Ликовать

Амор, амор...
Звучит приятно, пленительно и сладко,
Но кто бы знал, что лишь мороки полон он.
Амор, амор...
Как звучно, ласково, красиво,
Но кроется под ликом ласы боль.
Амор, амор...

Она убегает с рассветом,
Бежит по зеленой волне.
По морю навстречу ответам,
К далекой волшебной стране.

На том берегу ожиданье,
Из множества сотканных грез.
Бесценного чувства признанье,
И поле заплаканных роз.

Летят изумрудные блики,
Весь воздух насыщенно свеж.
Приветствуют теплые лики,
На струях горячих надежд.

Удача её не оставит,
И многое сможет успеть.
Мечта никогда не растает,
Над морем взметнуться, лететь…

Бушует море, волны плещут, взбиваясь в пену и дробясь.
И тучи ласково трепещут, вдыхая море и смеясь,
На горизонте одиноко, как путник странствий и мечты,
Плывет кораблик из далека, не зная устали в пути.

Не ведая о том что будет несется по волнам вперед,
Природа дикая ликует- кораблик свой она ведет.
А он как маленький безумец решивший землю обойти
С волны в волну как в бой кидаясь, без страха-бог тебя храни.

Да он плывет,воюет с морем не- зная страха и тоски
Как-будто в этом...

Явилась женщина во сне.
Она добра, светла, красива...
Проник тот облик в душу мне.
В нём чистота и жизни сила!

Она прекрасна, как цветок,
Растущий на лесной поляне.
И мудрости её исток
Не иссякает и не вянет.

Она, как мать, со мной нежна.
В её лице Покой и Счастье.
Любовь дарует мне она,
Храня от бед и от напасти.

И мысль становится ясней,
Уходит сон, виденье тает...
Лик доброй матери моей
Меня как Ангел охраняет.

Я засохший сорняк на осеннем лугу,
Распрощавшийся с солнечном светом.
Что мне делать? Я жить без Тебя не могу.
Ты хоть что-нибудь знаешь об этом?

Позови же меня. Я Тебе помогу.
Это лучше, чем плакать в подушку.
Что мне делать? Я жить без Тебя не могу.
Не играй со мной словно в игрушку.

Я, совсем обессилив, согнулся в дугу,
От любви поглупевший и пьяный.
Потому что я жить без Тебя не могу
И к Тебе я приду окаянной...

октябрь 1996 г.

+++

Сядешь писать про зиму – напишешь о...

Отыграла спектакли осень,
Забрала все свои печали.
За плечами своими носит,
А дорога ещё в начале.

Время вышло и стало пусто.
Огляделась, а дом заброшен.
Ликовала, что было густо,
Делать нечего, жребий брошен.

Не написано новой пьесы,
Репетиции срок отложен.
А за нею белая месса,
Выступает вперед осторожно.

Занимает пустую сцену,
И читает всему молитву,
И сухую кидает пену,
А за ней ледяную бритву…

Свечи плачут на пальцы, горячечно, воском,
И слышна тишина…
В этих стенах биение судеб вопросом,
Боль, тревога, вина…
Лики в рамочках тесных и скОрбны, и стрОги,
Над молчанием бед…
И стекает по свечке слезинкой убогой
Догоревший ответ…
А в глазах за стеклом непролитой свободой
Свет застыл и поник…
Занавесились сумраком судьбы и годы,
И свечи гаснет блик…
Метка вечной печали в нарисованных лицах
За бездушье дорог…
Им давно вышло время с тесной рамкой проститься,
Улетев за порог…

-- Что, стало хуже?
-- Да...
-- А в ком причина боли?
-- Красотка Хуршеда...
Не замечает, что ли,

Что по ее следам
Я день-деньской шагаю.
-- Я за любовь отдам
Всю жизнь! – ей предлагаю.

-- Ведь ты прекрасней всех! –
Она в ответ смеется.
Печалит этот смех
И лик, что ярче солнца

Сияет мне в ответ.
И солнечное имя,
Коль в ней и грана нет
Любви ко мне. Моими

Стихами вновь и вновь
Я воспою красотку.
Эй, подари любовь!
Не то примусь за водку...

Ты ждешь, когда настанет день,
Но ночь за ночью наступает,
И мглой окрашенная тень
Звенящим холодом свисает.

Неугомонный сердца стук,
До хрипоты твой плач душевный,
Всепоглощающий испуг…
Не заглушить им тьмы надменной.

Но поколение ночей
Однажды сменит поколенье
Ликующих весенних дней,
Душе дарящих возрожденье.

Остались дни, а может быть часы.
Что впереди? Стезя необозримая.
Возьмут грехи – деянья на весы...
В небытие уйду... Прощай, любимая!

Я на пути в космическую ту
Незнаемую даль забуду многое.
Лишь не твою святую красоту,
Что воссияет и над той дорогою.

Я не забуду вдохновенный лик –
В душе лучится праздничной иконою.
И если я хоть в чем-то был велик,
Так в том лишь, что что судьбу мою поклонную

Тебе, моей любимой посвятил.
Забыв хмельной кураж и молодечество.
Проходит жизнь...