Лирика философская поэзия

Танцуй на коже стиха,
Медленно лаская заклинание букв.
Долина, которую жаждет моя Психея...
Там, где лёд обжигает огонь,
Там, где огонь обжигает лёд,
Там, где стихи никогда не умирают в амфоре ветра,
И время идёт, и мы уже не одинаковы.
В симфонии дождя
Слова, которые никто не произносит.
Слова размыты, и между буквами горит тишина.
Сшитая семантика -
Прочесть на губах ещё непроизнесенный стих,
В котором уже подробно описано всё.
Вчера в моих снах я пил из твоей чаши,
И ты утоляла...

Время оболгало нас всех, Любовь...
Ты - самая красивая Поэзия!
Ты - письма Цветения и письма Пепла...
Княгиня моей тесноты,
На восьмой день мы создали Песни Твои
И было уже бесполезно бороться с буквами...
И ночь дрожала...
И в памяти всех забывчивостей и пустот всплыл стих,
Стих, что был обнаженным внутри...
Обнаженным потому, что лишь обнажением можно произнести его.
Разве не мы научили тебя быть такой красивой, ночь?
Я отдал тебе три капли моих чернил...
Я написал мой языческий...

В те времена, когда моя кровь еще не была моею,
Когда другой вдыхал тебя за меня, носил мою душу,
Пил ли я тебя, время, знал ли я тебя?!
Одно имя, одна книга, одно единственное слово.

Откровение, я буду учить тебя верить и умирать снова.
Возведён в посвящение.
Святой огонь целует исполосованную спину,
В великом «да», в безумном «да» движется и длится ярко.
Словарь ветров, я прочел тебя весь,
Вдоль её кожи я произносил тебя губами.
Num ventum frenas?*
Сначала было море, любовь моя...

Прежде чем добраться до юга, найди север, чтобы найти меня,
И пиши все слова одновременно - и старые и новые слова пиши.

Опиум ночи...
Глаза Психеи - головокружение ню...
Ответы на твои шаги в древнем ритме,
Где буквы и краски прорастают мягко,
Они о боге, который боится обнаружить себя во плоти.
Ты, что зачала Любовь,
У меня были твои глаза и твое сердце, Поэзия...
Кто смеет писать на губах смерти?
Кто смеет писать на коже жизни?
Кто смеет целовать кожу сломанной розы?
Раздевая...

Темные бабочки в флирте ночи...
Я венчаюсь с тобой,
Последний слух о страсти.
Долгий звук твоей наготы,
Виолончели божественное спокойствие,
Движения пальцев, тихие силуэты рук...
Этот покаявшийся и распятый рой нот...
Милосердие звуков.
Поэзия до мажор, отзвук сломанной тишины,
Вся чувственная синестезия,
Где свечи звенят между темнотой и близостью.
Я оттолкну тишину от твоего лица,
Наполняя белой и черной кровью
Белую и черную синалефу.
Так цветут слова...
Они свяжут твои руки...

Читать весну...
Голубое небо твоего платья
И строки глаз твоих - закон весны...
Стоять в них молитвой,
Стоять вне холодного писания,
Стоять, как Любовь стоит во всём.
О, мы, испытанные порогом молчания
На каждом углу колеса;
Разрывая ткань савана,
Разоружая благозвучие кормленья ложью
Тех ангелов с железными зубами,
Чья кожа отравлена трусостью,
Чей звук - копьё в сердце Любви.
Высокомерие их - стихи бедноты.
С ними вы научились быть силуэтами ветхими
В смоле ночей.
Они не смогут...

И ночь нас положит вместе,
И день проведет нас за руку
И буквы - всегда эпизод.
Он ничего не значит или синоним всего.
Как сок тела, как соль и сахар, как хлеб и зерна,
Как то, что царапает небо,
Как эпицентр между касанием и поэзией.
Голос слова всё ещё дрожит меж строк...
Ветра обернут аромат, оставят строфу гореть звездой...
Кто-то будет смотреть на неё сквозь темные створки окна...
Но о чём ты будешь молчать?

Не держу, а несу мягкий мой словарь.
Метафора - всегда мерцание...

Эдуард Дэлюж
Магнолии времени опадут в небо,
И деревья покроются печалью ожидания
Перед зеркалом твоих глаз,
В беседах, которые выходят за пределы души,
Метафоры называют меня своим молчанием,
Более роковым, чем временные слова.

Все, что я читал тут - морщины красоты,
Спор о сущности истины,
Возвышенное искушение смертью.
Я был там, как я здесь,
Не зная, что однажды я
Вернусь за тобой, Слово.

Психея, я учился любить тебя во плоти,
Я ходил слушать твою тесноту,
Она обнажилась...

Я помню всё, что будет.

Меч осени обнажает правосудие,
Вечное сопротивляется форме.
Прохрипеть стих осени - стих апостолов и будд,
Где тысячи существительных
И всего один глагол определяют жизнь.
Что ты видишь в наклоне летящих в молчании?
Листья впустили огонь в свою кожу...
- Любить!
Какие символы и жесты теряли благоразумие,
Шагая в эйфорию свободного падения?!
Они изменят направление стрелок часов,
Они совьют новые гнезда,
Они оставят память там, где они захотят родиться...

Моя Дорогая, моя Ночь,
Поэты живут только один раз,
Им не выдержать несколько жизней...
В их сердце танцует вселенная,
Она – всё, чем они могут быть.
В этом мире вдохов и серпов,
В стержне вечного вечера
Мы вытираем слезы заблудших изнутри.
Смерть приближается к ним разными способами,
Осенние аллеи кровоточат,
Исповедуя их ностальгию.

Где вы находитесь на самом деле, когда пишите?
Светом я касаюсь строк днем,
А вечером переписываю их от руки.
Я танцую на скалах бессмертного...