Лирика париж

Вам нравится бесстыжий слог стихов,
Ласкают плоть правдивые слова,
Копаясь между сладостью грехов
У Вас уже кружится голова.
Так опъяняет честный монолог,
Что Вы реали потеряли нить
И ощутить хотите между строк,
Тот самый Член, что будет Вас любить.
Тот самый Ч..., что будет Вас ласкать,
Тот самый Ч..., что будет Вас колоть,
Тот самый Ч..., что может отыскать
В холодном теле огненную плоть.
6 июля 2009

Пульсируют виски, набухла грудь до боли,
Бесстыжые соски зудят помимо воли,
В крови адриналин зашкалил до предела,
Так хочется любить и отдаваться телом.
Так хочется кричать и говорить стихами,
Так хочется рычать вдыхая меж ногами
Весенний аромат набухшего бутона,
Вставляя грубый мат между бесстыдством стона...
26 июня 2009 О.ГАВРИЛЮК

Затюкан мегаполисами – досыти,
я приходил к Поэзии
не раз…
К караковой девятилетней лошади
с подпалинами рыжими у глаз.


И фыркая, меня на круп звал бережно
мой вороной и солнечный пегас…
И жизнь в два темпа –
иноходью бегала!
Двумя сердцами – радовалась в нас!


И в бок нам речка отливала сажею…
И ветер гривы нам трепал слепой…
И в мыслях, и в делах:
всё было слаженно.
И в рифмах слаженно. Само собой.


Но век теперь другой. Мы все – без лошади.

А у поэзии...

Судьба глазами росомахи
Крадётся где-то по кустам,
Забыть про всё, уйти в монахи,
Занять молитвами уста.

Ведь стало нечего искать
По миру не зачем гоняться,
В нём днями серыми тоска,
А голубые только снятся.

Так затеряв себя во многом,
Пора отшельником зайти
Туда, где смысл распахнут богом
В огромность Млечного Пути.

Упав под образ на колени,
Про то спросить ещё творца,
Зачем сплетая свет и тени
Свечой во мгле горят сердца?

Пусть укротит метельный дух
В глуши запрятанная...

Вокруг нас бесконечный мир,
Мы в нем по времени плывем,
Не зная, что еще найдем,
В каком-то зыбком полусне,
В любимом обретая дом...
Порой нас сотрясает гром,
Забыться снова чтоб потом,
Качаясь лодочкой в волне.

Рулим, к желанному гребя,
Настраиваясь — в оболочках;
Мы в карте обведенной точкой
Живем, пространство теребя, —
Включаясь в мировой процесс.
Меж островочками чудес
Наладив регулярный рейс,
В движеньи ощутив себя.

У берегов, не мной открытых стран,
Суда чужие замерли на рейде,
Не мой приют заснеженный Монблан,
И не мои постмодернизма бредни.

Болото чувств, как и трясину грёз –
На вязкость не проверить на закате…
А Буриданов зверь грызёт овёс,
И что-то круглое Сизиф на гору катит.

Но вечный камень, тоже ведь, не мой, –
Доверено не каждому проклятье,
Слепой художник и певец немой –
Мои вам распростёртые объятья…

В тиши лесов и сумраке пещер,
Двойняшки для отшельника в усладу –
Сын...

Я живой. Вокруг – тепло и тихо.
Мамин защищенный полумрак.

Верно – мне шептала аистиха:
«Не в живот тебя несу,
а в рай!…»


Мама у меня святая. Знаю.
Жаль, что сын – да не в нее душой…
Днем – ворочаюсь,
а в ночь – пинаюсь:
вот такой я хулиган большой!…


Кем я стану на торгу планетном?
Президентом?
Дворником – под снег?…

Нет, скорей всего – приду поэтом.
Точно так,
как – в позапрошлый век.


Погуляю посреди народа.
Научусь спасаться. И спасать.

Чтобы – в...

Жизнь женщины в руках мужчины,
В его плену ее судьба!
И, если сердцу он - немилый,
То в доме - вечная борьба.

Полюбит ли гарем Султана?
Есть ль средь наложниц хоть одна,
Которая под сон охраны,
Не даст с отравою вина?

Которая рабыней будет,
Ему и нищему служить,
Его в болезни не забудет,
Одно вино с ним будет пить?

Чтобы дойдя до смерти одра,
Султан не произнес с тоской:
"Среди подвластного народа
Я Женщины не встретил ни одной..."

Сильно, глубоко и достойно
Смотрел мне в лицо - бык
- Кто ты?
Спросил меня бык спокойно
Я молчал, дыхания затаив

Мы смотрели друг в друга долго
Пытаясь,
Простоту мгновения постичь
- Знаешь!
А умирать совсем не больно
Больно рабом жить!

Промычал и боднул мгновения
Бык

Я вечно пьян единственною женщиной.
Ее призывной родинкой у рта.

И каждой ночью,
жарко
мне
обещанной:
я пьян уже заранее с утра!…


И я давно всё делаю «под градусом».
Под градусом Любви…

А вон – маяк!
И ждет – что я войду в нее под парусом…
Моя стихия… Женщина моя…


Я отграничен - то судьбой, то совестью
от остальных: стальных и золотых…

Не компанейский я. И не тусовочный.
Сухой на глотку йог. А может, псих.


Что ж вы смеетесь, дьяволы-апостолы?!

Уж...