Линия

А вы всё надеетесь на место под солнцем
машете бумагами как нечто очень важным
закрыв глаза очками-стеклянными оконцами
забив мозги деньгами как нечто очень страшным
душевное тепло сменили батареями
отключат отопление и вас ничто не греет
пропали в телефонных линиях поддержки
служба не поможет никто уже не верит
что всё ещё не рано что всё ещё не поздно
Утро как обычно началось с телевизора
Новости расскажут о последних происшествиях
Снова террористы взорвали чьи то офисы
Но снова...

пишет картину кровью.слезами
дым занавесок затянет растает
раздавит всю боль
накипевшую в мыслях
забьёт все гвозди
проржавевшие числа
насквозь иголкой
тонкой линией жизни
нет никакой жизни
нет за душой за
спиной упасть на терновник
зацвёл что такое
улыбаться
надо быть сильным
громко хлопнув дверью уйти
из этой сумасшедшей комнаты
из этого мира уйти.

а утром всё изменится.
люди будут смотреть на меня по другому
утром всё изменится.
но я не готова. я не готова.
пути и возможности в 2 раза урезались
их сократили и может уволили.
значит плохо вели. значит плохо водили.
значит я не пошла по путям. по линиям.
я просто осталась стоять и кричать.
что сташно идти. что больно терять
ужасно.все силы покинули душу
остались стоять на развилке стали лужами
слёз бредовых
пролитых без смысла.
не красивых, мерзких
никому не нужных

На каменных улицах – весна…
Кто-то чертит каблуками линии жизни,
На прохожих почти не смотрят дома,
Только равнодушие из окон сочится,
Дети лепят из снега последнего
крепость,
Столько б рвения взрослым лепить
счастье,
Покидают холоднее ветры город,
Что им
бетон,
кирпичи
и асфальты?
Солнце – не греет,
А фонарь без тени,
Звёзды – не видно почти,
И не нужно,
Чем незаметнее вечерняя прелесть,
Тем спокойнее
И без романтики лучше,
Чёрствое сердце, спросите?
Нежность...

Как много в жизни пропустила я,
Ведь о тебе я ни чего не знаю
Всегда был рядом тихим, милым,
Умён чертовски и красив.

Казалось мне тогда, ты диво
Дивное, что в мире есть, твой
Лик всегда напоминал мне
Облик нашего Всевышнего творца.

А я, что я такая глупая
Всегда зады пасла увы, но
Мудрость била во мне силою
А Ангел мой меня хранил.

Промчались годы беззаветные
Теперь вот мы пришли сюда
И учимся с тобой по новому
Друг друга слышать не молчать.

Я попрошу у Господа...

Пойдём по Via Dolorosa,
по узкой линии судьбы,
там украшают нас не розы,
а лишь терновника шипы.

Пойдём по via dolorosa,
где нет восторженных фанфар,
там плети хлёсткие наносят
по «я» болезненный удар.

Пойдём по via dolorosa,
чтоб потерять навек себя
и жить в жару или в морозы,
всей сутью ближнего любя.

Пойдём по Via Dolorosa,
как проходил тот путь Христос.
Он дал ответ на все вопросы,
когда воскрес в долине слёз.

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...

Для него словно опиум, пряный запах той,
Чей звоном хрусталя слышится голос.
Линии губ в очертании помады красной,
Каскад спадает шёлковых волос.

И в омут глаз зелёных, бросаясь с головой,
Он хотел забыть, что рядом был с другой.
Но осень захлестнула его, и всё размыло дождём,
Остался лишь образ её, что резал душу ножом.

А ей совсем не стоило слёз забыть и вновь закурить,
Для неё давно забыта глава, где с ним гуляли до утра.
И к ней поздно спешить, ведь он решил другую любить,
В...

Ветер листает
страницы книги
выброшенной…
на свалку
Не вчитываясь
в интриги
не видя сюжета…
«палку»
Линии строк
как змеи
извиваются
попискивая
шорохом
Остужая идеи
что раньше
слыли… порохом
Скоро дождь
добавит воды
а мороз
иллюстраций инея
Птицы
оставят следы
пометок…
и в небо синее
Скоро истлеют слова
буквенным
антрацитом
И прорастет
полынь-трава
в авторе…
именитом


Много…
много лет спустя
Интернет-археолог
откопав
этот...

В душе твоей томятся
Пластикой титана,
Остроты линий, дикий символизм,
Эмоций порох, пепелища драматизм.
И дробный мир - орнамент,
И кристаллическая четкость,
И напряженность колорита,
Пульсация природы,
Демонический раскол,
Лилово-золотой космизм.
Наследник прерафаэлитов,
Возрождения, Шекспира, Гете,
Ты дух бунтующий, дух одинокий,
Во имя сумасшествия святого.