Линия интерьера

Я зря пытаюсь объяснить,
Тебе стихами свои чувства.
Не сужденно нам вместе быть
В твоей душе как прежде пусто.

Лелея легкую надежду,
На суицидную любовь.
Меня тревожит как и прежде,
Кто дарит бремя счастья вновь.

Ты рядом с ним, не чувства ради
Ни по любви, ни по мечте
А просто может он палладий
С брильянотом подарить тебе.

А я обычный парень в мире,
Не бриллиантов, ни авто.
Мне не бывать с тобой в Каире,
Мы ограничимся кино.

И зря пытаюсь объяснить,
Тебе стихами свои...

Телефонный роман, диалог, нарастающий на
безлимитном тарифе, удобном для долгой беседы.
Ты звонишь мне так часто, как можешь, и я польщена,
и уже не имеет значения - с кем ты и где ты.
И уже не имеют значения возраст, и рост
(Разговор ни о чём.
                                      Балансируя в рамках приличий,
привыкаю к усталому тембру),
                                                        и запах волос,
и цвет глаз, как и весь твой портрет...

я болен беспокойством ночи,
желанным дуновеньем яда
ее порочных лабиринтов

***
в простуде янтаря,
осенним перекрестком
приправа теплых вин

***
почему ты с ней…но один? -
для меня нас слишком много…
почему ты еще здесь? –
просто устал бежать…
от кого спешит твоя тень? -
от своей нареченной дороги…
почему же ты не свершаешь? -
просто умею ждать…

***
она качалась
в произвольности лунного ветра
маятником морской волны,
лаская песочную отмель
надеждой света
и...

Эта маленькая, завораживающая Тайна
жила вне времени или в другом измерении.
Опытна, как гетера, и невинна как Ларина Таня,
была своей для любого поколения.
Для одних она - разочарование, для других - счастье.
Сама чертила линию своей жизни на ладонях пространства.
А время, как снайпер, ставило зарубки на тонких запястьях с упорством вечности,
как знаки её безрассудного постоянства.
Изливалась бесконечной струйкой песочных часов на пергамент осени строками воспоминаний.
Всем...

Иная – как волна весенней степи,
Струение цветочного потока;
Иная – горизонт юго-востока,
Слепящий отсвет дальней горной цепи.

Но ласковая, тёплая – иная,
Как нежная июльская прохлада
В вечерней тени млеющего сада,
Простая, безыскусная, земная.

Совсем не та – иная: хрупкий иней,
Обманчивость осеннего приюта,
Которая назначена кому-то
Как вечная незавершённость линий.

Но всех иных собою оттеняя,
Когда к зиме окно твоё откроет
И разом всколыхнёт и успокоит, –
То будет только...

Союз двух тел, двух душ и двух сердец
Казался неделимым организмом.
Но был разрушен неизвестным катаклизмом,
Не разобрать теперь, где суд и кто истец.

То солнце, что светило на двоих,
Те облака, цветы, в стихах признанья,
Низвергнуты печалью расставанья
И ветер счастья призрачного стих.

Закон извечный геометрии не нов,
Две линии не смогут прикоснуться.
И не сумев к своей любви вернуться,
Летят осколки двух разрушенных миров.

01.04.2009

В толпе людей я растворяюсь,
Сажусь в вагон, вперед лечу,
Я улыбнуться все пытаюсь,
Рукой легко смахну слезу.
Мы распрощались, было трудно.
Мне сложно все понять сейчас.
Но что поделать?? Так ведь нужно,
Я буду думать лишь о нас...
Состав несется бесконечно.
Колеса мирно так стучат.
Все вроде правильно и верно,
Хотя... тебя уж не вернуть назад...
А я вернулась, я вновь там,
Где только что мы распрощались.
Был сделан круг... ты видишь сам...
Мы поспешили, не дождались...
В...

Недолго ждать войны и сечи.
Враг рядом. Лучшие – готовы.
Всё, как и прежде, много новых,
Созревших для кровавой встречи...

Редутами оделись фланги:
На левом – Бернс, на правом – Борн,
Под вой волынок и валторн
Лорд Байрон выстроил фалангу.

Центр как скала: Гомер и Блок.
Вийон и Шиллер средь пехоты…
Шекспир в разведку вывел роту –
За линию сожженных строк.

- А как же мы? Как, не в реестре?
Слова по пуду! Вздутый нерв!
Но машет нам рукой Маэстро:
- Успеете. Пока – в резерв…

Что думаешь ты обо мне? Да и думаешь ли?
О как бы хотел я писать о Весне и Апреле!
О божьих коровках, съедающих полчища тли -
Дубинками мысли тяжёлые будто б огрели,
А жизнь запихнули в безданный и глупый роман.
Сюжетная линия в нём как старушка хромая…
Здесь просится в строчку убогая рифма – «обман».
Не будет Апреля в душе и цветущего Мая.

Рисует кисть крутой изгиб
На белом ватмане упругом.
Иероглиф четкий, линий дуги
Бегут умело... День уж спит

В углах, забившись до рассвета,
Отдав свой трон ночной пор́е...
И мыслей вихрь спешит к мечте,
Сметая рамки и запреты

К высокой точке, к миру грез
В волнах любви и вдохновенья.
На стенах пляшут чьи-то тени,
Рождая явь на миг, всерьез.

И оживает знаков странных
Заветный смысл... На афоризм
Взирает ночь - творенью бис.
Оно излечит в сердце раны.



28.03.2009...