Летучая мышь

Слипались краски неба в черный скотч,
По норам разбросало ветры-тени,
Развесило молчание пустоты,
В резиновой нирване горизонта
Взошли плеяды,
Свернулась кошкой ночь
На бархате летучих сновидений.

По алее вечер
Бродит
Шелестит листвой
Опавшей
И порядок свой
Наводит
Жизни нашей
Растрепавшей.
И под шпилем древней
Башни,
Где таятся сны
И бредни
Растворится день
Вчерашний
И надеюсь не
Последний.
И в плену ночных
Видений
До утра покинув
Кров
Бродят призрачные
Тени
Лабиринтами
Дворов.
По стеклу в оконной
Раме
Все быстрей струится
Вниз
Недосмотренная снами
Недопропитая
Жизнь


Восход.

Низкий свод небес
Лучится,
Бередит восхода
Раны.
Вьется ветер белой...

На печать разлуки нашей,
Ты не молчи, ответь на боль,
Когда слова рутиной вяжет,
Спасаюсь я одной тобой.

И распускаю свет весенний
По всем углам своих широт,
Эх, не проспать бы воскресенье,
Что на устах твоих живет.

Смакуя жвачку откровений,
Спускаю нить в дремучий бред,
Эх, не проспать бы воскресенье,
Что с уст твоих мне шлет привет.

В летучих окриках молитвы,
Что словно бритвой режет слог,
Я снова дерзостью открытой
Срываю голос в солнце нот.

Ты на звонки не отвечала
И смс- ки ушли в никуда,
Тогда я подумал, что
Солнце Италии
Наверное точно подлечит меня.

Я ехал сквозь гордые Альпы,
Тунели, мосты, города…
И белые пики торчали,
Сверкая громадоми льда.

Я видел волшебные замки,
Вонзившие ввысь флюгера,
И словно почтовые марки
Летящие вдаль облака.

Я видел леса и овраги,
И пропасть бездонного дна,
Чернела внизу и во мраке
Дорога неслась в небеса.

И вот я на солнечном бреге
Смотрю, как весенний прибой
В лазурно...

Тебе водить. Считаем до трёхсот -
быстрее мне не спрятаться надёжно.
Апрельский снег ударился в падёж, но
циклон тепло из Азии несёт.
Закрой глаза. Подглядывать нельзя!
Секретных мест осталось так немного -
я спрячусь благовонием в треногу
и уплыву дымком.
Меня не взять
руками, а тем более, сквозь снег -
мы с ним сплелись, и спелись, и связались.
Вот занавес из плотного сизаля,
над сценой поднят. Пьеса о весне.
Китайский вечер, иероглиф АЙ -
ажурный паучок на белом шёлке...

Духотища! Томительный день...
Между тем как под солнцем летуче
Из пустот образуются тучи
И уже - приближается тень...

Так сгущается русская лень
Месяцами, годами, веками -
Чу! - две бабы всплеснули руками,
И без кольев остался плетень.

Прячься, ворог, под хвойную сень,
С головою укройся в болоте,
Чемодан обними в самолёте,
Бабье платье на тело одень,

Лаптем щи понарошку поддень:
"Был всегда за народ и с народом..." -
"Хва брехать! - подойдёт огородом
С дрыном...

И я позвал: Я вас растил, стихи,
Одел, как мог, и выводил на люди.
Теперь я нищ. Добудьте мне носки.
И хлеба днесь - идите и воюйте.


Они ушли - и вот, пришли назад,
Едва дыша, побитые, пустые -
Без славы, без трофеев, без наград -
И повинились, кто еще живые.


- О горе, горе нам! Мы без еды
И без носков. Нам вышло пораженье.
Мы, как корабль, задвинутый во льды,
В горе бумаг лежали без движенья.


И просто так мы гибли - не в бою.
Рука брезгливая порой нас...

Всё небо в звёздах, с моря дует ветер.
Мы встретим со стаканами зарю.
Не говорю: «Забудем всё на свете!»
«Согреемся немного», - говорю.
Пусть длится ночь, пусть опоздает утро,
В объятьях дум сижу я у огня.
Пусть то, что я скажу, не так уж мудро,
Но мудрость друга – выслушать меня!
Пока любить и петь я мучим жаждой,
Пока, живой, теплом земли дышу,
Я жизнь продлю в её мгновенье каждом.
Мне некуда спешить
Я не спешу.
Любовь моя! Чтоб лет моих не выдать,
Не говори, что я устал и стар...

Как странно прекрасны летящие черные птицы,
Над белым простором они невесомы и немы.
И знаю, поэт мне сегодня любимый приснится,
Он землю оставил, он рвется в бескрайнее небо.

И снова из мрака Летучий Голландец выходит,
И птиц обалделых куда-то ведет за собой.
А синее небо, где призрак отчаянно бродит,
Нам дарит Надежду на вечность, нам дарит Любовь.

Не ту, о которой мечтает в тумане чужая
Наивная дева, не зная, как справиться с ней,
Нам дарит он страсть, и о ней мы сегодня узнали...

Я искала тебя в этом городе снов и сказаний,
Старики и юнцы мне порой преграждали дорогу,
И эротики свет, и слова все звучат на прощание,
Я искала тебя, и прости, я устала немного.

Было много ошибок, но радости больше бывало,
И стихов паутина нас вновь возвращала к началу,
Помнишь, лучшие сказки, тебе я когда-то писала,
И тонула в безбрежности глаз, а потом замолчала.

Что случилось? Как знать? И какая чужая стихия,
Как Летучий Голландец куда-то во мрак уводила,
И рождались романы...