Лихой

Я в комнате сижу сырой,
А за окном, закрытым шторой,
Стучат дожди по мостовой,
Мигают тускло светофоры.

В лихом стремленьи мутных вод
Застыли улицы, скучая...
Лишь одинокий пешеход
Идет, ничто не замечая.

Пушистый кот мурлыча спит,
Чуть шевеля во сне усами.
А дождь по лужам все стучит -
Своими занятый делами.

А время крутит вал часов,
И стрелок скрип, как грохот боя...
Сейчас бы скрыться в царство снов,
Остаться лишь с самим собою.

Заснуть, уйти от суеты
Так пусто...

У пространства есть свои ориентиры:
звезды, компасы и столбики дорог,
а у времени?.. У времени – кумиры.
Их портреты – воплощения эпох.
Фараоны, короли, императрицы,
свои души променявшие на власть.
Как черны их «исторические лица»!
Пики-козыри – их карточная масть.
И «народные избранники» - смутьяны,
что любых монархов хуже во сто крат.
Обнаглев вконец, они в угаре пьяном
свой народ ведут на смерть, как на парад.
И лихие полководцы – изуверы,
для которых кровь не больше, чем вода...

Где же вы, где вы, безумные строки,
Что пишутся ночью, почти что без сна?
Потом с новой силой любовь напророчит
Лихая веселая чья-то весна.

Стихи омертвеют: бумага не знает,
Чьи чувства и мысли невольно хранит,
И кто, по ночам от боли рыдая,
Ей свои тайны опять говорит.

Правой рукою покрестимся в церкви,
Левою - пальцами крутим узлы,
Свет прославляем, пока не померкнет,
Ну а во тьме расточаем хулы.
Там, где удобно - по совести скажем,
И промолчим, где удобней смолчать,
Серость свою ни за что не покажем,
И не осмелимся тон поменять.
Ждём, что придёт очень добренький дядя
И отстрадает все наши грехи!
Смело сражаться? Чего это ради?!
Сами себе мы не так уж плохи.
Мы в ожиданьи схоронимся тихо,
Там, где опасно, - уж лучше без нас,
Глупость - отдаться...

В городской глуши окраин
Переулков колизей.
Серый дрём здесь днём хозяин,
Свора шорохов, теней,
Скрипов всяческих мастей
Здесь ночами верховодят,
На прохожих страх наводят.
То ли зверь какой скребётся,
То ли ветер гнёт забор,
В сердце жутью отзовётся,
В душу холодом вольётся
Тьмы и мрака разговор.
Задержавшийся прохожий
Вспоминает: - сын он Божий!
В самом тёмном закоулке,
Где и днём ночная хмарь,
Где зловещим эхом гулким
Бес аль пёс грызёт сухарь,
Появился вдруг .....фонарь...

Я представил однажды с высот нашу бренную землю,
Как мурашики люд суетится под грузом забот,
И как будто я взглядом своим всю планету объемлю,
И в глазах отразился ковёр мегадышащий тот.
Не увидел я в нём ничего, кроме серости будней,
Кроме мелкой возни, неурядиц и вроде того...
А вокруг простирались узоры гармонии чудной
Бесконечной Природы, где всё - Единица Всего.
И воскликнул тогда я в неистовом недоуменьи,
О, Всевышний! Понятен мне смысл животных и рек,
Океанов, лесов, насекомых...

Тихонько осень подступила,

неся прохладу и дожди.

Прозрачно-легкие одежды,

теперь, конечно, не нужны.

Не пригодятся, еще долго,

во время влаги и ветров...

Идет пора совсем другая,

зонтов и теплых свитеров.

Бежит в руках лихая нитка,

мелькают спицы, торопясь,

и ткет узор... А в нем улыбка,

в цветах купается, смеясь.

И в узелках играет песня,

веселый, ласковый мотив.

В нем , солнца свет, плоды и травы,

в нем красок, яркий перелив.

В нем , море плещет...

Она меня убивает, нежно и как-то долго
Она за меня страдает, хотя это все без толку
Она меня сильно любит, мою, раздирая душу
Она во мне свободу, наверно когда-то задушит
Она это листья клена, что золотом падают тихо
Она это ранняя осень, депрессией правит лихо
Она навсегда со мною останется если захочет
Но только вот мне порою, не хочется этого очень
Мне хочется солнца, улыбок, и даже, наверное, счастья
Но я совершил ошибку, и снова приходят ненастья
Бессмысленно ждать мне лета...

Шел корабль, вез товар из Шанхая.
Весел был молодой капитан —
Груз добротный, команда лихая.
Но, все карты им спутал шайтан.
Буревестник кружит над кормою.
Верный знак, предвещающий шторм.
Приготовились к встрече с бедою.
Рыкнул рядом раскатистый гром.
Шквальный ветер, тяжелые тучи.
Миль за десять есть маленький порт.
Дотянуть бы, да волны все круче,
Под ударами гнется фальшборт.
Не бывало такого здесь шторма,
Почитай, уже сотни две лет.
Мачты сломаны, парус изорван,
И надежд на...

Поэзия - надежды моей плотик,
Что держит на поверхности меня,
Спасает от глубин ленивой плоти,
Сердечный лучик творчества храня.
Влечёт на дно безжалостная бездна,
Позиции не думая сдавать
И хладом в душу шепчет - бесполезно
Господству мрака противостоять.
Отдайся воле хаоса лихого,
Страданья на блаженства обменяй,
И белого коня на вороного
Смени, отвергнув выдуманный рай.
Смешно навстречу небу напрагаться,
Оно так равнодушно и мертво,
Давно пора в нём разочароваться
И пестовать...