Летняя погода

Раскрытые окна июля, смотрящие на полноводное небо;
сигаретный дым, словно ступенька кочевых облаков;
душа, запрятанная глубоко в страдании;
сладкое яблоко меркнущего полдня,
пленяющего, как запах обнаженной женщины;
все краски мира в одном глотке свежего воздуха
узника умирающих стен –
вот истинное лицо истинной роскоши,
вдохновенное сердце печали.

Парень с девушкой тайно сбежали,
чтоб жениться в другом городке.
А за ними погоню послали,
чтоб вернуть беглецов налегке.

Что в итоге?
Побег и погоня
завела в заколдованный лес,
где увязли, как мухи в гудроне,
и попали в чужой интерес.

Дело в следущщем – этой же ночью
главный фей поругался с женой.
Так завёлся, что всей своей мочью
взбаламутил народец лесной.

И погрязли в разврате и блуде
феи, эльфы и духи земли,
и совсем уже левые люди,
что в лесу прогуляться пришли...

- Спасибо, друг мой Ваня!
За поздравленья!
За пожеланья!

Скорее в свой дом проведи Интернет!
Нежданною гостьей предстанет
Прекрасного пОла поэт.

Все поздравления - в тумбочку, в стол...
Дерзаю, мечтаю,
Чтоб Ваня скорей их прочёл.

07.01.2015. Всегда с улыбкой и на полном серьёзе

На звезды глядел, в мыслях землю покинул.
И пьян я был вовсе не вдребезги.
Смешалось все вдруг, ум и мозги...
Слишком голову я запрокинул.

Красив закатом летний вечер,
И полон ласковым теплом.
И мы не будем петь о вечном,
Споём о нашем — о Земном.

О том, что жизнь Земная всё же,
Прекрасна, хоть и нелегка.
Что в ней найти мы счастье сможем,
Что смел наш ум, сильна рука.

Что пусть потерь всех не восполнить,
Мы все их, всё ж переживём.
И сможем жизни нашей повесть,
Наполнить наших душ теплом.

Что неживое лишь не плачет,
Что жёсткий хрупок на излом.
Что всё прожитое иначе:
Второй раз — мы не проживём.

И этот...

Не я, здесь делаю погоду,
Ненастье — не моя вина.
И за него, ругайся на Природу,
В дождях опять, виновна лишь она.

Но всё ж пойми — дожди совсем не повод,
Жизнь проклинать, нет злого к тебе в них.
Весёлый в сырость, в зной и в лютый холод,
Находит радость, в жизни днях своих.

И дождь со снегом, вовсе не помеха,
Для счастья в мире, бодрому душой.
Отыщет повод, он всегда для смеха,
А если надо — смеха над собой.

Всегда всё тем, чем мы в себе увидим,
Для нас в судьбе, становится...

А на улице погода — унылая,
А на улице погода — невзрачная.
У окошечка сижу — хмур, без силы я,
У окошечка сижу — очень мрачно я.

Телеса душе моей — клетка тесная,
Телеса душе моей — наказание.
Стезя серая моя — бесполезная,
Стезя серая моя — глушь незнания.

Не прошу я у Небес — себе святости,
Не прошу я Небес — возвышения.
А прошу у них в пути — тихой радости,
За грехи прошу мои — их прощения.

Здесь не важен никому — здесь не нужен я,
Здесь не важен никому — здесь не званный...

Двадцать седьмое декабря!
Зимнее время календаря…
Хотя на Дону Весна гуляет!
Солнце землю прогревает.
Изменилась видать природа!
Хотя хорошая стоит погода…
Утки такой погоде рады!
Дары природы им награды.
Есть чем в Дону им поживиться
И до весны здесь прокормиться,
А коль начнутся здесь холода!
Для уток диких здесь беда.
Казаку не привыкать к капризам!
К аномальным природы сюрпризам…
Встретим Новый Год! Без снега,
В упряжи будут… не сани, а телега.
Чтоб прокатить в ней деда...

Нет любви и неприязни,
У природы и погод.
И когда день в мире ясный,
И когда в нём дождь идёт.

В шторме нет природы гнева,
В штиле — милости её.
Ну а жизнь — процесс, не древо,
В плоти тела бытиё.

В мыслях всё одушевляя,
Мы иллюзией живём.
Нет не Ада и не Рая,
Всё придумано умом.

Мы напрасно в Высшей Цели,
Ищем здесь причину нам.
И души нетленность в теле,
Человек придумал сам.

Нет любви и неприязни,
У природы и погод.
А их траур или праздник,
Ум в нас, мыслью создаёт...

Под летним солнцем мысли плавятся, как свечи,
И жажда мучает сильнее во сто крат.
Уже скорей бы наступил прохладный вечер,
Не передать словами, как ему я рад.
Пока же прячусь в тень от питерского зноя,
Холодный квас пью на скамейке, чтоб остыть.
Днём свежий ветер с моря только над Невою,
А по ночам над ней разводятся мосты.

Под летним солнцем лень подумать о прекрасном,
Сходить на выставку, в музей, и на концерт.
Пока цвет кожи на лице багрово-красный,
То на культуру мной не выписан...