Летний закат

Лампочка струится в полнакала,
Но из окон скорого прочтут
Вывеску на домике вокзала,
Странную для всех – «ТОРФОПРОДУКТ».
Пассажиры суматошной ночью
В полуснах начнут перебирать:
- Есть продукт мясной
И есть молочный,
Торфяной – особенный, видать.
Обживая жёсткую плацкарту
(Чем ещё дорога удивит?)
Скажут, что фантазия к закату,
Скажут, что в ходу канцелярит.
Остряков транзитных понимая,
Объяснять не стану никому.
Здесь родился,
Здесь я рос,
И знаю,
Я-то понимаю, что к чему...

Весна..депрессия и слякоть..
И "кошки так в груди скребут"..
От фильма хочется вдруг плакать,
Ты здесь и вроде бы не тут..

Но это всё ведь проходимо,
И завтра солнце заблестит!
Нет, жизнь не проходит мимо,
И мир не так уж и сердит.

Наверно, просто ты забыл,
Как почки яблонь набухают.
Забыл, как ярко - голубым
Над нами небо вдруг бывает?

Забыл про летние дожди,
Их мягкий романтичный шёпот?
И в лужах тёплых - пузыри,
Грозы далёкой лёгкий рокот?

Ты вспомни утренний рассвет...

Мне бы птицей... да в синее небо...
Мне бы крылья... да за облака.
Мне бы ветром... да в чистое поле...
Мне бы речкой... в другие края.

Мне б волною в бушующем море...
Мне бы звёздочкой в бесконечность.
Мне бы облаком... просто с ветром...
Раствориться в пространстве вечном.

Мне бы дождичком тёплым... летним...
Да упасть... на твои ладони.
Просто рядом быть... неприметной...
Мне б закатом твоим на склоне.

Мне б слезой на твоих ресницах...
Мне бы с губ твоих... словом нежным...

Когда вливается в жерло города
летний бред,
когда вязкий воздух плавится
тёплым воском,
остаётся, только курить
и писать стихи на обрывках газет,
запивая всё это
терпким вином
июньского солнца;

и сквозь пыль облаков
отыскав фотографию дня,
словно листья листать
закладки кратких фантазий,
говорить ни о чём
и о многом шептать про себя,
сочиняя то боль,
то любовь –
хоть какой ненавязчивый праздник.

Когда вливается в горло олово
вечернего ветра,
а вдали скрывается...

Мыльная плёнка полдня.
Пыльная липа
бросает тень
к лапам бродячей собаки.
Голуби сплетничают
в пушкинском сквере.
Окрест
облака чертят графики
фондовых индексов,
и душа,
медленно богатеет
взглядом поверх…
Солнце скользит
по предплечью,
как муравей по соломинке.
Пьяный
рассеянный свет
по-летнему ласков
и колок.
Осталось только –
дождаться вечера,
и забыв своё имя,
с последней искрой
заката
убить в себе веру
в то,
что можно ещё
чего-то желать,
кроме дождя...

Вечер надёжен, как край пропасти.
Отрешённость выходит за рамки доступного.
В пасть горизонта летит пыльной костью
багровый закат. Облака – будто гусениц

след на осенней размокшей пашне.
Переключаемся с чая на кофе.
Тает прохладой, в замочной скважине
взгляда, июльского солнца Голгофа.

Небо очерчено летними звёздами –
вечная строгость, комар не подточит
носа, и шепчет луна, будто проза
жизни раскрылась поэзией ночи.

На дне глубокого колодца,
В почти кромешной темноте,
Среди слюнявого народца
Мечтатель вырос на стене

Не ведал он о свете солнца,
Не знал тепла его лучей.
(Из глубины того колодца
Не видно этих мелочей).

Но был слизняк не адекватен
В той "пред'аидовой среде
И всё же чем-то был прекрасен
В своей возвышенной мечте.

Мечтал слизняк увидеть волю,
Простор небес, что наверху.
И вот к далёкому проёму
Полез по скользкому стволу.

Вот край колодезного сруба,
На небе множество...

Защемило сердце, защемило,
А в груди тревожит сердце грусть
Никогда не стать насильно милым,
Если ты откажешь, ну и пусть!

Летние восходы и закаты
В рощу за околицу манят.
В чём перед тобой я виноватый,
До сих пор я не могу понять!

По щеке слезинка покатилась,
А обида разрывает грудь,
Только зря ночами ты мне снилась,
Но теперь забуду как-нибудь!

Расставаться тяжело с мечтою,
Только в этом не моя вина,
Но и ты с холодной красотою
Горя нахлебаешься сполна!

О счастье я могу лишь понимать.
О счастье только лишь могу мечтать,
Но счастья миг… Он может быть повсюду,
Как свежий воздух после летнего дождя.

Счастья миг. Внезапно он проснется
С рассвета алыми лучами
И лучиком солнца улыбнется,
Отражаясь в синеве морской волны.

В окно весенним ветром он ворвется,
Подснежником он сквозь талый снег взойдет.
Звонким ручейком пробьется сквозь льдинки
И нежностью любви несмело он обнимет…

Уходит теплый день багряным лучиком заката.
Слышен гул...

На дне глубокого колодца,
В почти кромешной темноте,
Среди слюнявого народца
Мечтатель вырос на стене.

Не ведал он о свете солнца,
Не знал тепла его лучей -
Из глубины того колодца
Не видно этих "мелочей".

Но был слизняк не адекватен
В той "предаидовой" среде.
И всё же чем-то был прекрасен
В своей возвышенной мечте.

Мечтал слизняк увидеть волю,
Простор небес что наверху...
И вот к далёкому проёму
Полез по скользкому стволу.

Вот край колодезьного сруба,
На небе множество...