Лишь музыка вечна

Ты пошутила и напрасно,
слегка поранила цветок:
своею ручкою прекрасной,
сорвала нежный лепесток.

Цветок лишь, вздрогнул, молчаливо,
но ты заметила, что он,
как будто бы, такой же милый,
но, всё же, был он огорчён!

Как странно, страшно мир устроен.
Ещё вчера ты с нами был,
Ещё вчера был всем доволен,
Спокойно спал, был полон сил.

Но день прошёл, и ночь промчалась.
Гонец принес плохую весть.
К тебе беда в дом постучалась,
А ведь тебе лишь двадцать шесть...

Костлявой поманив рукою,
Она уводит в мир теней.
Не в силах совладать с судьбою,
Покорно следуешь за ней...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Я - шут, но шут лишь твой,
Ты - моя королева.
Колпак над моей головой,
бубенчики справа и слева.

Я ими звоню - дин-дон.
Тебя веселю стихами.
Но твой охраняю сон,
Серьезность храня, как в храме.

Но шутки мои остры, -
нужна при застолье потеха.
Все без ума от моей игры,
даже челюсти сводит от смеха.

И чем я серьезней, тем смешней
стихи мои и экспромты,
и даже проза смешит людей
легко и просто.

Когда же я зол, не тронь меня,
как скорпион ужалю.
К счастью таких один, два...

Мой бар открыт лишь для тебя
И в нём коктейлей много разных,
Тебя же манит "Для себя" -
В нём эгоизм разнообразный.

Попробуй что-нибудь ещё,
глоток, к примеру, "Покаянья".
Нет?.. Обожжешься?.. Горячо...
Тебе не нравится страданье...

Тогда, быть может, "Веры в чудо?"
И, затаив дыханье, жду.
Его одна, нет, пить не буду,
Тебя, любимый, подожду.

Возможно это был лишь сон,
Но больно уш реален он.
Возможно я тебя люблю,
Но быть с тобой я немогу
А если грусно тебе станет,
Неспешно подойди к окну
И пусть ветере тебя поцелут
Потому что я сам не могу.

Снегири гирляндой алой
засветились на берёзе,
как рябина она стала,
только ягод - бабьи слёзы.
И от солнца, на закате,
В зеркалах сугроба наста
Так отчаянно пылает
Их малиновое счастье.
Так торжественно волнует
Красота лесов Урала,
И душа уже воркует,
Журавлём кричит усталым.
А весна, ещё не смело,
В звоне дышит колокольном,
Алый тон в аккорде белом,
Тон волшебный неспокойный.
Звёздный свод на небе люстрой,
А луна цыганкой пьяной
Будят лучшее из чувств,
Что весна придёт к нам...

Я – всего лишь рисунок на старых обоях
Торопливым мелком – точка, точка, овал.
О пиратах, морях, кораблях и прибоях
Мой художник, наверное, с детства мечтал.

На обоях цветы, а в мечтах – альбатросы,
Шлифовал ветер души и парус трепал,
И «свистались наверх» юнги все и матросы,
И от страха к рукам прижимался штурвал.

А потом, на земле, в тихой старой таверне,
Обжигаясь, глотали живительный ром,
Пропуская тринадцатый тост суеверно,
И как медью азартно соря серебром...

Я на тебя не обижаюсь,
И зла я вовсе не держу,
Не первый раз я ошибаюсь,
И неприятности себе я нахожу!

Я в этом лишь себя виню,
Но то, что ты такой, ведь я не знала!
Зачем сказала, что тебя люблю,
Потом бессмысленно из-за тебя страдала…

Ведь ты не стоишь моих слёз,
Пролитых каплями дождя.
Всё то, что было- не всерьёз,
Похоже, я любила зря.

Да, я всё стерпеть могу,
Внимания не обращать!
Но измены, тебе я не прощу,
И оправданий, я не буду ждать!

Я буду жить, как и жила...

В словах моих всегда лишь ложь,
В глазах моих себя ты не найдешь.
Я стала жить другой судьбой,
Где нет тебя уже со мной.
Застыло сердце на века,
И стала жизнь моя пуста.
Ищу на небе наши души,
Ты не придешь, не станет лучше.
А кровь по венам не течёт,
Они пусты, в них боль живёт.
Я мысли прячу от других,
А мне найти бы глаз твоих.
Но я найду тебя теперь,
Для нас закрыта в счастье дверь.
Я не жива, я только тень,
Я за тобой пришла, поверь.
Хочу тебя забрать с собой...