Лишь миг

Я обещал — и я вернулся,
Я просто дольше шёл чуть-чуть.
Со смертью, просто я столкнулся,
А сквозь неё — длиннее путь.

Вернулся — значит здесь я нужен,
Здесь, много не закончил дел.
Жизнь наша, целям Неба служит,
И выжить я опять сумел.

Лишь миг, я в мире был не этом,
Нет места там, ещё живым.
И сердце, боли умыв светом,
Вернулся я к своим родным.

И не могло и быть иначе:
Я здесь люблю и здесь любим!
И здесь — в Любви к тебе нашёл я счастье,
И её святостью храним.

Я обещал...

Нет ничего, что было бы достойно
Пера поэта в мире этом злом –
Ни почести и восхищенье «света»,
Ни власть лукавая и ни тугой кошель.

В один лишь миг взорвётся сердце в муке
Агонии – и потеряешь всё.
Всё, что копил, надменно чем гордился,
Себя в Наполеоны возведя.

И твой конец – обыденная яма,
Куда падут и нищий, и монарх.
И в смертный час ты всех святых вспомянешь
И проклянёшь безумие своё.

Хорош, однако! Добрыми делами
Не помышлял и часа в год занять!
Злосмрадный корм для...

Как долго я твоей любви ждала!
Всего лишь миг назад была б ей рада!!!!
И вот ты здесь с букетом роз в руках!
А мне увы ...тебя совсем не надо...

Вся наша жизнь - дорога к дому,
Земного странствия приют,
И не сокрыть души истому,
Пока мы все не будем тут.

Томит пророков ожиданье,
Томит поэтов неуют;
Листвы березовой шептанья
Покоя сердцу не дают.

И нам отпущено немного -
Что перед вечностью лишь миг -
Чтобы увидеть и потрогать,
Услышать и прочесть из книг.

Поэт - он больше чем мечтатель,
Он даже больше чем пророк;
Он слов богач, он рифм стяжатель,
Кузнец стихов, строитель строк;

Покуда рыбою на суше
Томится он...

И я томлюсь неволею любя,
Когда один лишь миг деянье пленом,
Мне ниспослал тебя,чтобы я верил,
Что эта ночь мне ниспосла тебя:

Я участи и не прошу иной:
Тобою не отвергнут я:тобой....

Не держусь за прошлое, его нет
Да и будущего не существует
Нет «вчера», да и «завтра» нет
Есть лишь «миг», в котором живу я

А ещё есть стихи, что уже сожжены
И стихи, что ещё не сложили
А ещё есть слова, что уже прощены
И слова, что ещё не простили

А ещё есть поступки, и есть суета
И «скелеты в шкафу», и потери
Есть для прошлого память, и для "завтра"-мечта
Есть для сильного - "знать", и для слабого - "верить"

А ещё есть покой, и желание битв
Есть вершины и тропы крутые
Есть...

В Купалы ночь ищу цветок.
А он цветёт к полуночи в срок.
Один лишь миг огнём цветёт,
Над силой зла ключ власти даёт.
Ключ власти даёт.

Совой нечистый дух кричит,
Цветов хранит он ключи.
Меня пугает и зовёт,
Тьмы сеть плетёт.
Но расцветёт,
Расцветёт
Огня цветок.
Расцветёт
Огня цветок.

Цветенье папоротника
У колдовской реки родника.
И шабаш ведьм вокруг цветка.
Но рвёт моя, не дрогнув, рука.
Удача сладка.

Колдуний чудо не спасёт.
Их всех жизнь праведная ждёт.
Я...

Повзрослевшее лето поднялось на пик.
От сезона мечты остался лишь миг.
Светлый август – лета император!
Ностальгии первой лёгкий провокатор,

Повели ты лету на земле остаться
Или же немного как-то задержаться.
Но монарх не слышит гласа моего,
Исполняет волю и закон Его!

Думая об этом, не хочу менять
Распорядок года; остаётся ждать
Лета возвращенье... Помахав крылом,
К нам оно вернётся, но уже пешком…

Тарас Тимошенко
13.08. 2016.

«губ твоих раковин, ран моих
губ, дыханье горит одно,»

- И рак ушей и перепел всех губ и ран
твоих, дыханием объятых, потухнут
боли вечно клятых?
- Для нас двоих лишь миг и слово, что в стих
сольётся будет новым, дано нам больше,
чем вчера? ты лебедь рук, и глаз озёра? или
кричишь, держи всё вора? что счастье расто-
птал,….украл,… развеял ветром,…растерзал.
***
- И магазин накрыл,
овчиной или тыном
судьба и сон разделит нас,
и чернозём, и прерии основа, саваны джаз,
цветов...

Ты не знаешь совсем обо мне,
Потому что я сам не привык
Ближе быть в этом мире к тебе.
Вся любовь на сегодня лишь миг.

Ты не знаешь совсем обо мне,
Да и я только вспышку узрел,
И с тех пор стало не по себе.
У судьбы появился пробел.

Ты узнаешь ещё обо мне.
Я, как пёс, отыщу силуэт
Твой, таких просто запахов нет
Для любви подающих билет.

Ты узнаешь ещё обо мне.
Выбираю судьбу мотылька.
Что там будет со мною в огне
От тебя, моего уголька?
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017