дуб обгорел
Молния ударила во время дождя
А ему все равно, снова зеленым стал

Праздник большой
Люди идут, красиво одетые
А мне хочется на работу

Расцвел ирис
Фиолетовое пламя красиво
Любуется сам собой ирис

Праздник в разгаре
Льется рекой сокэ
Надо уйти пока не поздно

Летний теплый дождь за окном
Всех разогнал по домам
А меня сильно влечет
Летний теплый дождь

С морем прощаюсь
Оставлю соседу еду
Снова приехать хочу

Старого света помещики, осененные бузиною и
грушами, а вы послушайте историю о Пульхе-
рии Ивановне и Афанасии Ивановиче.
- И чего я о них не слышал?-(махал веером, отго-
нял мух), вибрирует мобила в кармане: «Сейчас,
кто-то звонит, достану, подожди,- говорит в тру-
бку, - не дышит? Да брось ты, претворяется, уда-
рили? Тупая травма живота, вот это да, покажи
его хирургу, какая у него группа крови? Машу?
Да, я сейчас её успокою».
- Кто продавил стул? вы Афанасий Иванович?
- Ничего...

Лишь солнца лучик первый,
Коснется твоего лица.
И он тебя разбудит нежно,
Твои откроются глаза.
Я прикоснусь к тебе губами,
И поцелую, не тая,
Что не могу сказать словами,
Как сильно я люблю тебя.
Твои красивые глаза,
Твоя счастливая улыбка.
Тебя люблю, одну тебя,
Пусть это все звучит наивно.
Ты -- смысл жизни всей моей,
Тебя забыть я не смогу.
И сердце бьется все сильней,
Я лишь тебя одну люблю.

Лишь иллюзия — во всём определённость,
Нам неведом принцип бытия.
В нём понятие добра — условность,
Правда в нём у каждого своя.

Лишь иллюзия — стабильность и надёжность,
Мир текуч — в нём постоянства нет.
Против зла борьба в нём — лишь условность,
Зеркала в нём преломляют свет.

Свет собрав в пучок — огонь получим,
Жжёт его внимание предмет.
В миг такой, приход тьмы будет лучше,
Чем в себе, сжигающий всё, свет.

Лишь иллюзия — что видят глазом люди,
Они форму, видят лишь вещей...

Все устали и крепко спят, только мысли опять шалят,
Семафор мигнул, что открыт наш старый шлюз,
На гитаре септаккорд, музыкальный побит рекорд –
Море, чайки, бриз создают одесский блюз.
Значит, будем жить, если мы играем блюз!

Нам Поскот махнёт рукой, он подхватит мотив простой,
И поют коты, как им грустно без весны,
Молдаванка видит сон, но мы слышим твой саксофон:
Рваный ритм впитал монотонный плеск волны,
Только чистый звук, без понтов и без войны.

Вновь Слободка звенит в басах...

Где белым золотом стелется вата,
нещадно солнце, ветры не гуляют,
бредут два чернокожих брата,
а их следы под зноем тают.

Усталый вид, ресницы порыжели
от долгих лет под солнцем и в пыли.
Согнув соломенные шляпы, братья сели,
обидой, горечью пропитаны они.

Слова для блюза сочиняя впопыхах,
поют уныло братья, чуть сомкнув глаза,
стекает по щекам не сладкая слеза.


Унылый блюз, слетая с бледных губ,
парит неспешно над седыми головами,
теряется в глуши, там ядовитый...

Всю жизнь брести к себе, оледеневшей, мертвецкой походкой,
к своему глухому степному приливу, раскалённому мраком луны,
к своей полудикой присяге праведности, изливающейся
вакуумом света на подножие каменистых холмов;
одинокой песней выжженных трав всю жизнь искать свою тень.
Смотри, как солнце украсит палитру блюза, сыгранного в проёме окна,
на растаявших занавесках; мягкий полдничный ветер
ляжет в ладони пыльцой поцелуя; время подарит вечер –
вечер напишет чернилами сонных глаз...

Я ухожу дорогой в пустоту,
с собой не взяв ни эту и не ту,
влюбленные в пути сродни ярму,
мне это ни к чему,
не нужно мне влюбленных - ни к чему.

Пускай твердят, что зря я сбросил груз
любовных тем, влюбленных половин,
я замесил побег свой на крови,
и на крови - мой блюз...

Но облачные тракты лишь с земли
казались так пушистыми - вдали,
я ноги сбил не в шутку, а всерьез,
поскольку гол и бос,
уж извините - гол и напрочь бос.

Но не жалею я, что сбросил груз
любовных тем...

Весна... свой нежный блюз играет...
И от него... кружится... голова.
Душа... от счастья птицею летает...
Под музыку... стучат наши сердца.

Весна... свой нежный блюз играет...
Любовь... прогонит грусть с земли.
С небес... лучи нам солнце посылает...
Под музыку любви... цветут... сады.

Любовь и счастье... рядышком всегда...
Как солнце и весна... неразделимы.
Ведь счастливы мы будем лишь тогда...
Пока... мы любим и пока... любимы!!!

Лариса М.

песочные часы, почти что на исходе,
почти допить вино, почти дослушать блюз,
извлечь какой то звук из сбившихся мелодий,
и сбросить навсегда его усталый груз.
аккорды разложить по правилам гармонии,
а стоит ли пытаться и разве суждено.
все правила отсутствуют в моей стране Лимонии
сплошная какофония звучит уже давно.
и вводные аккорды своей седьмой ступенью
забили благозвучье классических идей,
а тоника давно является мишенью
и киллерша шестая гоняется за ней.
почти допью вино, что...